-"Dream a little dream of me". La que os paso es una versión de "The Mamas and the Papas" que, aunque a veces eran un poco hippies-insufribles-qué-hermoso-es-todo, tenían unas canciones preciosas. Ésta, con su carraspeo inicial, me hace sentir enamorada. ¿De quién? De nadie. De la simple idea de estar enamorada, que es muy bonita y además no entraña ni peligros ni decepciones y encima no le haces daño a ningún ser humano. Viva el amor platónico: es la única manera de poder querer como uno de verdad quiere querer y sin magullar ni magullarse. Sí, VALE, es ficción. Pero "Casablanca" también lo es y a todos nos encanta así que no me toquéis las narices los materialistas.

-"Can't Seem To Make You Mine" (Paréntesis: Alex Chilton ha muerto) Si no te emociona esta canción es que directamente no tienes epidermis. Este tema tiene gracia si fantaseas con la idea de que estás enamorado de alguien que no te hace ni caso. Yo estaba escuchándola esta mañana mientras me cocinaba un desayuno de hotel (consistente en tortilla de un huevo, salmón ahumado y café manchado) y me he sentido viva. Es curioso que, puestos a fantasear, alguien elija imaginar que sufre por amor en vez de montarse una historia en la que salga bien parado... Supongo que, en el fondo, buscarle un sentido a la vida es buscarle una meta y la idea de conquistar a alguien es mucho más emocionante que la de entregarse directamente a sus brazos. (Por supuesto, conquistar de verdad es muchísimo más emocionante que "la idea de", pero esa es definitivamente otra cuestión).

Escribiendo esto me he dado cuenta de lo cobarde que soy. Refugiándome en la música y encima os aliento a que practiquéis la ficción amorosa en lugar de enfrentaros a la vida. Pero qué queréis que os diga: la independencia mató al amor. La música se escucha mejor con auriculares... y los auriculares se construyeron para dos oídos, no para cuatro orejas.

ARCHIVO:

Las canciones originales son éstas:

-WAYNE KING : "Dream a little dream of me".

-THE SEEDS: "Can´t seem to make you mine"

En cada Ultrashow, Miguel Noguera propone una treintena de estas locuras, uno acaba mentalmente destrozado de tanto visualizar las propuestas. En serio, se sale agotado, como si hubieras terminado un examen de oposición en el que hubieras vomitado conocimientos acumulados durante nueve meses. Esa es parte de la gracia, que el potencial de su espectáculo está en el aire, en la narración, pero también en que tienes que poner de tu parte, no es una cosa de quedarte sentado y escuchar. Si hubiera un puestecito de Gatorade en sus espectáculos estoy segura de que se agotarían a los 45 minutos. De hecho, hay gente que no aguanta y se va; algunos le odian y todo.

Antes de los Ultrashows estuvo "Diario No lineal", un mini espacio -que sería el germen del Ultrashow- en el que Noguera pulsaba obstinadamente una PDA sentado en una mesa con fondo de papel de plata y sintonía de los Beach Boys. Allí le revelaba directamente a la cámara trucos lingüísticos o diseccionaba los entresijos del doblaje español. Con este último episodio estuve riéndome a solas en mi cuarto durante un buen rato (link aquí):

"¡Ese vídeo me ha dado un rédito increíble!, y es de hace la puta tira. Todavía se siguen metiendo en el Youtube estudiantes sudamericanos de doblaje a dejar comentarios de odio: <<Calvo de mierda, cómete un plato de mocos>>. Ya no entro a verlos porque me hace daño al alma; no conozco instancia más sádica que los comentarios del Youtube... Por otra parte, está bien que esta gente esté aquí y no haciendo la guerra, está bien que esta gente no tenga un arma".

Como mucho otros, yo le conocí a raíz de sus colaboraciones con Vengas Monjas. Ellos se enamoraron de su voz de presentador de concurso y le exprimieron a conciencia en vídeos como "Pantalones de comunión" o el imprescindible "Llamadme Claudia". En este último, Noguera interpretaba a un actor que revolucionaba el mundo de la publicidad a base de propuestas incongruentes y eslóganes absurdos como "Gazpacho Horta Guinardo: vienes tú o vienes yo".*

Licenciado en Bellas Artes (no sé qué pasa con esa carrera porque no paran de salir humoristas licenciados en ella), a veces ilustra sus ideas con dibujos hechos a mano o con el propio Paint. Éste del tronco que reivindica la belleza interior me pareció brutal, sobre todo por las preguntas retóricas (este material lo he sacado de su blog):

"Y hablando de leños, aquí tenéis uno que afirma entusiasmado que la belleza se encuentra en el interior. Lo que él no sabe es que su interior es un pequeño cubo de basura del parque temático en que se encuentra. Es el típico tronquito parlante de Disney que se sabe feo y aboga por la belleza del alma. Sabe que su corteza de plástico barnizado presenta analogías con un excremento húmedo y por eso se ve forzado a apostar por ese discurso del espíritu noble. Pero en este caso el interior del pobre diablo está hueco y revestido de una bolsa de basura negra que se va llenando de detritus durante el día. Mierda por fuera y más mierda por dentro ¿de qué interior me hablas, desgraciado?, ¿de una dimensión escondida en el interior de tu corteza? ¿propones abstraciones? Pues me interesa."

Al final del Ultrashow gráfico que realizó en las jornadas de cómic UCM, Noguera adelantó su próximo proyecto: "Hervir un oso", un libro en el que sus ideas han pasado de ser narradas y expuestas ante una audiencia a materializarse en texto y dibujos hechos por Noyatan. Tiene una pinta estupenda, aunque echaremos en falta la voz y los gestos de este pobre diablo que fantasea con la idea de "abrazar la muerte del funcionariado" y asegurarse "la galleta diaria" para su familia y sus dos gatos.

*CURIOSIDAD: ¡El eslogan "Vienes tú o vienes yo" no estaba en el guión de "Llamadme Claudia", Noguera lo soltó de improviso.

Aprovecho este post para colgar el vídeo de la entrevista que le hice en su día a Daniel Sánchez Arévalo, presidente del Jurado. En el vídeo veréis que le hago una pregunta relacionada con su cortometraje “Pene” (he escrito ‘cortometraje’ para evitar el chiste fácil de la broma obvia; pero a la vez os lo he explicado porque no soy tan sutil como desearíais), que podéis ver en este enlace. También me interesaba saber si desde el jurado se iban a aplicar los criterios de discriminación positiva de género que promueve la Ley del Cine. Él dio su opinión, pero en ese mismo jurado había personas con criterios distintos, como por ejemplo Isabel Coixet.

No me gusta tomarme este debate como algo que me afecte por ser chica, intento verlo desde lejos, como algo filosófico, y reconozco que la pregunta “¿se puede combatir la desigualdad desde la propia desigualdad?” es interesante. Pero luego me pongo en el papel de “joven mujer” y la verdad es que me daría vergüenza que me fueran a conceder nada solamente por ser chica. En serio, me parece insultante. Por otro lado, si la decisión se va a tomar de manera aleatoria entre proyectos con la misma puntuación tampoco es que se diga que sea un regalo. No sé, la verdad es que no me gusta. Podemos hablarlo si os apetece.

AÑADIDO RELACIONADO 1: Me ha dado mucha pena que no hayan seleccionado este corto porque a mí me parecía una joya.

AÑADIDO RELACIONADO 2: Y por cerrar el tema de los cortos, que sepáis que esta semana es la XII Semana del Cortometraje de la Comunidad de Madrid, en el Círculo de Bellas Artes.

(En la facultad de Periodismo insistieron en lo de comenzar los artículos con información vital).

En el vídeo que tenéis al lado (VEDLO) podréis escuchar a humoristas gráficos como Manel Fontdevila (El Jueves, Público) -a quien conocí gracias a la tira “Para ti que eres joven”, que dibujaba con Albert Monteys-. Aproveché para preguntarle por una viñeta que dibujó hace poco sobre los derechos de autor y sus “terribles” consecuencias: la comunidad de Menéame se le lanzó al cuello.

Esto no aparece en el reportaje, pero Andrés Oliva (uno de los dos directores de las jornadas) me contó que habían intentado contactar con Robert Crumb (no pasaron de su asistente) y a Chris Ware, quien les respondió un email diciendo que por temas de salud no se veía con fuerzas para salir de casa. Andrés añadió que no sabía qué le pasaba a los genios del cómic, que estaban locos todos (Chris Ware se pasa la vida encerrado en casa junto a su piano y sus gatos, y Robert Crumb… dejémoslo en que también es especialito).

Juanjo Sáez dio algunas coces durante la presentación de su serie de animación “Arros Covat”, y Miguel Noguera protagonizó una versión gráfica de su habitual Ultrashow, con dibujos hechos en Paint y organizados en un Power Point.  Nacho Vigalondo y Paco Alcázar estuvieron entre los asistentes.

Termino dándoles la enhorabuena a Andrés Oliva, Daniel de Partearroyo y al equipo comenapolitanas en general, porque hicieron un gran trabajo organizando estas jornadas; han sido muy interesantes y  el ambiente fue estupendo. Como escribió el otro día aquí un comentarista llamado Ángel: Estas actividades son las que hacen que la "universidad" parezca una universidad.

¡Y ahora a ver el vídeo, que para eso me lo he currado!

PD: Para todos aquellos que se han interesado en el tema del Imac: el ordenador-caro-y-bonito y yo, por fin, nos hemos hecho amigos. Ya no me siento una inútil estafada; él estaba algo cohibido al principio y se hacía el duro ignorando mis instrucciones para creerse muy importante o algo así; pero ahora nuestra relación fluye, he cambiado los golpes en el teclado por delicadas caricias en el ratón y tenemos tanta confianza hasta nos contamos intimidades. Es verdad que todavía no es amor, pero he dejado de pensar en mi antiguo PC.

Sin embargo, esta tarde he hecho la galería con la que más he disfrutado desde que llegué aquí. Me ha gustado tanto y lo he visto tan claro que a mi compañero David no le he dicho nada hasta que me he descargado las fotos (una vez pagadas era más difícil que me rechazara la galería, porque no siempre aprueba mis propuestas).

- Voy a enseñarte unas fotos pero antes de que digas nada quiero que sepas que voy a hacer la galería, lo quieras o no.

Él, periodista estepario con barba de tres días, se ha puesto blanco y he tenido que tranquilizarle.

-Va a quedar mo-ní-si-ma.

Gracias a estas fotos descargadas (pagando, insisto) de Reuters, he descubierto que hay una agencia de viajes en Praga que organiza rutas turísticas que incluyen la visita a los monumentos más famosos de la ciudad así como, en los paquetes más caros, un masaje thai. La gracia es que el viaje no es para el que lo compra, sino para su muñeco de peluche. La idea no deja de ser la versión empresarial de la historia del gnomo de Amélie, pero me parece superguay y, además, tiene un añadido estupendo porque las excursiones las hacen EN GRUPO. El gnomo se pudría de asco entre vuelo y vuelo; éstos hacen merendolas en el parque.

Os paso aquí el enlace a la galería de fotos que he hecho con tanta ilusión y aquí otro enlace a un archivo mucho mayor en el que cantidad de peluches viajan por Europa y descubren que hay vida más allá del colchón de la casa de su espléndido dueño.

Reflexión y referencias culturales para tirarme el pisto

Advertencia. Una vez que te dejas llevar por la fantasía de los muñecos es fácil perder un poco la noción de realidad (sé de lo que hablo, mañana si tengo tiempo profundizo). Hay dos posibilidades de enfrentarse ante esto, la escéptica y aburrida actitud de la voz pecosa de “El Hombre que llamaba a Teresa”, o la del protagonista de “Big Fish”. Elige la tuya. La verdad es que el simple hecho de que un grupo de personas de verdad se hayan decidido a montar esta agencia de viajes me parece precioso (solamente por aguantar los comentarios sarcásticos de familiares y amigos ya tiene mérito). Si tuviera un peluche favorito se lo mandaría al comienzo de la primavera, pero por el momento no tengo un candidato blandito e idóneo, y además cada vez que decido pagar algo por ética, la cosa sale mal (ejemplo claro: Factual).

PD: Rizando el rizo, seguramente habrá gente que se tome tan en serio a sus peluches que directamente no los mande a Praga por miedo a que se pierdan, o a que se enamoren de otro peluche y regresen melancólicos, o a que sean conscientes del fresco sabor de la libertad y no quieran volver a la frialdad del estante polvoriento de la librería. Como diría un amigo mío: "Aquí hay tema". Por cierto, molaría que escribiéramos las posibilidades más atroces que les podrían suceder a los peluches durante la visita. Y si hacemos referencias dentro de la historia a Robbie Williams, mucho mejor, que no veáis cómo suben los comentarios.

Un amor que tolera y hasta aplaude las referencias escatológicas es mucho amor, por cierto.

Xavi Daura y Esteban Navarro comenzaron subiendo sus divertidos vídeos sin ningún tipo de pretensión, para enseñárselos a sus amigos. Sin embargo, la cosa empezó a gustar y ahora era la gente la que exigía más episodios surrealistas grabados con la opción de vídeo de una cámara de fotos. Después llegó el bautizo como Venga Monjas, la musiquita, la revelación de María Jesús -la asistenta de Esteban- como actriz, los cameos de Carlos Areces o Nacho Vigalondo, la peluca rubia, las impagables colaboraciones de Miquel Noguera, el salto a la animación y el que, en mi opinión, es su mejor trabajo: un corto que simula un documental sobre una estrella revolucionaria del mundo de la publicidad: “Llamadme Claudia”.

Comentaba en el post de la entrevista a Raúl Minchinela que la razón por la que me gusta hacer entrevistas es por tener la oportunidad de, por todo el morro, plantarte en la casa de alguien a quien admiras para poder interrogarle a fondo y que encima te den las gracias por las molestias. El verano de 2008 ahorré un poco de dinero y aparqué en Barcelona para hablar con los autores de dos páginas que visitaba a diario: Dadanoias, de Marta Castro, y Venga Monjas. La entrevista con Marta la colgué aquí hace ya tiempo, pero tuve problemas con la grabación que les hice a Xavi y Esteban. Sinceramente, había que verlos en directo, la grabación sonora se quedaba escasa y yo no me veía con la suficiente maestría como para adaptarla a texto (tampoco ayudó el hecho de que no me respondieran a casi nada en serio, todo sea dicho). Así que meses después de que me preguntaran que qué demonios pasaba con su entrevista (indignados con razón, después de todo hasta me cocinaron una pizza) me disculpé y les prometí con lágrimas en los ojos que volvería en el futuro con una cámara de vídeo. Diecisiete meses y un contrato después, cumplí mi promesa e intenté compensar el tema de la pizza

CONSEJO DE AMIGA: No seáis prisas y cuando salgan los créditos esperad un poquito porque… hay postre.
 

Lilly Allen también se llevó uno a la Mejor Solista Nacional. Adoro a Lilly Allen. En serio. A pesar de que sea una maleducada. Bueno, no “a pesar” sino más bien “por eso”. Quiero decir que me parece NECESARIO que alguien normal llegue al cielo y señale las porquerías que hay detrás de tanta nubecita de algodón y diamantes, hace poco dijo que si la moda la había abrazado había sido solamente porque había perdido peso; otra vez denunció la presión constante del culto al cuerpo cuando, estando en una peluquería de las caras, una clienta le recomendó sin venir a cuento que se depilara los brazos. Lilly Allen será una gamberra, pero al menos habla claro y dice (algunas) cosas sensatas. Además, tenemos muchos gustos en común: a las dos nos encantan las pelucas y durante un momento de nuestra vida hemos estado convencidas de que los vestidos de alta costura con zapatillas deportivas eran “lo más” (yo quise ir a mi fiesta de octavo con un vestidito corto y negro precioso calzada con unas Nike, pero mi madre me dijo que por encima de su cadáver; a mí me hizo gracia la idea de pisar su cadáver con las Nike puestas, porque es como el regodeo absoluto, pero acaté las normas , fui de fina y mi madre siguió viviendo).

Por cierto, ayer estuve viendo una película en BETA. Flipa. Se llamaba “Bola de fuego” y salía el buenazo de James Stewart Gary Cooper haciendo de inteligente y torpón lingüista que se enamoraba de una cantante descarada y malhablada con flequillo y sonrisa a lo Bettie Page. Al final se enamoraban y ella explicaba así por qué le gustaba James Gary: “Es alto como una jirafa, el muy tonto no sabe besar y es de esos hombres que se emborracha con un vaso de leche”. El amor puede ser irracional, y ésa es la gracia. A mí con Robbie Williams me pasa lo contrario que a Barbara Stanwyck con James Stewart Gary Cooper: lo desprecio por ser un chulazo de esos que se pasean en su casa con vaqueros y sin camiseta, acariciándose los abdominales mientras hablan por teléfono y se huelen, extasiados, su axila. Mi cabeza y mi sentido del gusto gritan que es repugnante… pero es ver Rock DJ, esa cabeza hortera de tigre y esos tatuajes de joven bakala de escuela-taller de Alcorcón y me encuentro renegando de la razón y de la Ilustración y clamando el histórico “¡Vivan las cadenas!”, sólo que con la mente puesta en la MTV.

Así que me he inspirado y antes de irme a comer a casa de mi madre (hoy es su cumpleaños y por eso me he puesto falda, que sé que le hace ilusión verme femenina de la hostia) voy a dejar una canción que va un poco en la línea de una partitura de extraterrestres entre cientos de semicorcheas de pastel.

Por supuesto, podéis añadir las que queráis. Yo tengo más, pero sería más divertido hacerlo en colaboración y así voy actualizando el post durante la tarde con las sugerencias y los vídeos.

Y si alguien me dice que qué típico es esto de meterse con San Valentín le diré que sí, que tiene razón. Pero que era este post o nada.

Aquí va la primera de la secuencia: ¡animaos, solteros rencorosos de Internet!

1) Paquita la del barrio: “Rata de dos patas” (no usar para castigar a la ligera).

Rata inmunda
animal rastrero
escoria de la vida
adefesio mal hecho

infrahumano
espectro del infierno
maldita sabandija
cuánto daño me has hecho

PONCIETTI propone:

2) "Aunque no sea conmigo" de Enrique Bunbury

 DENIS DENIS se apunta con dos temas:

3) "Not fair" de Lily Allen

 There's just one thing that's getting in the way
When we go up to bed, you're just no good, it's such a shame
I look into your eyes, I want to get to know you
And then you make this noise and it's apparent it's all over

y 4) "Mi verdad" de Luna: 

5) FREDI  también opta por Bunbury y Nacho Vegas, que cantan juntos "Bravo":

El infierno es un cielo comparado con tu alma
y que Dios me perdone,
por desear que ni muerta tengas calma

6) NURIA nos trae un clasicazo de las canciones de "anda y que te den", una de mis favoritas: Alanis Morrisette  "Oughta Know"...

It was a slap in the face how quickly I was replaced
Are you thinking of me when you fuck her?

7) y también una de título sutil: Tonino Carotone cantando "Me cago en el amor":

8) LASARETE nos manda una canción bastante menos agresiva que las anteriores. "17 años":

9) RAZA BECARIA vuelve a brindarnos un éxito de esos que guardar en un cajón y que confía en no tener que enviárselo a nadie en un futuro. Rocío Jurado y una hermosa dedicatoria a "Ese Hombre":

Es un gran necio
un estúpido engreído
egoísta y caprichoso
un payaso vanidoso
inconsciente y presumido
falso enano rencoroso
que no tiene corazón

10) MAMELUCO se anima a esto del odio musical. Los Planetas serán considerados por muchos como unos indies ñoños, pero a la hora de decir cuatro cosas no titubean:

Y quiero que sepas
que espero que acabes colgando de un pino
cuando veas lo imbécil que has sido
cuando veas que lo has hecho fatal

Y que quiero que sepas
que ha sido un infierno estando contigo
Que el infierno es lo mas parecido,
te pareces un poco a Satán
 

11) LASARETE repite (¡gracias!) y nos deja una un poco más agresiva que la anterior. Se llama "Ingrata" pero no termino de creerme al que canta y me da que volvería a salir con la chica a quien desprecia. ¡Señores, quiero más agresividad!

12) DENIS DENIS vuelve con una letra que hará las delicias de las feministas radicales. Carlos Gardel momentos antes de cogerse por decisión propia una borrachera útil.

Y pensar que hace diez años fue mi locura
que llegué hasta la traición por su hermosura
que esto que hoy es un cascajo
fue la dulce metedura donde yo perdí el honor

13) ANARKO_FOREVER, por su parte, nos manda una canción que sí que es muy bonita pero que no tiene nada de rencor ni de desamor y que por eso no la incluyo (lo que no quiere decir que no la vaya a escuchar).

13) ANGEL tira por lo nacional, ha elegido una canción que parece una cosa bonita pero que luego... no. Por cierto, Los Punsetes han sacado nuevo disco, este tema es del anterior: "Pinta de tarao".

14) ANARKO_FOREVER ha reaccionado favorablemente y, ahora sí, nos ofrece dos canciones que vienen a cuento. Vuelve a aparecer Carlos Gardel, ¡que parece que se enamoraba por tener una excusa para agarrarse una cogorza!

15) Esta otra no es tampoco muy agresiva sino más melancólica, así que a continuación voy a meter yo un poquito de caña porque la idea es mirar machacar a las baladas. Anarko_forever propone "Ella ya me olvidó" de Favio:

16) LULÚ llega con una buena filosofía: si te dejan, celébralo. Ya vemos que no nos descubre nada nueva porque Gardel ya se había bebido medio bar, pero los homenajes a los clásicos son muy respetables. Ahí va La Cuca: "Alcohol y rock and roll".

17) MARULIA GREEN  y Amparanoia lo resumen estupendamente en tres frases: ¡Que te den!

18) RAZA BECARIA  no sale de su asombro al comprobar que todavía nadie ha puesto el "Si te vas" de Shakira. Temazo de mi adolescencia con advertencia clara de la colombiana: si me dejas por otra, ni se te ocurra arrepentirte ("imbécil, que sólo por dudar ya es que eres tonto", añado).

19) MAMELUCO vuelve a la carga con un temazo de Los Nikis. Por cierto, lo estuve escuchando precisamente este miércoles y me acordé de la escena de Ghost en la que Whoopi Goldberg le daba el cheque millonario a unas monjas . Con vosotros Los Nikis y estrofas como"Mi nombre no es Andrés pero eso te da igual, haz hecho el agosto a mi salud" en la que exploran el incomprendido arte de la no rima.

20) LULÚ nos propone una canción de Gloria Trevi con una letra muy fina y sensible:

Me dejaste como una papa sin "catsup"
como una uña sin mugre
y la mugre eres tú

21) VICTOR se ha tomado muy en serio lo de "quiero vídeos agresivos" porque nos ha enviado una canción un tanto bestia. La idea era que desempalagara el tema baladas de San Valentín, y la canción se ciñe al tema a la perfección así que ahí va. Molotov, sin censura:

22) Y luego VÍCTOR nos ha vuelto a mandar otra de Molotov pero es que estos sonidos me dan miedo y parecen de ultratumba así que mejor dejo el link y ya quien quiera que se meta.

23) NURIA deja tierras canadienses y trae a Alaska a nuestro recuerdo. No es mi canción favorita (yo propongo la venganza sobre cuatro ruedas: Cómo pudiste hacerme esto a mí) pero tiene una frase genial: "Tú sigue así, y ya verás".

A TODOS: Mi turno de trabajo ha terminado o sea que me voy a ver los Goya por primera vez desde hace diez años (con un deseo claro: que Pagafantas se lleve los dos premios en los que tiene candidatura. ¿Por qué? Porque creo que se lo merecen y porque mi entrevista con Borja Cobeaga se revalorizará) y ya no editaré más el post porque esto era un experimento de San Valentín (que ha resultado todo un éxito, por cierto), pero sí que aceptaré más canciones en los comentarios aunque no las vaya a subir. Y recordad: disfrutad de la soltería, porque nos hace ingeniosos.

Conocí “Reflexiones de Repronto” gracias a mi amigo Antonio Castelo. Un día, después de que yo me flipara comentando lo fetén de alguna obra de arte contemporáneo que, sinceramente, no recuerdo en este momento, a él se le ocurrió una manera de mantenerme ocupada (o sea, callada) durante cinco minutos.

- Te voy a enseñar una cosa que te va a flipar– fue al ordenador y me puso un vídeo.

Ésa fue la primera vez que vi al tipo de la perilla demoníaca, un tipo de vocalización intachable que se dedicó durante cinco minutos a mirar a cámara hilando un discurso en el que comparaba el arte estadounidense de la Guerra Fría con colchones de hormigón, argumentando que el éxito de Jackson Pollock era en realidad una conspiración del gobierno americano para ganarse a la intelectualidad del momento a partir de obras sin mensaje. Inmediatamente tuve una sensación de rechazo porque no me gustó que un señor –listillo, juzgué en aquel momento– me desmontase en toda la cara un montón de conocimientos asimilados y aceptados desde siempre. No es que yo sea fan de Pollock –sus cuadros siempre me han recordado a fotografías hechas desde un satélite– y os aseguro que el expresionismo abstracto nunca ha estado dentro de mis movimientos artísticos favoritos… pero, no sé, sentí que me la estaban colando.

Más tarde, otros dos amigos insistieron en lo brillante de estos análisis, así que tuve que investigar de nuevo para ver si a la segunda daba con ese algo que volvía a los tres locos de admiración. Estuve viendo vídeos en los que el tipo de la perilla se nutría de fragmentos de películas, viñetas de cómics y hasta frases de Sofía Mazagatos para analizar temas actuales y llegar a conclusiones a priori tan disparatadas como que las “españoladas” de Esteso y Pajares tenían su origen en países que no eran el nuestro, o que los yonquis tenían más influencia en el contenido de nuestros armarios que la ejercida por la revista Vogue. Y la cuestión es que aquello que decía el tipo de la perilla no solamente me sorprendía, sino que solía tener sentido. Pero a pesar de eso yo me empeñaba en tratar de desmontar lo que él explicaba. Algo en mí no quería creer en el doctor Repronto, no sabría explicar por qué.

El caso es que, de tanto insistir, me encontré a mí misma, a deshoras y en el metro, cuestionando, debatiendo, y –horror – interiorizando algunas de sus reflexiones. Ocurrió así, de repronto. A fuerza de hurgar para desacreditarle, caí en la red de Raúl Minchinela. Y caí de lleno.

Lo siguiente fue coger un tren hacia Barcelona y hablar durante horas con este altísimo ingeniero industrial que –eh, sin resultar pedante– siempre tiene a mano una cita o una referencia que viene a cuento; un zaragozano que considera las matemáticas como la cosa más bonita del universo y que posee la capacidad de encontrar “fascinante” casi cualquier cosa (entre las que se encuentran los teleñecos y Winsor McCay). Ahora sólo me queda recomendaros que veáis la entrevista y que le deis una oportunidad, o varias, a “Reflexiones de Repronto”. Por mi parte, regresé a Madrid muy feliz. Feliz porque me volvía a casa con esa sensación de haberme aprovechado del lujo de charlar con alguien verdaderamente interesante (mi egoísta razón para hacer entrevistas) y porque en el proceso me había hecho un nuevo amigo. El tipo de la perilla.

Tengo material grabado que falta por montar. Estuve a finales de diciembre en Barcelona haciendo tres entrevistas con las que disfruté cosa mala. Una de ellas fue la de “El Mundo Today”, y las otras dos las mantendré en secreto con la única razón de hacerme la interesante. Sin embargo, estoy de vacaciones hasta el 31 de enero y he decidido agarrarme a ellas como un koala a su árbol de eucalipto o como cualquiera de vosotros, trabajadores sin vacaciones, a la almohada a las 8 de la mañana.

De todos modos, también ha ocurrido algo que me ha retenido en mi casa. ¿Recordáis mi traqueítis? ¡Gloriosos días aquellos en los que toser dolía! No quiero entrar en detalles, pero digamos que estoy escribiendo este post con un apósito en mi cara que cubre mi prominente y enferma barbilla. Desde que mi hermano pequeño estuvo ingresado en el hospital, hace más de 15 años, siempre quise experimentar esa sensación de llevar un pijama desechable, tener un séquito de médicos  y enfermeras a mi disposición y, sobre todo, saludar con indiferencia desde mi cama a decenas de familiares y amigos que habrían llegado en peregrinación por mí. Sin embargo, el ansia por centrar la atención ya la había logrado canalizar en el momento en que abrí un blog y, por ese motivo, que la semana pasada me ingresaran en el hospital no me hizo especial ilusión, aparte de por lo de la vía intravenosa, que tengo que reconocer que me apasionó (llevar todo el día una aguja clavada en el brazo da una sensación mezcla de robot y de animal de laboratorio que, pese a lo mal que suena, me encantó). Ya no estoy en el hospital, se han esfumado los dolores y he pasado de las medicinas intravenosas a cómodas pastillitas, pero los antibióticos me aturden un poco y me estoy pasando mis vacaciones convaleciente en casa en lugar de irme de excursiones por la jungla y el Polo Norte, como hace todo el mundo en sus días de descanso. Sin embargo, tengo la mesa llena de cosas guays para leer.  ¡Y todas son regalos (esto tiene trampa porque yo me he regalado a mí misma cuatro libros, pero da igual)!

“El Arte. Conversaciones imaginarias con mi madre”, de Juanjo Sáez.

“Esther y su mundo. Vol.1”, de Purita Campos.

“The Road”, de Cormac McCarthy.

“El lobo estepario”, de Herman Hesse.

“Al faro”, de Virginia Woolf.

“El ancho mar de los Sargazos”, de Jean Rhys.

 “Entre actos”, de Virginia Woolf.

“Lolita”, de Vladimir Nabokov.

“En busca del tiempo perdido (1)”, de Marcel Proust.

“El retrato de Dorian Gray”, de Oscar Wilde.

Cuando regrese de vacaciones seré una chica mucho más culta y mucho más fea, que es como recalcar más lo de culta. Y sí, este post os lo he vendido al principio como una cosa altruista que hacía en mis días libres para explicaros el porqué de mi falta de actividad… y se ha convertido en la típica enumeración de niña repelente que al volver al cole en enero le restriega a sus compañeros todo lo que le han traído en su casa por Reyes. Pero los enfermos y las personas plantadas en el altar tienen el derecho moral adquirido de poder ser crueles si quieren porque el mundo les ha hecho así. Y mientras yo siga teniendo una tirita gigante en mi mentón, ejerceré mi privilegio de apestada social.

Diálogo real

SENTIDO DE LA CULPABILIDAD: ¿Eres idiota o qué?

YO: ¿Disculpa?

SC: Se suponía que ibas a escribir un post de buen rollo en el que pedías disculpas por ser una vaga irresponsable y has acabado escupiendo al personal.

YO: ¡Estoy enferma!

SC: Se supone que esto es un blog de cultura y sólo te has dedicado a hablar de tu salud y de los regalos que te han hecho.

YO: ¡Los libros SON cultura!

SC: Sólo has dicho los títulos y los autores… No creo que nadie se haya sentido iluminado.

(Toso exageradamente para dar pena)

SC: Tu enfermedad no te da tos.

(Me toco la barbilla y pongo cara de “duele”)

SC: ¡Al menos dígnate a hacer una recomendación musical!

YO: No te va a gustar lo que he escuchado estos días, y me van a criticar. No es precisamente Frank Sinatra.

SC: Pues entonces explica lo maravilloso que te ha parecido “El retrato de Dorian Gray”, transcribe las frases que has subrayado y haz una reflexión profunda acerca de ese texto misógino, valiente y hedonista.

YO: Vale, me has convencido.

Recomendación musical: “Goodbye yellow brick road” de Elton John.

La “redacción central” de El Mundo Today está en Barcelona, en un quinto piso sin ascensor; serviría como anuncio del Ministerio de Vivienda sobre cómo aprovechar un espacio reducido: muy limpito todo, con un mac de pantalla panorámica, un conejo negro tomando el sol en la terraza y, en la pared, un póster de Vértigo. Sin embargo, por problemas logísticos relacionados con las escaleras los entrevisté en un parque.

Xavi Puig es el alto del abrigo elegante (se lo quitó para el vídeo porque hacía calor), y Kike García es el de la camisa noventera de leñador y la gorra de repartidor de periódicos. Se conocieron estudiando Filosofía, hace diez años. Se complementan bien, uno a veces acaba las frases del otro y el otro refuerza las frases del uno. Y se hacen gracia mutuamente.

Tienen 15.000 visitas al día gracias a unas noticias que exprimen el tópico, juegan con el absurdo (aunque a veces no te extrañaría que sus predicciones llegaran a ocurrir) y banalizan el interés general. En el canal de youtube de El Terrat TV también hay vídeos de informativos ficticios que te hacen soltar una carcajada en medio de la redacción y aguantar miradas de “vaya, no sabía que leer teletipos fuera tan divertido”. El humor siempre ha sido una estupenda manera de hacer crítica, aunque a veces no se pretenda, y el periodismo es uno de los peores parados en este noticiario falso.

Yo, mujer impaciente, tengo predilección por sus breves y titulares:

El nuevo alcalde de León se llamará Mufasa.

Un Argentino muere ahogado en su propio ego

.Zapatero propone repetir el año.

En fin, lo mejor es que entréis en su página y que veáis la entrevista. Si os gusta, podéis daros de alta en el grupo de fans que tienen en Facebook, donde Xavi, en un inteligente y retorcido ejercicio de márketing, dedica cada día las noticias a uno de sus seguidores.

Acabo de escapar de una accidental reunión de vecinos cuarentones borrachos-robacigarros-culturetas-de-vuelta-de-todo. La frase “en este país” aparecía en cada párrafo y abundaban los clichés sobre el mal periodismo y la necesaria revolución a manos de los jóvenes objetivos con criterio que salvaran una España que “observa pasmada la nueva nariz de Belén Esteban y desoye la llamada de Copenhague (la única noticia que merece le pena de 2010)”.

 “¿Qué tienes que decir a todo esto, pequeña periodista, savia nueva y reveladora? Ilústranos para que podamos dormir tranquilos”, pedían sus ojos rojos. ¿Desde cuándo se cambian las cosas diciendo y no haciendo?, meditaba yo, abrumada ante la espera de una sentencia memorable que, desde luego, no llegó.

No he podido hacer otra cosa que huir de ese pulcro salón con un piano, libros de Jordania, cómics de Tintín, esculturas sudamericanas y orgullosas citas a una histórica “La Clave” que, of course, todos habían seguido con la boca abierta y el cuaderno de notas a punto. El problema no era que me sintiera desconectada; la cuestión es que he sentido miedo y rechazo. ¿Es este grupo semi intelectual (compuesto por una estudiante de Historia del Arte, una pintora post-pop y un periodista) la supuesta élite del momento? ¿De verdad tengo que creerme que ésta es la muestra aventajada de todo el montón? ¿Acaso no es el reflejo del debate universitario del aborto? Saltaban de Soledad Jiménez en solitario a Mercedes Sosa o a The Cure transimitiéndole la responsabilidad generacional a los autores, asumiendo el mérito ajeno y rechazando su propia culpa. Emborrachándose de cerveza y palabras gaseosas.

Modernos “a mí Belén Esteban me apasiona”. Sobrados “este país es gañán”. Indignados “me incomoda que mis hijos puedan tener de modelo a una señora que lo más reseñable que ha hecho en su vida es acostarse con un famoso”. Y todos tan orgullosos de un discurso en el que no habían aportado nada de su propia cosecha.

¿Decir que la mierda huele mal es digno de una columna? ¿No será más valioso destacar dónde está el aroma a arroz con leche o a licor del polo?

(Lamentablemente, soy consciente de que yo no hago nada que huela a arroz con leche, así que me tengo que conformar con apuntar el lugar del que llega el olor a canela.)

No sé, he sentido pánico a llegar a formar parte de ese salón. Miedo de que me crezca un pico y asuma un discurso supuestamente inteligente y crítico basado en lugares comunes y desprecios sin mérito (que no deja de ser, irónicamente, el contenido de este post).

Y he querido regresar a una taberna irlandesa de Las Ramblas en la que yo también ponía el tabaco pero donde, al menos, no tenía la sensación de que me estaban robando.

Su corto “Maquetas” le valió el reconocimiento de un jurado compuesto, entre otros, por Nacho Vigalondo, Javier Fesser y Joaquín Reyes “. Una historia que “pone el zoom en el extrarradio de las películas de Ciencia Ficción”, reflexionando acerca de lo que sucede fuera de plano, sobre la parte no escrita (pero evidente) de un guión. Tras ganar este lethal prize le llegó la invitación para participar en REC Murcia, un festival de jóvenes realizadores en el que había que grabar un corto en menos de seis días y del que salió “Michirones”, una película con nombre de plato regional (chorizo y habas).

-¿Están ricos los michirones?

-Una de las actrices me prometió que su madre iba a preparar un plato para llevarlo el día de rodaje… pero nunca los trajo. Me compré una lata en el supermercado y me los comí a los tres meses en Madrid. Estaban buenos, así que imagino que los preparados por las madres murcianas estarán mucho mejor.

En sus historias, tanto en cómic como en vídeo, suele emplear estructuras cerradas. Sin embargo, “Michirones” es la excepción: “Sale un Power Ranger. Sólo por eso podía permitirme un final abierto”, bromea. Después se explica: “El reto era contar una historia con una serie de elementos que me impuse (la habitación de hotel, el disfraz de Power Ranger, las dos mujeres) y ajustarme a los recursos de la Escuela de Interpretación. Al llegar no tenía escrito el guión y tampoco pude elegir a los actores, hubo mucho de improvisación. Por ejemplo, no estaba pensado que el chico cantara, pero Jorge lo hacía tan bien que era impensable no utilizarlo”.

En el mundo del cómic ha publicado varias historias: “Psico Soda”, “Mighty Sixties”, “El Banyan Rojo” y “Plutón BRB Nero: la venganza de Maripili”. Esta última está basada en los personajes de la serie de TV de Álex de la Iglesia, aunque la historia ha sido ideada, escrita y dibujada por Vermut. La estrella de esta historieta es una dulce y rubia niña prodigio que revolucionó la música y el cine de mediados de los sesenta. Cualquier seguidor de Cine de Barrio reconocerá inmediatamente el parecido entre Maripili y su éxito “Bingo” con la “Tómbola” de Marisol.

No es por quedar de estupenda, pero la verdad es que nos lo pasamos muy bien y ambos aprendimos una valiosa lección aquel día: coincidimos en que no queremos nachos en el cine (por mucho que lo hagan en el festival de Austin), pero también estamos de acuerdo en que una entrevista con comida sobre la mesa es mucho más agradable que una sin ella. Espero que os guste el vídeo.

(Extras: "Perfect" y "Ranger Bisbal)"

Jesús Noguera, Saturnino García y Melani Olivares son los protagonistas de esta cinta independiente cuya creación ha sido una lucha constante a lo largo de una carretera llena de obstáculos. La primera obra de Pablo Palazón es su propia historia, la del empeño por sacar adelante un proyecto que no ha contado ni con el apoyo de subvenciones ni con la confianza de una distribuidora. “Shevernatze: una epopeya marcha atrás” empezó a gestarse en un día que ya anunciaba dificultades, el 11 de septiembre de 2001, y se ha estrenado ocho años más tarde con nula promoción y una humilde copia bajo el brazo. Si ha logrado llegar a la gran pantalla ha sido gracias a cientos de personas que no dudaron en volcarse para hacer posible una idea inteligente, surrealista y muy divertida en la que, económicamente, quien mejor parado salía no cobraba.

Estará dando vueltas por España, así que podéis seguirle la pista desde su grupo de Facebook. En el vídeo podéis ver la entrevista en exteriores que le hice a su director, Pablo Palazón, y al protagonista, Jesús Noguero. El frío que pasamos durante la grabación terminó de arruinarme la tráquea, pero disfruté tanto de la conversación de ambos que mereció la pena jugarse la vida...
 

Durante mi merecido reposo no he leído porque cuando estás malo no viene a cuento leer, ni siquiera aunque disfrutes de la lectura. Hay que hacer el vago a conciencia: dormir, andar en pijama de la cama al frigorífico y como mucho ver películas o series. En medio de mi delirio vi “Antes del atardecer”, la segunda parte de una preciosa película que satisface las necesidades del solitario cultureta contemporáneo. Una joven francesa y un estadounidense se conocen en un tren en medio de Europa y sienten una conexión especial que no hará más que aumentar durante una noche de intensa conversación que recordarán durante el resto de sus días mientras se hacen la misma pregunta: ¿dejé escapar al amor de mi vida? Mi tráquea y yo nos emocionamos mucho. Después volvimos a ver “Buscando un beso a medianoche”, peli de la que ya hablé aquí hace meses, que también es una propuesta medio modernilla sobre un chico y una chica que mantienen ingeniosas conversaciones (menos elevadas que las de la cinta anterior) también durante una tarde-noche.

Es curioso porque cuando estás viendo una película moderna eres plenamente consciente de que no te espera un final feliz. O al menos, no te espera un final feliz LARGO. Y esto lo asumes y, es más, lo defiendes. Parece que hemos dejado de estar preparados para parejas que se quieren y acaban juntas. ¿Por qué? Quizás por un exceso de pastel en el cine anterior, quizás porque los espectadores han preferido dejar de creer en el amor para así no desilusionarse. ¿Es el romanticismo cosa de insensatos? No sabría responderme. Lo que sí puedo afirmar es que el amor, horror, hace tiempo que dejó de ser un argumento de peso.

¿Estoy pesimista por una tráquea en mal estado o mi visión no podría ser más acertada? Espero condolencias y, lo más importante, respuestas.
 

“Mad about you”, de Hooverphonic. (Ideal para parejas guapas de ésas en las que en la cama cada uno está más pendiente de lo buenorro que está él mismo que de lo que hace el otro.) Es tan sensual que desde el segundo uno tus vasos sanguíneos se hinchan y el simple gesto de posar las llaves en la mesa, sobre los panfletos de publicidad de cerrajeros y el Telepizza, se convierte de repente en una lasciva pero elegante invitación al placer. Eso sí, como tropieces o te des el típico golpe de cabeza contra la estantería no hay Dios que lo remonte: toda la magia de videoclip se esfumará como pilots azules en una oficina.

“Wicked game”, de Chris Isaak. Si no te dejaste engatusar por este tema es que no conociste el amor en los noventa. Las parejas de aquella época (no hay supervivientes que puedan atestiguarlo así que, simplemente, creedme) estaban divididas entre las que apostaban por ésta como la mejor canción para hacer el amor y quienes se decantaban por el sobadísimo “With or without you” de U2. Con la distancia ambas resultan empalagosas, pero en aquel momento no puede negarse que fueron lo más.

Aún así, igual que la música ayuda a crear ambiente, llegado el momento es un arma de doble filo. Spotify te la juega con los anuncios, el random puede cebarse y elegir las canciones menos adecuadas* y no sería la primera vez que alguien acaba variando el ritmo esclavizado por lo que marca la radio. ¿Música-durante sí o música-durante no? Debatamos.

*El ejemplo es desafortunado y, lamentablemente, real.

Me explico, no me parece coherente haberte pasado clases enteras en la facultad sentado en la cafetería tomando un dulce manchado y una tostada con mermelada de melocotón, hablando con la boca llena y la cabeza vacía sobre todas las cosas que no te gustan del periodismo y dando lecciones sobre cómo sí o cómo no… para luego sacarte el título, prostituirte en una redacción y hacer todas las cosas que criticaste de estudiante porque “es que no hay otra opción”. Eso no es ser honesto, es ser un bocazas. No mola.

Todos, periodistas o no, tenemos derecho a quejarnos de lo que nos dé la gana (y, en general, es algo que se practica con irritante recurrencia) así que no seré yo la que caiga en el error de quejarse-de-los-que-se-quejan. Lo único que digo es: si no aceptas las reglas, muévete. Despotrica y pon el grito en el cielo, vale, pero haz algo más. Si no, el berrido solamente servirá para que tu interlocutor mantenga un intenso debate consigo mismo sobre si va a preferir pedirle al camarero una tosta de jamón con tomate o de queso de cabra con cebolla caramelizada mientras pone cara de “qué interesante es tu retahíla de llantos, por favor, continúa”.

Por eso, cuando hace un par de semanas vi el vídeo de presentación de Factual, un periódico digital nuevo y de pago que salió ayer a la luz y que está dirigido por Arcadi Espada, enumerando una serie de principios sobre el papel de la prensa me dije: bien, a ver si es verdad. Y decidí suscribirme a ciegas (lo que, según ellos, me convierte en "fundadora"), porque creo que no hay otra opción posible que tender la mano, abrir esa cartera digital llamada PayPal y por 50 euros fiarme de un equipo con ganas de hacer las cosas bien. Si me timan y acaban cayendo en los mismos fallos que prometían esquivar, entonces podré decir bien alto que el señor Espada me estafó. Pero si lo consiguen y resulta que acaba cerrando por falta de medios como le pasó a Soitu, sabré que por mi parte no quedó. Una bula de conciencia por 50 euros al año me parece un precio razonable.

(Después de haber pagado, por cierto, me enteré de que Guille Ortiz colabora en una sección de fútbol llamada Cartas Esféricas lo cual corroboró mis buenos presentimientos.)

Lo he dicho mil veces, creo que hay que apoyar a la gente que se mueve y dejar para unos pocos elegidos lo de señalar con cómodo desdén. Esta mañana me ha llegado al correo otro aviso de un nuevo medio llamado Frontera D en el que se apuesta por el reportaje de precisión con tendencia literaria en detrimento de la actualidad por la actualidad. Bien por ellos también.

Ah, por cierto, ahora es cuando os digo que tenéis que pagar 10 euros para ver el blog y vosotros reaccionáis estupendamente e incluso decidís aportar el doble de lo estipulado...
 

Me veo capaz.

No obstante, pienso aprovechar esta oportunidad para abrir miras e intentar superar uno de mis prejuicios culturales más arraigados: el odio sincero hacia el mojito.

Sé que es un cóctel muy popular así que sentíos libres de llevarme la contraria pero, ¿en serio queréis defender una bebida de color soso que tiene hojas en el vaso? ¡HOJAS! Querido barman: ¿te has dejado 80 euros en una coctelera de tres piezas de acero inoxidable y no puedes permitirte un colador para sacarme las ramas del vaso? No sé por qué lo odio tanto pero es que con un mojito en la mano me siento como si estuviera en un cómic sentada entre Astérix y el druida. Sin embargo, soy consciente de que jamás en mi vida tendré tantos mojitos gratis como los que habrá en este viaje así que abriré mi mente y los probaré. Algo me dice que si hago eso, el quinto comenzará a saber mejor.

Además, siendo sincera, lo de negarme radicalmente a algo, después probarlo y terminar adorándolo no es algo nuevo en mi vida. Ya me pasó con los mejillones y con Patti Smith.

De todos modos, para despedirme he preparado una lista de canciones de músicos o canciones a los que alguna vez me negué en redondo y que luego, con el tiempo (a veces, unas días; otras, años) redescubrí con alegría. .

CITA EN EL PASADO: “Hallelujah me hace desear una siesta”
EL TIEMPO ME PONE EN MI LUGAR: "Vale, Juan, reconozco que me encanta esta versión"

Jeff Buckley - Hallelujah

EN EL PASADO: “Odio a todos los hippies. Janis era una de ellos. Haz cuentas”
EL TIEMPO ME PONE EN MI LUGAR: "Sigo odiando a los hippies pero algunas canciones de esta señora son desgarradoras"

Janis Joplin - Piece Of My Heart
 

EN EL PASADO: “¿Me estás hablando del mismo de Escándalo?”
EL TIEMPO ME PONE EN MI LUGAR: "Viva Raphael"

Raphael -Digan lo que digan

EN EL PASADO: “Te odio, Jeanette. Si de verdad fueras rebelde no harías una balada”
EL TIEMPO ME PONE EN MI LUGAR: "Ella es una sosa de todas, todas. Pero esta canción se salva de la quema"

Jeanette -Frente a frente

EN EL PASADO: “Leonard Cohen sólo le puede gustar a viejos o a aburridos”
EL TIEMPO ME PONE EN MI LUGAR: "Ojalá me llamase Suzanne y Cohen fuera mi abuelo"

Leonard Cohen - Suzanne

EN EL PASADO (Sobre Dover): “Esto no es música”
EL TIEMPO ME PONE EN MI LUGAR: "Su disco Devil came to me fue de lo mejor que se hizo en España en los noventa"

Dover -Loli Jackson

"Cortocuentos" está formado de relatos de 4 páginas cuya función principal no es tanto narrar una historia como despertar sensaciones en el lector. Ambientadas en un mundo de fantasía en el que conviven ogros, cabritas enamoradas, robots o niñas tormenta, los problemas emocionales de estos personajes son, en realidad, bastante cotidianos. Muy del hombre moderno, que dirían en la facultad de Humanidades. Y las ilustraciones son una delicia: cada una de las historias tiene una estética muy personal que la diferencia inmediatamente del resto de relatos. Personalmente, resaltaría los ojos del protagonista de "Tedio", los coches con las ruedas hacia el cielo de "Duele, existes" o el banco nevado de "2317".

Sin embargo, lo que hizo que durante toda la semana pasada yo estuviera cardíaca y, en general, llena de inseguridades traducidas en mala leche no fue tanto la presentación de este agradable y recomendable volumen sino mi participación en dicho evento. Crespo me pidió que ejerciera de moderadora y yo, claro, le dije que sí. Le dije que sí a pesar de que hablar en público me sienta como una patada en el estómago y de que los micrófonos y yo nunca hemos tenido una relación sana. Siempre he sido más de playback.

Aquella tarde, en teoría, iba a estar con nosotros Joaquín Reyes, que había escrito el prólogo del libro. Un prólogo peculiar con frases como estas:

"Borja es una persona muy válida".

"Os lo podría describir como si lo tuviera delante, es atractivo, con pelazo, y tiene una sonrisa que lo ilumina todo".

"Ahora ha escrito unos micro-relatos que son para mear y no echar gota, demostrando que incluso tiene sentimientos".

"Cuando los vi (los dibujos) me dieron asco de lo bonitos que eran y de lo bien que se adecuaban a lo que se contaba".

"Chema García es un tritón".

Pero como Joaquín tenía esa tarde compromisos laborales, no pudo venir y en su lugar estuvo Ernesto Sevilla, que no se había leído el libro pero que estuvo muy ocurrente y excusó a su amigo y socio que, aseguró, se estaba sometiendo en esos momentos a la castración química.

La presentación estuvo muy entretenida. Hablamos de muchas cosas: de los cuentos, de los dibujos, de las firmas cambiantes de Chema García, de la carrera de Bellas Artes, de zombis, de erratas que luego no lo eran, de vocabulario (este libro te enseña que 'ósculo' significa 'beso'), de mascotas muertas del pasado...

Después, la editorial Astiberri nos invitó a cenar en El Pimiento Verde, que es un restaurante vasco que está por Argüelles y que merece todas las reverencias del mundo. En serio, ¡qué solomillo! Allí tuve oportunidad de hablar con Héloise, de Astiberri, una encantadora francesa a la que -mirando siempre por vosotros- le insinué lo mucho que molaría que sorteáramos un ejemplar de "Cortocuentos" en Raza Becaria. Ella dijo que claro, y yo fui feliz porque vuestra alegría es la mía y porque cuando hay un regalo siempre suben los comentarios (por cierto, Joaquín Armada está sorteando un libro en el blog de al lado).

Y esa fue la historia del viernes. La gente que no madrugaba el sábado para trabajar se fue a seguir la fiesta en el Tupperware pero, lamentablemente, yo no entraba en ese grupo así que me fui a dormir contenta de haber conocido a gente tan maja (Manuel Bartual y Olga incluidos), y de haber hablado en la FNAC sin que se hubiera abierto el cielo y una mano gigante me hubiera expulsado de aquel templo de cultura porque, sinceramente, no las tenía todas conmigo.

Si queréis llevaros el libro haced un comentario ingenioso incluyendo la palabra clave "tiburón".

ACTUALIZADO: El ejemplar de"Corto Cuentos" va para Marulia Green. ¡Enhorabuena!
 

Después de patearse el país tras la estupenda acogida que ha recibido su primer álbum, "Un día en el mundo", estos madrileños se marchan a probar suerte en Argentina. Y después, vacaciones. Y luego, a preparar el segundo disco.

Mientras el equipo técnico preparaba una trampa mortal de cables sobre el escenario y el resto de los músicos afinaba -de hecho, durante varios cortes de la entrevista se escuchan de fondo las pruebas de sonido-, charlé con Guillermo (guitarra) y a continuación con Juanma (guitarra y teclados). Ellos dos son quienes escriben las letras que tan bien canta Pucho, que a esas horas todavía no estaba.

ADVERTENCIA:

Al exportal el vídeo a flash ha ocurrido un efecto barrido fantasmal un tanto psicodélico. Por lo tanto, os recomiendo que NO le deis a pantalla completa porque podríais sufrir un ataque epiléptico o cuanto menos un mareo.

Entre las casi 100 propuestas recolectadas entre los siete blogs participante, el mejor nombre de todos lo propuso uno de vosotros. ¿Quién?

Fánagan007, que decidió bautizar al bicho como “Bluby Birdo”. Para él son 4 productos de Tolky Monkys. ¡ENHORABUENA!

Y entre las 27 propuestas volcadas en este blog, los dos comentaristas que se llevan una camiseta cada uno son:

Joaquín, por la historia de Seisdedos. ¡ENHORABUENA!
David, por la historia de Sparky el sucio. ¡ENHORABUENA!

Y… como Raza Becaria ha sido el segundo blog con más comentarios de todos el concurso ¡yo me adjudico dos camisetas! ¡ENHORABUENA!

De todos modos, para que nadie se quede con una sensación de “todo esto, ¿para qué?” que sepáis que todos los participantes tenéis un descuento del 25% en la tienda online usando el cupón “TOLKYBECARIA” (tenéis que indicar en los comentarios vuestro nick y la historia, vale hasta el 1 de diciembre y no se acumulan entre sí).

La jugada nos ha salido redonda, reconozcámoslo. Por eso, porque nos lo merecemos, porque me apetece, nos dedico a todos (incluidos los chicos de Tolky Monkys) este temazo de Marisol: “Bossa Nova junto a ti”.

Ricardo Castella y Juan Diego Martín saltan al escenario a lo White Stripes: vestidos de negro, blanco y rojo. Sólo que en vez de tocar la guitarra y aporrear la batería ellos juegan con un piano electrónico y un ridículo pero efectivo piano-flauta. En octubre estuvieron presentando su espectáculo "Cómico bueno, cómico muerto" en La chocita del Loro (Gran Vía, 70). Ahora, después de pulirlo y conseguir recordar todas las partes, se han trasladado al Teatro Alfil (C/ Pez, 10) para defender un show que mezcla cerveza-sin, monólogos, canciones, balas y un sombrerito de cotillón.

Después del boom de "El Club de la Comedia" hubo una sensación generalizada de "empacho de monólogos" y cada vez que salía en la tele un humorista sentado en una banqueta con un micro de pie y la frase "¿A vosotros nunca os ha pasado que...?" uno cruzaba los brazos y se preparaba para escuchar veinte chistes inspirados en la observación de cualquier actividad cotidiana que hacían de señalar lo común una gracia, en ocasiones, un tanto forzada. Algo así como las últimas temporadas de "7 vidas", en las que todos los personajes tenían idéntico tono y chistes intercambiables. Una vez le dije a un chico que no iba a permitir que las fans ñoñas de "Amélie" (con sus tés de melocotón, pósters de Le Chat Noir y una clara adicción por las diademas y los broches de fieltro) me arruinaran la película, y por la misma teoría defiendo que la fórmula harto repetitiva de unos cuantos monologuistas no debería apartarnos para siempre de la comedia. "Cómico bueno, cómico muerto" no es "sólo un espectáculo de monólogos", como cantan Castella y Martín en uno de sus temas: es una historia. Una historia divertida co-protagonizada por un retorcido humorista con muchas tablas (¡ha salido por la tele!) y por un cómico novato que sube las escaleras agarrando los tirantes de una mochila que casi le roza la nuca con la ilusión de un becario en su primer día de trabajo y la ingenuidad del mismo becario el día en que firma convencido seis meses más de prácticas "antes de que te podamos ofrecer un contrato fijo". La noche que ambos compartirán, entre actuación y actuación, se complicará poco a poco con bruscos, absurdos y divertidos giros de guión que harán imposible adivinar el final del chiste.

Yo los vi dos jueves. El primero, acompañada, y el segundo sola con un cuaderno azul de cuadritos más propio de una alumna de secundaria que de una prestigiosa... bloguera. Y prometo que me divertí en ambas ocasiones, a pesar de que obviamente ya me sabía los chistes. Los entrevisté a la semana siguiente, casi saludando por el nombre de pila a los encargados del local, que debieron de pensar que estaba estudiando las estructuras del edificio para perpetrar un atentado. Después de remover todas las sillas de la cafetería para improvisar un trípode y expulsar -sin pretenderlo- a dos ingleses que disfrutaban tranquilamente de un partido de tenis televisado al que hubo que quitar el sonido porque yo carecía de micrófonos de corbata (mi cámara graba con la misma potencia voz humana y sonido ambiente), comenzó la ronda de preguntas que podéis ver en el vídeo adjunto.

Desde el 5 de noviembre hasta el 13 de diciembre estarán (de jueves a domingo) en el Teatro Alfil. Y, a pesar de sus instintos asesinos, cedieron a la presión de un intenso pestañeo y me regalaron dos entradas que sortearé la semana que viene entre los que estéis interesados y así lo hagáis saber en los comentarios. Al resto os aconsejo que vayáis porque merece la pena. Además, como dicen ellos, luego entenderéis mucho mejor la entrevista.

CONSEJO DE AMIGA: Cuando veáis la entrevista NO le deis al Stop cuando salgan los créditos... paciencia.

La primera peli, relativamente reciente, era “¿Qué les pasa a los hombres?”, una cinta que debería ser denunciada por las feministas radicales, las feministas normales y cualquier ser humano con una mínima dosis de estrógenos. Dios, qué horror. Mi hermano me advirtió de que era una porquería pero yo tenía un argumento de peso para no creerle: Drew Barrymore era una de las protagonistas y, además (creo), una de las productoras. Drew es como Meg, su presencia es garantía de un trabajo ligero y ñoño de máxima calidad… y por eso no me esperaba este despropósito en el que enganchar a un hombre es la misión más importante de una mujer. ¿De verdad seguimos en ésas? Más tarde vimos “La cruda realidad”, que tampoco es que sea un peliculón pero al menos hicieron algunos chistes groseros, trataron el sexo con naturalidad, se rieron de las estrategias para ligar en las que la gente finge ser de una manera que no es y además respetaron el ABC del argumento de una buena comedia romántica: el chico y la chica se odian al principio y luego se enamoran. Así, sí.

Y este post ligero en el que no aporto nada porque es mucho más fácil meterse con las cosas que esforzarse en sacar algo productivo de ellas y yo hoy -lo siento- no tengo tiempo para nada más lo termino recomendando un par de temas que molan.

Canción bonita para sacar la ropa de la lavadora y tender con el sol dándote en la cara sintiendo cómo te colocas un poco por el intenso olor a violetas del suavizante: “La la la”, de Anni B Sweet.

Canción para consolarte en la facultad cuando ninguno de tus compañeros estirados y solitarios enfrascados en sus libros te dirige la palabra porque piensan que eres una lectora arrogante y autosuficiente: “Don’t let him waste your time" de Jarvis Cocker.

Lo más interesante quizás sea la sección nueva “Los Goyita”, en la que hay que hacer, en un máximo de medio minuto, una versión de cualquier película española que pueda ser candidata a los Goya (una copia de las “suecadas” que hacían Jack Black y Mos Def en “Be kind, rewind” de Michel Gondry). Me parece una idea buenísima y, además, creo que puede ayudar a hacer la gala de los Goya más popular (si es que son valientes y tienen el sentido del humor suficiente como para intercalar parodias de Ágora entre premio y premio). Además, han añadido una recompensa para el mejor guión, que quizás sea un aliciente para los que escribimos pero nos sentimos intimidados con cosas-complicadas-como-lo-del-balance-de-blancos.

El jurado de este año está compuesto por Javier Fesser (Camino), Isabel Coixet (Mi vida sin mí, Mapa de los sonidos de Tokio), Isaki Lacuesta (La leyenda del tiempo), Lucrecia Martel (La ciénaga, La niña santa), Borja Cobeaga (Pagafantas), David Serrano (Días de fútbol, Días de cine) y como presidente está Daniel Sánchez Arévalo (AzulOscuroCasiNegro, Gordos). A éste último lo entrevisté ayer, ya lo subiré.

Y cambiando de tema, os animo a todos a presentar un corto para el festival. Aunque sólo sea por intentar hacerse con una entrada para la ceremonia de los premios, que es brutal. Es como una especie de fiesta de fin de curso de muchos colegios distintos llenos de alumnos con buenas notas a los que no conoces. El patrocinador del festival es Jameson, o sea que la socialización no es un problema para nadie. Allí se mezcla gente que será reconocida en el futuro y premiadas estrellas fugaces que te miran por encima del hombro sin saber que probablemente ésa será la última vez que puedan permitírselo. Lo mejor y lo peor de la fauna audiovisual se junta esa noche, y lo divertido del caso es que nunca sabes quién es quién, puedes rehusar la invitación a una copa (insisto, barra libre) del chico callado que en tres años conseguirá la nominación para el Oscar y, sin embargo, dejarte avasallar por los ataques de genialidad de un ex guionista de El Informal que resulta que en realidad está en paro. Como ejercicio antropológico a mí me parece lo más.

(*Notodofilmfest: Festival de cortos en formato digital en el que cualquiera puede participar con vídeos de hasta 20 megas y un máximo de 3 minutos y medio o 30 segundos dependiendo de la categoría)

FOTO: Esta foto es de la gala del año pasado y estoy posando descaradamente con el ganador del premio del público, Alejandro Pérez, con el que meses más tarde compartiría una hermosa y tronchante escena de una bolsa voladora a lo American Beauty pero versión Plaza España (y sin pétalos). En mi cuaderno estaba apuntando la dirección de su blog con la única intención de que después él anotara la mía. El corto con el que ganó es éste.

Cambiando de tema, ¿creéis que hay un cielo especial para los animales bebé?

Hoy quería hacer un par de recomendaciones. Una es seria y la otra no.

Un disco: “Heavenly Hell” de L.A. Por cierto, el videoclip del primer single es genial, salen unos pasteles súper apetecibles, una rubia obesa y un anciano que mueve las orejas. Los dos se pasan el rato en un salón de color sepia intentando matarse el uno a otro, pero como la canción es tan alegre no le das tanta importancia y hasta disfrutas de los intentos de asesinato.

Un titular brutal: éste.

Y, bueno, tengo una confesión que haceros. Una confesión que jamás había hecho por aquello que en Teoría de la Comunicación llaman la “Espiral del silencio”, que básicamente significa que hay veces en las que tú te callas tu verdadera opinión porque crees que todo el mundo piensa lo contrario que tú así que guardas silencio porque:

a) no tienes personalidad.
b) a lo mejor sí la tienes pero no te apetece discutir y prefieres guardarte tu argumentación, evitar las miradas ajenas de desprecio y ahorrarte un Ibuprofeno al llegar a casa.

Una de las consecuencias de esta teoría es que quizás mucha gente piensa la misma cosa pero como nadie la dice en voz alta todo el mundo cree pertenecer secretamente a una minoría rechazada. Bueno, pues yo voy a romper hoy una espiral silenciosa que lleva años ahogándome. Es más que probable que os cause rechazo porque es sobre alguien teóricamente muy querido y que encima ya no está entre nosotros, o sea que doble falta. Espero que nadie se moleste. Es lo que pienso. Lo siento. Ahí va: Copito de nieve, el fallecido gorila albino del zoo de Barcelona, siempre me cayó fatal.

Ejemplo de película que a estas alturas deberías haber visto y si no lo has hecho entonces deja de leer porque voy a desvelar datos importantes de la cinta o, en otras palabras, destrozártela si tenías intención de verla en un futuro: “Malditos Bastardos”. Sobre la última de Tarantino he escuchado muchas alabanzas y, sin embargo, yo salí del cine con una sensación que podría resumirse en: “Vaya cosa más tonta”. A ver, no es que fuera horrible, pero me pareció floja y, sobre todo, desaprovechada. Tarantino tenía la oportunidad de ser sádico hasta el extremo sin justificaciones porque todos los que nos sentimos fascinados de pequeños por la II Guerra Mundial estábamos dispuestos a aceptar sin pestañear un genocidio nazi (que no alemán). Sin embargo, llega Quentin y en vez de sacar ventaja de eso va y se pone a matarlos como si estuviéramos en el Resident Evil 4. Y si no, sólo hay que ver la manera tan facilona y aburrida con la que se carga a Hitler. Es como si en Kill Bill Uma Thurman hubiera asesinado a David Carradine enviándole un paquete bomba y Bill muriese a 200 kilómetros de distancia mientras la Novia se comía un helado de Strawberry Cake tirada en chándal en un sofá viendo la programación de teletienda. No hubiera lucido nada. Pues aquí pasa igual, no puedes desperdiciar la oportunidad de matar a Satán abatiéndolo a tiros por la espalda. No.

Además, faltaron música moderna y diálogos verdaderamente ingeniosos (a excepción de la deducción de King Kong y la comparación de las ratas y las ardillas). Sobre las escenas gore con dedos impertinentes, navajas afiladas y cabelleras sangrientas qué puedo decir… que estoy segura de que lograrán las risotadas fáciles de un grupo de adolescentes fumados que se haya bajado la película del Emule pero a mí, sinceramente, me parecieron infantiles a más no poder. Hubiera preferido que la violencia hubiera ido más en el tono del Oso Judío y su bate de béisbol, porque era más psicológico y divertido.

Sin embargo, hay un punto a favor de la peli y es que no te obliga a posicionarte con los buenos. Es más, yo salí del cine estando CASI del lado de los nazis. Más que nada por empatía, ya que en la película son los únicos con los que me apetecería tomarme un café/bollo/whisky/cigarro y charlar sobre la vida. Los americanos, con Brad Pitt y su pose de Popeye durante dos horas a la cabeza, aparecen como brutos e idiotas moralmente justificados; los judíos son retorcidos soberbios moralmente justificados; y los británicos, torpes arrogantes moralmente justificados. Sé que no debería elegir mi bando en la guerra en función de términos como “¿de quién me enamoraría?”, pero es que Hans Lansa me impresionó tanto… Para quien no se haya tatuado el nombre de Hans Lansa en el pecho (como he hecho yo) y no recuerde qué personaje es, se lo recuerdo: era el nazi de las SS súper culto que dominaba cuatro idiomas y que tenía memoria prodigiosa, modales de internado y una capacidad envidiable para disfrutar de la comida, de los paisajes y de las mujeres… ¡Y encima tenía un mentón prominente intelectualmente agresivo y sexualmente prometedor! Él es lo mejor de la película y el responsable de los momentos más intensos de la historia…y sí, es el de la foto.

¿Vosotros habéis visto la peli?, ¿qué os pareció? y sobre todo: ¿a quién del variado reparto elegiríais como pareja?
 

Sin embargo, si he de ser sincera, últimamente estoy bastante más comercial que todo esto de los cantautores pop folk. La historia comenzó en una fiesta en la que pincharon música de los 90 y bailé dándolo todo porque me conocía a la perfección cada éxito de la época (Lemon Tree, Freed from Desire, Tonight Tonight, Brimful of asha, Shut up… Sin exagerar: lo que me echasen). No obstante, cada vez que ponían uno posterior a 2005 me sentía totalmente fuera de lugar, ¡había canciones que, directamente, no había escuchado en mi vida! Tuve la sensación de estar perdiéndome algo. Supe que en las fiestas de dentro de dos décadas la gente sentiría nostalgia de los éxitos que yo hoy desconocía, y sentí pánico ante un futuro en el que me visualizaba a mí misma desorientada y confusa como un pastor en el SIMO… Decidí atajar el problema ahora que podía y me aparté por decisión propia de la compañía de The Shirelles y de Buddy Holly para ver qué se cocía por Europa FM.

De ese modo me hice amiga de Lady Gaga, esa alumna de la Universidad del Despiste de la que Madonna es catedrática (allí aprendes que si eres un mostrenco delgado puedes engañar a medio mundo haciéndole creer que eres un pivón. ¿Cómo? Tiñéndote de rubio platino, comprándote unas gafas de sol enormes y contratando los servicios de un realizador de videoclips que sustituya primeros planos por bestias salvajes y ombligos). También profundicé en Katy Perry y aprendí que la canción que cantaba todo el mundo en verano era de The Black Eyed Peas. Obviamente, en esta aventura de documentación musical no fue posible sortear a Shakira y su nuevo single: Loba. Antes solamente había escuchado el trozo patético que salía en la publicidad de Spotify y yo no había tardado ni un segundo en jactarme de la decadencia de la colombiana (excluyendo de la quema, como hace todo el mundo, el “Pies Descalzos”, su álbum canónico). El caso es que, al igual que con las de Katy Perry y Lady Gaga, Loba me gustó y, es más, la parte electrónica me parece estupenda. Del videoclip cuasiporno mejor no digo nada, pero es para analizarlo plano a plano, aullido a aullido, gemido a gemido y hacerse un doctorado.

Además, mi amigo Guille Ortiz me invitó a principios de semana a un musical para el que le habían regalado entradas: "40 El Musical". Allí fuimos con nuestras risitas de hiena sedienta, predispuestos (entrenados) para poner los ojos en blanco y criticar con saña cada paso, cada traje, cada tema. Y mira, a pesar de que la historia era mala con ganas y mezclaba moralina fácil con gestos obscenos y de que tenía giros de guión de principiante y personajes planos que parecían sacados de “Al salir de clase” y de que algunas canciones estaban metidas con calzador… A pesar de todo eso, mentiría si dijera que no me lo pasé bastante bien.

Así que ahora tengo un conflicto de personalidades que ayer alcanzó un nivel crítico cuando estaba escuchando la radio y pensando en mis cosas y de repente me encontré ejecutando un playback perfecto de “Esclavo de sus besos”. Ahí reconozco que me asusté. Y ahora me pregunto, ¿debería volver a la música de los sesenta y seguir siendo digna de llevar gafas de pasta?... ¿o me paso a las lentillas de colores y pido el disco de Nelly Furtado para Navidad?

Aquí está todo explicadito, pero yo os lo resumo porque todos estamos muy ocupados y leerse las bases de los concursos, reconozcámoslo, es un sopor.

1) Las historias que propongáis tienen un límite de 250 palabras: no te enrolles innecesariamente. 2) Puedes hacer todas las propuestas que quieras, pero han de ir en comentarios separados. 3) Tienes de plazo desde hoy miércoles 14 de octubre hasta el jueves 22 de octubre (el 2 de noviembre dirán el nombre de los ganadores).

Y ahora lo que nos interesa: los PREMIOS.

Ganadores absolutos: De entre todas las propuestas recogidas en los ocho blogs participantes saldrán el mejor nombre y la mejor historia (premiados con 4 productos Tolky Monkys cada uno).

Ganadores de Raza Becaria: Se sortearán un par de camisetas sólo por haber participado. O sea que aunque tu propuesta sea una porquería carente de originalidad y frescura puede caerte algo.

Ganadores de blog (esto sólo me afecta a mí, pero lo pongo): Los dos blogs con más comentarios se llevarán un pack de 4 ó 2 artículos de Tolky Monkys. Se acercan las Navidades y me viene de perlas hacerme con un acopio de camisetas que poder regalar en diciembre sin dejarme un duro. Esto os puede parecer ruin pero también es honesto y, ¿acaso la sinceridad no es un valor que bien merece una recompensa?

Y ahora un ejemplo de nombre y de historia.

Nombre: Perdizo Blue

Historia: Perdizo Blue nació en un barrio acomodado del centro de una ciudad cosmopolita y limpia. De posición privilegiada y complexión atlética, el mundo le trató con un cariño inmerecido, lo que le volvió mimado y soberbio. Al llegar a la adolescencia se le antojó un inexplicable orgullo de clase obrera que le llevó a peinarse con una agresiva crestita así como a lucir ropa oscura adornada con calaveras, tibias y más huesos de los que dan mal rollo. Dejó de lado sus clases de pádel (no así las de alemán e inglés) y se apalancó por las tardes en el parque para beber kalimotxo en compañía de sus nuevos amigos adictos al chándal. El día de su 17 cumpleaños, su padre le compró la pistola más cara del mercado y así Perdizo Blue, con tres idiomas y un Kalashnikov, se convirtió en el líder más joven de la banda de navajeros del extrarradio de una ciudad cosmopolita y limpia.

La persona que me iba a sacar de dudas para siempre era John Ottman, el compositor de bandas sonoras (y editor cuando no le queda más remedio) de títulos como, por ejemplo, “Sospechosos Habituales”, “Superman Returns”, “Valkyrie", “X Men 2” o “Kiss Kiss Bang Bang”. Durante una entrevista en el Festival Internacional de Música de Cine de Tenerife (Fimucité para los amigos) se lo pregunté y respondió que sí, que dentro de las orquestas también se podía hacer este tipo de divisiones. Todos somos conscientes de que no se puede generalizar (que los músicos sensibles que no sigan leyendo o que se atengan a las consecuencias) pero él reconoció que los de cuerda solían ser bastante snobs, mientras que los de viento eran unos tipos encantadores (ojo, aquí hay que señalar que Ottman tocaba en su juventud el clarinete o sea que es probable que su visión esté condicionada por este dato) y que los percusionistas son los más divertidos porque están siempre muy abiertos a probar sonidos nuevos con sus decenas de juguetitos.

-¿Y el chico del triángulo?, ¿cómo es el chico del triángulo?, pregunté interesadísima.

-El del triángulo es un tipo encantador, deberías conocerle.

John Ottman tiene 45 años, aunque su cara de niño sano y su timidez de adolescente le hacen parecer bastante más joven. Es un apasionado de Star Trek –babea al recordar las curvas del Enterprise- y, al contrario que Clint Mansell, no es nada exquisito a la hora de elegir proyecto porque defiende que “de todos se aprende algo”. Podéis ver la entrevista (a la que le falta la respuesta de la orquesta porque iba en otra cinta que se ha perdido aunque os prometo que es verídico) pinchando en el vídeo. Ah, el 23 de octubre se estrena en EEUU Astro Boy, la última película a la que ha puesto banda sonora (en España no hay fechas de momento).
 

¿De qué tratan sus canciones? Durante el concierto no tenía las letras así que no podía saberlo más allá de lo que intuía por alguna frase suelta. Aún así, su música me hacía pensar en un viajero que mira por última vez la cama del hotel al que sabe que jamás regresará; o en un adolescente que fuma a escondidas mientras sueña con el día en que tendrá edad de trabajar; o en el hombre solitario por naturaleza y su triste e inevitable consciencia de que hará llorar a todas aquellas chicas convencidas de que podrán hacerle cambiar, a pesar de que –pobres ingenuas- no es algo que dependa en absoluto de ellas. Que desconozca sus letras no le supone a Bobby Long ningún problema; es más, insiste en que para él lo importante es que la música te haga sentir tu propia interpretación. “Cuando conoces las letras –y, atención, porque me pone las composiciones de Bob Dylan como ejemplo- todo es más aburrido porque tienes que atenerte a lo que te marcan las palabras”. Después hablamos sobre la época que, musicalmente, nos hubiera gustado vivir a cada uno; él hubiera deseado nacer en los años veinte: “Adoro el jazz de aquel momento. Me hubiera encantado vivir en Nueva Orleans y escuchar a Woody Guthrie o a Louis Armstrong”.

Las dos primeras canciones de su disco hablan de amor (“The bounty of Mary Jane” y “Who have you been loving”; ésta última bebe de la insistencia del “Where did you sleep last night?” de Leadbelly, pero no hay en ellas mariposas ni alegría, sino más bien la angustia de la novia de un soldado o la melancolía de un viudo con la memoria intacta. Encantado con el ritmo agotador de su gira internacional, Bobby no quiere detenerse: “No he encontrado mi sitio pero es que tampoco quiero hacerlo”. Y vuelve a citar a Bob Dylan, quien por lo visto decía que hay que estar todo el tiempo moviéndose porque cuando te paras se termina la magia. A juzgar por su canción “Left to die”, a Bobby Long le asusta la muerte. Asegura que antes de que llegue ese momento desearía haberse empapado de Historia para poder entender el presente a través del pasado. De hecho, afirma que lo que más le gusta de España es lo de caminar entre edificios que hablan de otro tiempo. Eso y los toros. “Me flipan. Es un espectáculo increíble, completamente de otra época, en Inglaterra no hay nada parecido. Y esa fama del torero, vestido con esos trajes tan locos, los preciosos carteles… No hago apología del maltrato animal, pero es algo tan llamativo que me fascina”.

En dos meses se ha recorrido Estados Unidos y ha tocado en Canadá y en Francia. Tiene por delante 40 conciertos más antes de que termine el año. ¿Alguna vez has cantado en el Metro? “Sí, una vez. En la parada London Bridge. Me expulsaron porque no tenía los permisos que se necesitan para tocar en el Metro de Londres (hacen audiciones y todo para concederlos).” ¿Cuánto dinero sacaste? “3 libras. Me sirvieron para pagarme el viaje de vuelta a casa en autobús”. El compositor de uno de los temas de la banda sonora de “Crespúsculo” se despidió de Madrid después de que su agente le pidiera que por favor no hiciera más bises (“tienen que echarme del escenario, por mí estaría toda la noche tocando”) con una promesa a la que se agarraron las chicas que se resistían a guardar su cámara de fotos, regresar a España en marzo.

PD: Su agente, que era híper majo, me regaló un CD así que si queréis escuchar su disco, Dirty Pond Songs, decidlo en los comentarios y lo sorteo.

FOTO: Lisa Serrano

Y lo que ocurre con las letras pasa igual con las fotos. Cada vez es más difícil salir un sábado sin que alguien saque la cámara digital e inmortalice treinta veces un momento que, sinceramente, tampoco era digno de tanta atención. Cada vez estoy más segura de que nos hacemos fotos para que parezca que nos lo hemos pasado mejor de lo que nuestra memoria hubiera recordado por sí sola. Todos tenemos nuestra cara de fiesta preparada (o nuestra antipose, igualmente ensayada) a la espera de un flash que ya no impone nada.

Adoro observar las fotos antiguas de mis familiares y, sin embargo, soy consciente (con más nostalgia que pena) de que mis sobrinos estarán SATURADOS de tantísimas imágenes de su tía.

Ojo, no quiero que nadie piense que estoy en contra del avance tecnológico, sólo advierto que hay un colapso de imágenes banales e innecesarias. Esto no implica que yo esté en contra de las cámaras digitales porque, como defendía Fernando Trueba el otro día en una entrevista, es preferible que se hagan muchas películas malas (en este caso, fotos)  “porque sólo de lo mucho sale lo bueno”.

Y después de toda esta reflexión sobre el exceso de fotos quería hablar de un álbum-blog recién descubierto que se llama ANTIVOYEUR cuyas fotos son todo lo contrario de lo que he estado hablando. Su autor, Antispop, es un granadino que sale a la calle para fotografiar a gente que no sabe que le están apuntando con un objetivo. Gracias a la inconsciencia de los protagonistas, estos no fingen y se dejan ver con toda su expresividad. Se muestran auténticos y eso mola porque de repente te encuentras preguntándote cosas de unas personas a las que no has visto en tu vida y que, de repente, te interesan: ¿quién le ofrece su mano a la chica del sombrero?, ¿qué escucha esta chica en su iPod mientras espera haciéndose la interesante apoyada en la pared?, ¿es este helado un capricho o un premio de consolación?, ¿qué le ha podido interesar a esta monja en una tienda llamada Choni?, ¿se puede estar más desolada que esta señora?
 

Para evadirme no encuentro mejor solución que un libro, una película o una canción que oculte lo que está pasando ahí fuera (mejor dicho, que me haga soñar con lo que no está pasando). Una especie de droga alucinógena que le dé sabor al día, una ración de mentiras piadosas-pero-muy-bonitas. El único problema es que cuando cierras el libro, sales del cine o te quitas los cascos te quedas con la misma sensación que sufre el adolescente que se ha pasado el día entero viendo videoclips de la MTV y al volver a pisar la calle, desconcertado, se pregunta: ¿dónde se ha metido toda la gente guapa?

(Prosigo con mi ejercicio de buscar símiles, esta vez sin ironía). Decepcionante como un SMS de Movistar, traicionera como el garrafón y obstinada como los anuncios del Spotify. Insípida y con el olor a frigorífico de un yogur natural de marca blanca, a veces la realidad sienta como esas tardes en las que el camarero te trae un vaso con hielo y la cocacola que habías ordenado y entoces, justo en ese preciso momento, te das cuenta de que lo que te pedía el cuerpo era un café. Un café con leche bien caliente.

El otoño, ése que empaña los cristales de los coches y encrespa el pelo, se ha plantado en la puerta de casa con todas las maletas y sin avisar. Pero tengo cosas bonitas que contar, aunque hoy no me apetezca. Una de ellas es mi descubrimiento de la semana, un grupo del que había escuchado alguna canción de pasada pero que ahora no entiendo cómo he podido vivir sin él: Wilco.

Si el “Girl, you´ll be a woman soon” siempre me pareció un sexy eufemismo con tintes proféticos (nena, lo vamos a hacer), al “Pronto serás mujer” de Jordán lo asocio más con las clases de educación sexual del colegio. Unas clases con un título que despertaba muchas esperanzas entre el alumnado y que, sin embargo, debería haberse llamado: “Higiene íntima femenina, publicidad encubierta de tampones sin aplicador y a los chicos que les den”. Molaba porque todos los años corría el rumor (falsísimo) de que a ellos les iban a regalar condones. Nosotras éramos el verdadero target de esas conferencias al final de las cuales nos daban un paquetito muy cuco que al llegar a casa le enseñabas a tu madre de pasada y ella se volvía loca de un orgullo que no entendías y se ponía a abrir todo (vaselina incluida) con una familiaridad insultante ante tu mirada horrorizada; entonces escuchabas el sonido del ascensor llegando a tu planta y las llaves de tu padre accionando la cerradura de lo que hasta ese momento era tu caluroso hogar y entonces te entraba un pánico animal y recogías las compresas, los tampones, la vaselina y todos los libritos de instrucciones asociados a cada uno y te encerrabas corriendo en tu cuarto y por si acaso aplastabas esa bolsa al fondo del estante de la ropa de invierno como si fuera la caja diabólica de Jumanji o algo peor.

Hiperventilando y con un sentimiento inexplicable de culpabilidad. Así entrábamos nosotras en la adolescencia.

Bueno, el caso es que escuchando ese temazo he recordado otras versiones latinas de éxitos anglosajones. Y me ha venido a la cabeza el “Es mejor dejarlo como está” de Bruno Lomas o Los Salvajes, que es un tema en el que cogen la canción de amistad/amor de Four Tops (estaré junto a ti, chica, para darte el amor que necesites, siempre podrás contar conmigo) y le dan la vuelta para venir a decir: Mira, chaval, si te has cabreado con tu novia pasa de ella porque ya vendrá ella y si no viene entonces estarás mucho mejor solo. Y se quedaron tan anchos.

Y, bueno, ya puestos a sacar chulería masculina sesentera no quiero dejarme a los reyes: Los Brincos. Atiende a su divertidísimo y bailable “Flamenco” ( Que yo soy yo. Tacatá) o la estupenda “A mí con ésas”. Ojo, que a mí me hace mucha gracia escucharlo, pero te enamoras de un pollo de estos y lo llevas claro.
 

Vaya por Dios, mi instinto estaba en lo cierto y la película no me gustó. Y eso a pesar de la experiencia tan bonita que es meterse en el mundo sutil y poético de la catalana: es imposible no admirar esos planos que dejan lo importante a la izquierda o a la derecha pero raramente en el centro; la fuerza de los murmullos de una asesina; el intenso granate de la sangre (que coincide con el del vino); los apetecibles y gomosos mochis de fresa que degusta la protagonista con un desapego impropio de los orientales; las refrescantes cáscaras de limón con que se frotan los maniquíes del restaurante del sushi; los geométricos trozos de atún del mercado de pescado, que más bien parecían crujientes rodajas de sandía.

A pesar de todo esto, como dirían los adolescentes de un instituto de Alcorcón, "se le pira". La sensibilidad desborda. El perfume asfixia. Uno se ahoga aplastado por frases “tan de guión”, entre metáforas visuales tan estudiadas (si el joven de las copas de cristal le daba un ambiente mágico a las calles de Vancouver en “Mi vida sin mí”, el tipo disfrazado de árbol en el metro de "Mapa de los sonidos de Tokio" me hizo soltar una carcajada; si el baile en el supermercado canadiense destacaba la desolación de la protagonista, los japoneses besucones me causaron inmediato rechazo). Por no hablar de un narrador chivato que sabe mucho más de lo que debería y que, encima, no aporta nada a una historia simple que, sinceramente, da la impresión de ser una excusa para volar hasta Japón, mostrar una fantasía sexual femenina y tratar de rodar un “Lost in Translation II” (con hiriente y desafortunado plagio de la escena de karaoke que cambia un vibrante Bill Murray que respetaba a Roxy Music por un Sergi López que destroza sin remordimientos idioma y tema de Depeche Mode. No es que esté mal, es que ya lo hemos visto).

No es por hacerme la despiadada interesante, pero creo que hubiera sido mucho más provechoso para todos que Isabel Coixet hubiera grabado tres videoclips o que hubiera gastado quince carretes de fotos en lugar de haber rodado esta película. Ah, produce la cinta Jaume Roures así que si este blog desaparece en los próximos días ya tenéis una pista que seguir.
 

Cuando hubieras llegado a la Plaza de los Cubos le regalarías su bici a un mendigo que te miraría mal (él QUERÍA dinero) y notarías un intenso deseo de beber té chai o chocolate caliente, o de desmigar un muffin de arándanos o una tarta de zanahoria… o cualquier combinación de sendas bebidas y bollos (en realidad, serviría cualquier alimento digno de ser despachado en un Starbucks). Tras la merienda entrarías a los Cines Renoir para ver una película cuyo argumento incluyera referencias a Elvis Costello, un embarazo no deseado que acaba siendo una gran experiencia, menciones constantes a foros de Internet y un nocturno baile final sin música frente al escaparate de una mítica tienda de discos de vinilo que cerrará para siempre al día siguiente absorbida por la fuerza insensible y destructora del capitalismo (again). Al final de los créditos, en sobrio blanco y negro y sin chorradita final (oh, te quedaste para nada), pensarías: “En esta peli hubiera quedado de puta madre una canción de Joel Alme”. Y tendrías razón.

TODO ESTO VIENE A CUENTO PORQUE: Joel Alme (su disco está en Spotify) tocará el 4 de septiembre en el festival Lemon Pop de Murcia y al día siguiente en la sala Moby Dick de Madrid (atención, ¡descuento!).

A veces venía a casa algún adulto-amigo-de-mis-padres y se interesaba por mí: “Y tú, ¿como quién quieres ser de mayor?” Yo, tendría nueve años, solía afirmar sin parpadear: “Como María Escario”. Entonces, el adulto se acariciaba la cara como en un anuncio de espuma de afeitar y anotaba mentalmente: “No tener hijas”. Después, se cambiaba de sofá en busca de mi hermanito (invariablemente risueño, naturalmente simpático y, de por vida, menor que yo). El enano aprovechaba para marcarse una imitación brillante de El Cordobés o de Carlos Jesús (o de cualquier personaje que saliera de aquella en Al Ataque) y lograba que todos los invitados y todos los familiares del salón lloraran de risa a la vez. Bueno, todos no. Cierta niña los despreciaba a todos en agresivo silencio.

A decir verdad, no es que tuviera en un altar a la periodista de Tve, sino que mi deseo era cubrir los Juegos Olímpicos y ella era la única mujer que yo conocía que lo había logrado y por eso la mencionaba. Pero, vale, reconozco que en aquel momento me creí la leche y en realidad quedé como una pedante con dientes de conejo... ¿A dónde voy con estas historias de infancia? Vengo a decir que qué fácil es decir en voz alta los nombres de los grandes profesionales a quienes admiramos y que sabemos que todo el mundo respeta (Billy Wilder, Hannah Arendt, Kapuscinski…) pero qué chungo es reconocer que la verdadera pasión (la irracional, la que no se explica con argumentos) suele recaer sobre individuos mucho menos intelectuales. Si ha habido chicas que me han maravillado sin explicación aparente, éstas siempre han sido actrices o cantantes. Es duro, pero en mi interior he deseado con mucha más fuerza tener las piernas de Olivia Newton John, los pómulos de Deborah Harry o la sonrisa de Bettie Page de lo que he ansiado el carácter de Coco Chanel o la valentía de Oriana Fallaci. Es fuerte, ¿no?

Por supuesto, tengo una teoría que hace mucho menos superficial toda esta confesión, pero prefiero ver qué opináis al respecto. Imagino que también cambiará en función de los géneros porque, por mucha igualdad que haya, los iconos siguen siendo a día de hoy bien distintos para chicos y para chicas. Lo que está claro es que si en vez del rollo de María Escario le hubiera contado al adulto lo de las cantantes y las actrices, probablemente no se hubiera cambiado de sofá.
 

Ya os hablé de su emocionante concierto en el Festival de Cine de Música de Cine de Tenerife (Fimucité). Bueno, pues al día siguiente pude charlar unos minutos con él. Fue una entrevista muy muy breve, pero moló. No había buena luz y el hecho de que con las prisas colocase la cámara en el lado incorrecto explica perfectamente el amateurismo de la imagen (Ángel, Dios del grafismo y catedrático del Avid, vuelve ya).

Y ahora, en plan cotilleo, después de todo estamos en un blog y no en un artículo de El Cultural, os diré que los compositores británicos triunfaron en el reducido círculo de periodistas femeninas que había en el festival (dos: una que escribía en The Washington Post y yo). Ella se pidió a Clint Mansell (con acento de pub) y yo a David Arnold (y su delicioso y despectivo inglés de lord). Ambas cosechamos el mismo éxito que cuando con siete años en el cole nos repartíamos el casting de Grease y yo me pedía a Danny Zuko y mi amiga a Kenickie. O sea, nulo.
 

Empezaría casi los programas diciendo: “Hola majos, esta noche os vais a enterar de lo que es bueno” y sólo radiaría los anuncios que fueran muy divertidos o muy cutres, o las dos cosas. Por supuesto, habría llamadas en directo en las que todo el mundo diría cosas interesantes precedidas de obviedades como que tengo una voz preciosa y que mi gusto musical es exquisito. Algún oyente con criterio se enamoraría de mí y amenazaría con suicidarse en directo si no aceptaba una cita con él. Yo le diría que amenazando no se empieza ninguna relación con futuro y él lo entendería perfectamente, dejaría de acosarme y recomendaría mi programa a sus compañeros de centro penintenciario (quienes, a su vez, me escribirían cartas con recomendaciones musicales y yo acabaría convirtiéndome en una experta en country y música quinqui, que es lo que se escucha en la cárcel).

Y haría cantidad de especiales. Como por ejemplo, el “especial música delicada” para cuando estás contento y sereno y no quieres que nada de nada cambie, como cuando en verano llevabas todo el día con tus padres y estabas hasta la gorra y los dejabas a ellos y a tu hermano pequeño tomándose una Copa Zulú (ver foto) en el paseo marítimo y tú te ibas solo a la playa y te quitabas los zapatos y notabas la arena fría y mirabas a la luna y escuchabas cerca el ruido de las olas y lejos la música de la feria y te sentías FELIZ con todas las letras. Bueno, pues en ese especial, que es ñoño de nacimiento, os aseguro que estarían como mínimo estas siete canciones que he compartido en esta lista de Spotify (la mayoría se escucha fatal en youtube).
 

Peggy Lee.- I don't know enought about you

The Flamingos.- I only have eyes for you

Brenda Lee.- Im sorry

The Beach Boys.- California girls

The Zombies.- Hung up on a dream

Nina Simone.- My baby just cares for me

Tommy Dorsey.- Im getting sentimental

La peli dura 146 minutos, pero no se hace en absoluto pesada. Hay dos partes bien diferenciadas, radicalmente opuestas. La primera, pura diversión, plantea la trama con un encadenamiento de situaciones locas y buenos chistes, e incluye actuaciones sobre el escenario y fragmentos de películas o series que jamás veremos (como las protagonizadas por un sirenito o un bebé con cabeza de adulto que podéis ver en esta web). La segunda parte es más reflexiva y ahonda en la necesidad de descubrir cuáles son las cosas que aportan una felicidad duradera. Esto último puede sonar a peligrosa moralina pero, gracias a Dios, esquiva hábilmente los tópicos.

En resumen, la cinta es un caramelo imprescindible para los cómicos (encantados de cómo se refleja la faceta más oscura y desconocida su mundo: envidia, competitividad y ansia de reconocimiento) y una estupenda historia para los que aman la comedia sin poseer el carné de humorista.
 
PD: No pongo el trailer porque, en mi opinión, desvela demasiadas cosas… aunque aquí os dejo el enlace por si queréis verlo (bajo vuestra responsabilidad, insisto).

PD: La música de la entrevista es de Oceanship, el grupo de la pianista que tocó en el concierto de Clint Mansell.

Quizás no es la comparación más acertada, pero los graves de Mansell tienen la intensidad de un dolor de cabeza y la precisión de uno de oídos. Su música duele, en el mejor de los sentidos, y te hace notar que estás vivo.

Así suena la música del británico que cambió su vida a raíz de componer la banda sonora de una película independiente y experimental cuyo título no cabe en ninguna pantalla de cine y que, por abreviar, Darren Aronofsky concretó en "Pi". Una de esas cintas para las que sólo existen dos bandos: muy a favor o totalmente en contra. Después llegarían las bandas sonoras de "Réquiem por un sueño" y "La Fuente de la Vida" (ambas de Aronofsky) y "The Wrestler", entre otras. El compositor reconoció durante el concierto que se enfrentó a "Pi" sin ningua experiencia en el mundo del cine, y que el éxito cosechado le hizo darse cuenta de que uno tiene que seguir su propio instinto, siempre: "Hay que hacer las cosas en las que de verdad crees y seguir lo que te marca el corazón". Si se atrevió a soltar un tópico de esta clase no pareció que lo hiciera para quedar bien sino con el altruismo de quien ha asimilado algo importante y desea compartirlo.

En el concierto, el primero de uno de los cuatro grandes invitados del Festival Internacional de Música de Cine de Tenerife (Fimucité), Mansell alternó el teclado y la guitarra y estuvo acompañado, entre otros músicos, de las recomendables cuerdas de The Sonus Quartet. Además de las películas mencionadas, sonaron temas de "Moon", la  última cinta en la que ha participado (aún no estrenada en España) y con la que confesó haber sentido una "conexión" especial.

TEMAS RECOMENDADOS:

• Death is the Road to Awe (La Fuente de la Vida) 
• Lux Aeterna (Réquiem por un sueño) 
• PI (Pi: fe en el caos)  
• The Wrestler (El Luchador) 

Sé que, además de los conciertos sinfónicos, las proyecciones de películas y las conferencias de respetados músicos, os interesa conocer la temperatura media del Atlántico, el estado de las playas y una comparativa exhaustiva de precios entre los cócteles de la península y los de Santa Cruz. Como profesional que soy intentaré conseguir esa información sin recurrir a teletipos. Lo averiguaré empapándome al máximo de la cultura local, por iniciativa propia, a lo Kapuscinski.

Qué fea es la meseta desde el avión. Imposible entretenerse observando los secos parches de tierra que pasan del ocre al caqui y del caqui al ocre como en un catálogo de pantalones desmontables de Coronel Tapiocca. Si la ventanilla no es una opción, tampoco lo es ninguna de las pantallas de plasma que cuelgan del techo (una por cada seis pasajeros) que muestran un anuncio tras otro. Servicios plus de la aerolínea, webs de apuestas, misiones en el Tercer Mundo, el brazo de Rafa Nadal y su dueño promocionando las Islas Baleares… Ni rastro de una película que consiga callar al niño listillo con voz de pito que tengo sentado delante y que acaba de restregarle a su padre que en los servicios no se puede fumar, mientras el hombre y su cara de circunstancias se giraban temiendo la (merecida) reprimenda de la azafata.

Afortunadamente todavía cuento con el tierno bocadillo de jamón con tomate que me ha preparado mi tía (¡gracias!) y también, aunque en menor grado de posesión, con los impresionantes ojos azul-piscina del azafato bronceado y canoso que me ha servido el refresco que le he solicitado a pesar de no tener ni pizca de sed.

Ya iré contando.

CANCIÓN DEL POST: He pensado poner una canción de una peli en cada uno de los post desde Tenerife. Voy a empezar con una instrumental de Henry Mancini (el que compuso el tema de la Pantera Rosa) que me encanta, salía en la peli de Hatari! y se llama "Baby Elephant Walk".