Querido zapato

Querido zapato:

Hoy te he visto volar hacia la cara de Bush y contigo, entre tus cordones, viajaba atada la ilusión de millones de personas. Tu talla diez, 43 en Europa, albergaba la esperanza de una justicia que los tribunales no van a aplicar. Con atinar una vez habría sido suficiente. Muchos nos habríamos ido a la cama creyendo de nuevo en el hombre.

Pero no has estado mal. Has resumido en un segundo los ocho años de zapatazos en el alma que el mundo ha recibido por parte del esquivo patriota. Una lástima que aquel que le imitó servilmente no hubiera estado también allí, porque él no se habría quitado a tiempo. Con sus zapatos en la mesa supimos que era más torpe que él.

A Lincoln le asesinaron. A Kennedy también. A él en cambio le lanzaron un zapato. Y así lo susurrará por siempre el viento. Un viento que, de haber ayudado unos centímetros al Follonero iraquí, nos habría hecho felices a tantos. Porque si bien no es bueno alegrarse del mal ajeno, un zapatazo en la cara del profeta habría servido al menos para sembrar de risas las tardes de tertulia de todo el pueblo iraquí. El exiliado, el mutilado y el desangrado. El aplastado por sus botas. El vengado por un zapato destinado a una vitrina en el Museo de la Historia.

Si lo subastan en Ebay, que lo paguen con oro. Si lo exponen en Bagdad, que sea respetado y venerado. Pero si no saben qué hacer con él, que lo lleven a la Casa Blanca, para recordar siempre al próximo y al de después cómo no se deben hacer las cosas si no quieren arriesgarse a probar su suela justiciera.