En "Celacanto", su primera novela, nos muestra las dificultades para adaptarse de unos niños que poseen la característica que ningún padre desea para su prole: la debilidad. Niños sensibles que permanecen callados y que disfrutan de una soledad donde simplemente son agredidos por sus propios fantasmas, cuya perversión no resulta tan insoportable como el mundo exterior. Niños que tendrán que elegir entre alimentar o camuflar la luz que los convierte en especiales, pero también en un blanco más fácil.

Jimina también posee una mezcla de estilos. Empezando por una estética cambiante que se ha nutrido de pinchos y cruces góticas, frufrús y volantes de lolita, aretes dorados y rojísimo carmín, bolsos con forma de tortuga o ajustados vestidos cincuenteros. A pesar de que le sobran las virtudes, desconfía del mundo y (parece que) goza atacando en varias direcciones sabiendo que quien atiza primero, atiza dos veces.

A pesar de que lo más divertido de sus textos suele ser su desafiante y certera ironía, "Celacanto" es una novela escrita sin daga y desarma precisamente con una ternura que uno creería extinguida, como el pez prehistórico que da nombre al libro.

Conocida de sobra por los lectores del mítico fanzine Mondo Brutto, con "Celacanto" ha ganado el prestigioso premio que otorga la editorial "Lengua de Trapo". Empezó en el cine como guionista de la película "La Máquina de Bailar", se fue a estudiar a Nueva York y volvió con el corto "Fiat Homo" bajo el brazo. Desde verano de 2009 arremete sin silenciador contra la industria de la que aspira a formar parte en el blog de Fotogramas "Otaku y Carcamal", junto al crítico de cine Jordi Costa. Presentadora en Cineshock y locutora descarada en Radio Shock, también ejerce de madre adoptiva de un escuadrón de muñecos entre quienes destaca el gomoso y encantador B.b. Raro.

Foto de Rai Robledo.

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ÁNGEL propone esta escena que, sinceramente, no era la idea del cigarro sofisticado que yo tenía en mente pero que tiene bastante gracia. Por cierto, me ha recordado al niño soberbio y fumador.

RUBÉN, que ha estrenado hoy blog en laSexta, propone la película "Buenas noches y buena suerte" y, además, hace mención a un cigarrillo durante el intento de Golpe de Estado pero no aporta documento gráfico o sea que no me vale de nada. Gracias por el apunte, Rubén... como en el caso de Tejero, la intención es lo que cuenta.

IÑAKI manda tres cosas: un vídeo con cigarrillo aliñado, una escena de Chandler sobrepasado por las normas y, por fin, el ejemplo perfecto de escena que yo andaba buscando, el de la bella Rachel de Blade Runner fumando y enfrentándose a lo que ella cree que es un puro trámite burocrático.

He vuelto de comer. Sigo actualizando con vuestras propuestas:

NURIA se queja del humo en su pelo al salir de un bar pero propone una teoría alternativa sobre el peso del humo.

Después, una muy colaboradora NURIA vuelve al ataque con una escena de la película "Gracias por fumar" que calca perfectamente el discurso tentador al que no pudieron resistirse Adán y Eva. Claro que ahora en vez de serpiente nos han plantado a un buenorro que ofrece cigarrillos en lugar de vitamina C.

ARIADNA da en el clavo con una Scarlett que se enciende lo que yo bautizaría como el cigarro más sexy de la historia del tabaquismo.

MARMOTA también tira de la gran serie de nuestra generación, Friends (nótese cómo a finales de año uno se da el gustazo de ponerse categórico), para ilustrar ese vínculo especial que se forma entre los desterrados. Vínculo que ha ido reduciéndose hasta quedar reducido a cenizas, no me hagáis hablar de las peceras de los aeropuertos y esas miradas de "Joder, qué mala pinta tiene aquí todo el mundo".

HOMBRE REVENIDO nos deja tres clasicazos.

1) El cigarrillo de Sharon Stone y la típica actitud desafiante del fumador chulo: "Vale, no se puede fumar, ¿y a mí qué? ¿Acaso me vas a robar las bragas?".

2) Cito textualmente porque se me está echando el tiempo encima: "El cigarrillo de indignación que se encendían las mujeres de carácter en las películas de antes. Era como contar hasta 10. Un ejemplo de ello, la gran Bette Davis en Eva al desnudo.

3) El puro de otro insaciable fumador que directamente se levantaba con el puro en la boca: Groucho Marx en "Sopa de Ganso".

FREDI se nos indigna porque ARIADNA se le adelantó con lo de Match Point pero, eso sí, reacciona de manera productiva y contraataca con un cigarrillo que Robert De Niro fuma todo el rato como si estuviera dando la última calada:

PONCIETTI también se apunta a las sugerencias y nos manda un compactado de escenas memorables impregnadas de humo.

DEHECHO está cansado del cigarro como herramienta para ligar y contraataca con el mismísimo Gandalf haciéndose el chulo fumando en una especie de cachimba fantástica. ¡Yo también te deseo una gran noche, majo!

Un misterioso "FUMADOR DESCONOCIDO" apunta al universo Tarantino como "estimulador cerebral más poderoso que la nicotina", y recuerda que el propio Quentin se inventó su propia marca de cigarrillos. Los "Red Apple" que aparecen en pelis como Pulp Fiction o Kill Bill.

Mi vecina de blogs, ALMUDENA, nos recuerda al guapísimo Paul Newman. Y al ver esta foto me he acordado de James Dean, por cierto.

¡Y no nos da tiempo a más! Feliz año a todos y muchísimas gracias por leer y comentar. Ah, y no peléis las uvas ni les quitéis las pipas porque lo que mola de las uvas es atragantarse.

Kike nos manda esta fotografía que, claramente, ha sido una de las dos grandes imágenes que ha dejado este concurso. Lo siento por los demás participantes pero si tenéis un mínimo de honestidad y autocrítica reconoceréis que la victoria es más que evidente: ¡un vinilo rosa, qué original!
 

La otra gran instantánea es la que nos manda una loca amante de las manualidades llamada Marta. Ella se ha pegado varios vinilos al cuerpo y ha posado cual virgen María con el único objetivo de adjudicarse una camiseta gratis. Marta, te la has ganado.

Entre los participantes también hemos encontrado personas normales, lectores que querían la camiseta pero que tampoco iban a saco, el típico "yo pruebo y si cae, cae". Bravo por ese disco de Alejandro Sanz, la portada del conejo fiestas y la elección de los sobrios fondos costumbristas.

Un hombre lobo (Wolfie) y un muñeco de goma (B.b. Raro) también han querido probar suerte.

Y, por supuesto, habituales del blog como Mameluco, Hombre Revenido e Ignacio J. Dufour García: todos ellos salen muy guapos y merecerían ser la portada de su propio disco. La nota canalla la protagoniza Xavi-de-Barcelona, quien ha intentado colarme las instrucciones de una tostadora como vinilo o CD.

************* Y AHORA, LOS GANADORES *************

Atención, noticia:  Notodovale se ha estirado, en un ataque espontáneo de generosidad sin precedentes ha decidido DOBLAR el premio. Es decir, regalamos 10 camisetas.

Como solamente hay 12 participantes, en vez de elegir a los ganadores señalaré a los perdedores y acabaremos antes.

El primer perdedor es Xavi-de-Barcelona, por motivos evidentes: intento de estafa y fraude.
 

El segundo perdedor es Hombre Revenido porque ya ganó el último concurso y como sé que es un presumido en el fondo le hará más ilusión que su foto aparezca dos veces en lugar de llevarse la camiseta. Esto es así.
 

Todos los demás tenéis camiseta, mandadme un email (anaboyero@gmail.com) diciéndome qué modelo queréis, vuestra talla y vuestra dirección. ¡Enhorabuena a los 10 y muchísimas gracias a los chicos de Notodovale!
 

(Y ahora, haced el favor de comentar algo)

Los generosos chicos de Notodovale nos regalan por la cara cinco camisetas de temática musical. Si tu estilo es la bossanova o el jazz ya estarás acostumbrado a la indiferencia de tu entorno así que espero que no te hayas hecho ilusiones pensando que hay una camiseta de Coltrane o de Joao Gilberto. Entre las prendas a las que puedes optar tenemos punk (Ramones, Sex Pistols), rock (The Doors, Metallica), pop (Beatles) o grunge (Nirvana). He puesto una foto donde podéis apreciar que no son el merchandising sobado de siempre, sino caricaturas propias. Aquí está el enlace con el catálogo al completo.

¿Qué tenéis que hacer para lograr una de estas camisetas? Muy fácil, sacaos una fotografía junto a un CD o vinilo (no hace falta que sea de uno de los grupos antes mencionados, puede ser Alejandro Sanz, Gloria Estefan o hasta Bom Bom Chip). Esa foto me la enviáis a: anaboyero@gmail.com, yo haré un supercollage y el 23 de diciembre anunciaré qué cinco afortunados lucirán camiseta por la cara (se podrá elegir grupo y talla, obviamente).

Detrás de PDA hay tres personas (Mario Torrecillas, Tyto Alba y David Borrull) y una institución gigante que los respalda: el Instituto Cervantes.

Aprovechando que vinieron a Madrid para presentar un recomendable libro en el que recogen las experiencias de los talleres por el mundo (A un metro del suelo. Los niños imaginan Europa, que se puede leer online), hablé con ellos. Y como estoy segura de que después de ver el vídeo tendréis ganas de ver las pelis, os recuerdo la dirección: www.pda-films.com

Si al principio Juan Ignacio y José Ángel muestran una actitud opuesta ante la vida, la alfombra roja que recorre Juan Ignacio (José Ángel se queja, pero no se mueve) acaba llevándole de vuelta al salón, donde ambos se preguntarán qué hace que la existencia merezca la pena. Como unos Vladimir y Estragón más divertidos, con música punk y los chinos abiertos durante toda la eternidad para abastecerse de hielo, ellos han cambiado el árbol de "Esperando a Godot" por un sofá. A pesar de su estupenda amistad siguen sin meta y por ende, como presagia el título, sin destino.

Por otra parte, podría ser que los grandes destinos hayan quedado obsoletos. Quizás el 'camino' que versionaba desafiantemente Sid Vicious en "My Way" no era tanto una ruta que se recorre sino un camino en el que uno se sienta y trata de estar todo lo a gusto que pueda y que le dejen, que en mucho casos ya es bastante.

El libro está genialmente ilustrado por Bárbara Perdiguera. Sus autores son Montero y Maidagán (Güebones, Camera Café), que han adaptado para Pepitas de Calabaza ("Una editorial con menos proyección que un cinexín", anuncia su página en Facebook) un divertido texto que inicialmente escribieron sobre servilletas de papel y que acabó llegando al teatro. Álex de la Iglesia fue el que produjo la obra en su día y no se perdió la presentación (aunque por poco, llegó tarde): en el recién inaugurado Museo ABC de Dibujo e Ilustración el director de cine se emocionó hablando de un libro "tierno", "acojonantemente divertido" y "con un punto optimista" que "parece que lo han escrito Tono y Mihura de tripi".

En las páginas centrales, ideales para desconectar de tanta letra, hay viñetas rápidas de Darío Adanti, Carlos Areces, Jorge Riera y Scalerandi&Souto, Juarma López, Bárbara Perdiguera, Joaquín Reyes, Albert Monteys, Guillem Dols, Jonathan Millán y Miguel Noguera. Estos dos últimos proponen un humor de vanguardia, un humor que se siente pero que no se puede explicar: el humor táctil.

Alvy Singer resume en un episodio el teleprograma británico de los últimos 40 años, calificando de sosa "El Diario de Bridget Jones", mientras que Venga Monjas (en concreto, Xavier Daura) se desmarcan del análisis de tesina que caracteriza el libro cascándose un relato corto que, mientras narra la angustiosa noche de 2004 en que Bill Murray casi se lleva un Oscar, repasa la cantera de cómicos que supuso el programa de televisión "Saturday Night Live". Jordi Costa define este capítulo como la joya del libro, no exagera.

 "Una risa nueva" de editorial nausíicä, 18 euros.

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<<La Semana de Terror terminó de una manera conmovedora. Parecía increíble ver a tanto friki entrado en años y carnes conteniendo las lágrimas. El primer momento emocionante fue cuando, prohibido el pase de A Serbian Film, nos reunimos en el Teatro Principal en un acto de protesta. Éramos como cristianos en las catacumbas, defendiendo nuestra fe mientras los fieros romanos nos atacan y persiguen. Qué bonito.

Rebordinos nos explicó cómo era la peli, aunque no se atrevió a escenificarla. Si es como él la cuenta me declaro abiertamente en contra de la prohibición. Parece ser que el famoso bebé violado es un muñeco de goma que no sufrió daño alguno, ya que hubo un férreo control durante el rodaje. Viva la libertad de expresión, siempre y cuando no se fomente el maltrato de los muñecos de goma. Después vino la ceremonia de clausura en la que Rebordinos (¡vestido de Hugo Boss!) se despidió después de 20 años al frente de la Semana. Le hicieron un vídeo muy bonito y a todos nos embargó una muda emoción (creo que se dice así en estos casos). Nos presentaron al nuevo director, Josemi Beltrán, que parece buen chaval. Me prometió que me sacaría con él al escenario, pero al final se arrepintió. Se lo perdono, sobre todo porque quiero que me invite el año que viene.

Hemos visto buenas pelis. Secuestrados mola aunque sea española. La ha dirigido un chaval que me ha caído muy bien, Miguel Ángel Vivas. Filma de maravilla los planos secuencia y le ha salido una peli muy malrollera. Lo único que me da pena es ver que a la gente de hoy le dan mucho más miedo los albano-kosovares que los hombres lobo y eso a la larga será malo para nuestro gremio. Mi favorita del festival es Les nuits rouges du bourreau de jade. Hay de todo: chicas guapísimas, ópera cantonesa, torturas chinas, gángsters y escenas gore de muy buen gusto. Una obra maestra. Los directores son tan majos que me dejaron salir a presentar la peli con ellos. Muy buena también la peli que ganó, Black Death, una historia de brujas en la Edad Media que demuestra que, por mucho que se metan con los hombres lobo y los vampiros, los humanos son más chungos que nadie. Hablando de vampiros, he visto una de chupasangres que me ha gustado de verdad, y eso que ya sabéis la manía que les tengo. Es una peli belga que se llama Vampires y no tiene nada que ver con las cursiladas esas de vampiros que van de guapos, modernos y enrollados. Es un documental muy serio y riguroso sobre la vida cotidiana de vampiros normales, que no son nada guays. Vemos que dejan sin sangre a algún bebé o un inmigrante de vez en cuando sin avergonzarse de ello. Un retrato muy humano (bueno, habría que decir no humano) de los vampiros que me ha ayudado a entenderlos mejor. El festival se clausuró con Proie una peli sobre jabalíes enloquecidos que me hizo sentir mucha nostalgia por los bosques a la luz de luna. Ah,
y maravilloso el corto Tous les hommes s’appelent Robert, que hace justicia a todos los animales del bosque.

En fin, que me lo he pasado muy bien y he hecho grandes amigos (y sobre todo amigas) en estos días inolvidables. Qué pena volver ahora a la rutina y a comer carne congelada del supermercado. Pero como dice mi amigo de Cahiers du Cinéma, “c’est la vie” (ya sabéis que es francés y empieza toda las frases por “c’est”).

Os dejo links de los cortos que más me han gustado, son muy buenos.

Papa Wrestling
Judas & Jesus
Danny Boy
Brutal Relax

Wolfie>>

La cuestión, por resumir y para quien no lo conozca, es que esa película muestra escenas violentas bastante desagradables que incluyen violaciones a menores (entre ellos, un recién nacido interpretado por un muñeco). Dejando a un lado el interés que pueda suscitar para alguien ver una escena de ese tipo, lo que la Justicia quería estudiar (y por lo visto no podía hacerlo sin cancelar los pases) era si esta película cometía un delito contra la libertad sexual.

La primera cosa que uno piensa es que alguien en alguna parte ha debido de confundir realidad con ficción, y que cuando se aclare que el bebé es un muñeco y que el otro niño no ha sido violado sino que la escena fue producto de la magia del cine y el poder del montaje todo quedará aclarado: las películas podrán seguir siendo proyectadas con normalidad, el festival podrá seguir siendo ignorado. Sin embargo, la cosa no fue así y poniéndonos pejigueros si se canceló la proyección fue porque había dudas razonables.

En concreto, los siguientes apartados del artículo 189 del Código Penal señalan de forma muy ambigua qué situaciones deben ser castigadas:

* Cuando el material pornográfico represente a niños o a incapaces que son víctimas de violencia física o sexual.

* Será castigado con la pena de prisión de tres meses a un año o multa de seis meses a dos años el que produjere, vendiere, distribuyere, exhibiere o facilitare por cualquier medio material pornográfico en el que no habiendo sido utilizados directamente menores o incapaces, se emplee su voz o imagen alterada o modificada.

Como el sentido común es una cosa y la ley es otra, habrá que atenerse a lo que dice el Código Penal. Para mí, la cuestión depende simplemente de si la película puede considerarse pornográfica o no; si la consideran pornográfica, el delito sería evidente en ambos casos. Por otro lado, A Serbian Film no se ha creado con intenciones de excitar a nadie, tampoco hay planos explícitos de penetraciones (esto me lo han dicho personas que han visto la película porque yo, al igual que el público de la Semana de Terror de San Sebastián, no la he visto) y parece evidente que no es lo que entendemos por una peli porno. Sin embargo, Absence apuntaba en su blog ausente que la definición sobre lo que es pornografía tampoco está clara, por lo que finalmente todo esto dependerá de la interpretación de los jueces (y además dará igual porque la peli, en cualquier caso, no se ha visto).

Y ahora os dejo con la crónica del lobo fotogénico (fotos de Daniel Aguilar y señora, y Tomoo Hariguchi). Gracias, Wolfie, y perdona por el retraso

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<<Los ánimos están calientes en la Semana de Terror: justo hace unos minutos una orden cautelar de un juzgado ha suspendido la proyección esta noche de A Serbian Film. Dicen que es una película muy malvada que nos hará a todos depravados. Yo no puedo juzgarla porque no la he visto (ni voy a poder me temo), pero si es tan peligrosa me parece bien que se prohíba, porque uno tiene dignidad. Aunque sea un hombre lobo que se come algún bebé de vez en cuando, eso no significa que tengamos que ver ciertas cosas en la pantalla, ¿no? Bueno os tendré informados sobre el tema.

En otro orden de cosas, llegó uno de los momentos más esperados por mí en la Semana de Terror: Tomoo Hariguchi presentaba su nueva película, Death Kappa. Yo admiro mucho a Hariguchi porque hace años presentó aquí Kibakichi, una peli sobre un hombre lobo samurai que era una maravilla. La pena es que ahora ha decidido pasarse al kaiju eiga o peli de monstruos japonesa y, claro, no es lo mismo. En la presentación pidió disculpas de rodillas en el escenario diciendo que había hecho una película espantosa y la verdad es que cumplió su palabra: Death Kappa es realmente espantosa. Tiene hasta un videoclip con japonesita cantando y bailando con una tortuga. Pero hay que reconocer que la parte final es bastante buena, cuando Kappa lucha contra otro monstruo gigante y los dos destrozan Tokio. No son efectos digitales sino señores con trajes de goma rompiendo maquetas, que es algo que siempre me ha emocionado mucho. Además, sale de actor Daniel Aguilar, que es amigo mío y el primer español que hace de actor en una peli japonesa (que yo sepa).

Mucho peores eran pelis que iban de muy buenas y son un truño. Somos la noche es de vampiras alemanas. Ya saben que los vampiros me parecen muy estirados y me gustan más bien poco, pero es que aquí rizan el rizo: es la primera vez que veo una peli de vampiros donde una chica es mordida y acto seguido se convierte en una mujer Cosmopolitan. Es todo muy cursi. Resulta que la vampira protagonista se enamora de un humano y sabe que solo podrá vivir con él por 50 o 60 años. Y, digo yo, ¿qué conflicto dramático es ese? Cuando se muere te buscas otro más joven y ya está. O le pegas un mordisco y lo haces vampiro, en el caso improbable de que alguien quiera estar con la misma persona por toda la eternidad. Monsters va de unos pulpos gigantes que han invadido la Tierra, pero casi no salen pulpos. Se pone también sensible y trata los problemas sentimentales de una pareja, hasta que se descubre que los pulpos también aman. Es muy aburrida y demuestra que los indies se han propuesto hacer con el cine de terror lo mismo que hicieron con la música pop: que deje de ser divertido.

Pero sigue habiendo pelis buenas, como la coreana Bedevilled. Es otra muestra de cine gore edificante, con valores para toda la familia: cuenta como una mujer maltratada se encuentra a sí misma y se rebela contra sus opresores a golpes de hoz. Es mucho mejor que una de Iciar Bollaín. El último exorcismo es un documental sobre una niña poseída y he de reconocer que a mí las niñas poseídas me dan mucho miedo, nunca me comería una. Grandes pelis de animación también: Redline es un anime japonés que parece un episodio de Los autos locos dibujado por alguien que se ha metido varios tripis; Jackboots on Whitehall es muy bonita porque está hecha con Barbies y Geyperman que demuestran ser grandes actores; y la argentina Boggie el Aceitoso es muy punki y brutota. Por cierto, lo que más se comenta por aquí es que este año solo hay escenas de sexo en las pelis de animación. Como me ha explicado un crítico de Cahiers du Cinéma con quien hablé el otro día “c’est l’air du temps” (es que es francés).

Wolfie. >>
 

Y ahora, después de haber planeado melosamente entre detalles cinematográficos para entrar en ambiente, resumiré de forma abrupta la información restante para causar vuestro desconcierto... Hay un hombre lobo en la Semana del Terror, me ha escrito qué tal le va por allí e incluso me ha mandado fotos.

¡Pero qué lobo más mono! Muchas gracias, Wolfie. Si me das una dirección postal creo que podría conseguirte un bolígrafo de laSexta o, en cualquier caso, un dibujo de agradecimiento hecho por mí y trazado con un auténtico bolígrafo de laSexta.

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<< Una bonita estatua del dios Anubis te recibe a la entrada del Teatro Principal en esta XXI edición de la Semana de Terror de San Sebastián. La verdad es que me emocionó mucho este homenaje a nuestro hermano chacal en un festival donde han ganado grandes películas como Dog Soldiers. El lado negativo es que no parece haber nada de hombres lobo este año, aunque eso no es culpa del festival sino de que ahora se han puesto de moda los vampiros pijos y nos están dejando sin trabajo.

En la ceremonia de inauguración, Santiago Segura reprochó al público humano su falta de entusiasmo y los llamó “adocenados” (tuve que buscar la palabra en Internet). La verdad es que cuando apareció un tipo en taparrabos disfrazado del ángel ciego de Barbarella no le tiraron nada a la cabeza, y cuando Vanessa, el pibón que presenta las sesiones, salió con minifalda y botas altas nadie le dijo aquello de “quítate la ropa”. Pinta mal el futuro de la Semana: el director Rebordinos se ha vuelto serio y se va al Zinemaldia a poner pelis de autor y los habituales tienen entradas y barriga y se van pronto a la cama. Todo va a depender de nuevas generaciones que han estudiado educación para la ciudadanía.

El primer día vimos Rare Export una peli finlandesa donde Santa Claus es malo. La idea está bien, pero como peli de Navidad yo prefiero mil veces Gremlins. Es un poco lenta y seria, pero no sé si es porque los finlandeses hablan así siempre. Hubo un corto bueno, bueno, Pixels. Es un corto que nunca se hará en España porque no tiene inmigrantes ni maltratadas ni parejas jóvenes discutiendo. Después del fiestón en el Bataplán, dos películas gore muy buenas: Dream Home y Tucker and Dale vs. Evil. Me gustaron mucho porque además de ser muy sangrientas y divertidas tienen mensaje: Dream Home muestra lo difícil que cuesta conseguir un piso hoy día y nos enseña que no matamos porque somos malos, sino porque la sociedad nos obliga a ello; Tucker and Dale vs. Evil te dice que no te fíes de las apariencias, porque la gente fea también puede ser buena y simpática. Es algo que los hombres lobo experimentamos constantemente, que nos rechazan por nuestro físico. De hecho, a la vuelta el portero me miró arriba abajo y me preguntó si estaba alojado en el hotel. Además, en ese hotel te cobran seis euros diarios por el wi-fi y por eso no he podido mandar mi crónica hasta hoy. Ya sé que esto a nadie le importa, pero si el crítico de El País lo cuenta siempre que va a un festival, yo también ¿no?

Wolfie >>
 

Aparecen en las fotos: Santiago Segura, Juanma Bajo Ulloa, Borja Crespo, Jesús Palacios, y José Luis Rebordinos.

"Para mí, la culminación de la literatura sería trabajar en la tele. ¿Dónde me veo de aquí a unos años? En un matinal. Mi idea del fracaso sería seguir escribiendo."

El siguiente paso fue ponerme en contacto con la editorial "Libros del Silencio"  y esperar pacientemente a que me llegara "Dinero Gratis", que así se llama el libro que su autor, el verdadero Carlo Padial, trataba de publicitar con ese vídeo.

Una de las primeras historias de "Dinero Gratis" no tiene dibujos pero es puro cómic: un tipo a quien el ataque de las Torres Gemelas le pilla en plena masturbación, frente al televisor. El marrón es innegable -al igual que la inocencia del chico, que no tenía por qué saber que unos terroristas pensaban tumbar dos rascacielos-. Después del susto ocasionado por el impacto de los aviones, y a sabiendas de que no es lo que se esperaría de alguien con un mínimo de empatía, retoma con cierta culpabilidad su actividad manual y la caída de la primera torre vuelve a sorprenderle en medio de la paja. Esta humillante entrada en el siglo XXI retrata muy bien el espíritu de huida y negación de los frustrados protagonistas del libro.

Los personajes de Carlo Padial son observadores incansables, y siempre son hombres. Inseguros, obsesivos, paranoicos, inmaduros, egocéntricos y agotados. Agotados de una vida que casi no han empezado a vivir. Personas que prefieren creer que una secta de vagabundos conspira contra ellos antes que tomar posición y enfrentarse a una realidad que no los satisface. "Dinero Gratis" está llenito de parias que ni siquiera nacieron con el carné de perdedor, personas que anhelan dejar de pasar desapercibidas sin tener que pagar el peaje que ello implica, o que simplemente no están dispuestas a correr la maratón si existe la mínima posibilidad de no acabar en el podio; niños de treinta años que se entretienen observando excrementos sobre la acera, no porque les interesen mucho, sino porque lo que no quieren es llegar al colegio.

Por otro lado, la vida adulta que se intuye en el libro no es, desde luego, para acelerar el paso. En "Una persona normal" Padial encierra en un psiquiátrico a un tipo que se empeña en ganarse la vida siguiendo al pie de la letra una existencia de manual que incluye sacar notables, conseguir un contrato, comprarse un coche, contraer matrimonio y tener la parejita.

"Me siento acorralado. Ha llegado el momento de asumir responsabilidades, y lo único que se me ocurre ahora mismo es quedarme calvo, tener pesadillas por las noches y pedirle dinero a mi padre."

"Dinero gratis" es una enumeración constante de expectativas que hacen que a uno se le empapen las manos. De hecho, la portada es un señor sudando, y cada gota lleva a uno de los relatos del libro; el dibujo es uno de esos índices gráficos que tanto le molan a Jonathan Millán, que trazó un mapa similar en "Hervir un oso"  y "Amor se escribe sin hache".

Hay una colección de reseñas sobre obras que no se muestran que por sí misma justifica la edición del libro. Con el permiso (ni concedido, ni consultado) del autor, transcribo una de ellas:

AUTORRETRATO EN SEMIPERFIL HACIA LA DERECHA

DIBUJO AL GRAFITO (24,6 x 18,4 CM)

<<En muchas de sus ilustraciones, el autor nos muestra a personas calvas o con poco pelo. No sólo no le gusta; no lo entiende. "El pelo carece de estructura", declaró en cierta ocasión. No son pocos los críticos que han afirmado que el autor se escuda en burdas maniobras discursivas para eludir el problema del pelo, en otras palabras: que no sabe dibujarlo. Quien dice esto, sin duda desconoce la obra del autor. Tal y como demuestran sus obras de juventud, cuando él mismo lucía una cabellera asombrosa, el autor es más que capaz de dar vida a un peinado complejo, ya sea recogido o suelto, peinado al aire o con secador de mano.>>

Uno de mis cuentos favoritos es "A la deriva", que avanza a base de divertidísimas frases que constantemente se hacen la zancadilla a sí mismas, como si las pronunciara algún personaje de Eugène Ionesco. Tiene el final más duro del libro, pero también aparece un oso, así que compensa.

Vamos, que aunque contextualizada esta recopilación de relatos sea el retrato gris y desproporcionado de una generación desilusionada, puede leerse sin miedo a caer en una depresión. Es muy divertida y yo os la recomiendo con el pulgar levantado. Al final, la exageración y el humor consiguen enmarcar la situación con perspectiva, y entre capítulos absurdos, escenas surrealistas y delirios compulsivos, uno se siente menos envidioso, menos miserable y menos calvo.

ASTERISCOS CON REGALO:

* Puedes empezar a leer "Dinero gratis" en este enlace.

** Carlo Padial es uno de los integrantes de "Pioneros del Siglo XXI". Ahora mismo no tengo tiempo para hablar de esto en profundidad, pero os dejo el enlace para quien quiera curiosear. Y la promesa (que podré pasarme por el forro, como de costumbre, si así lo deseo) de rescatar el tema en un futuro.

Y este vídeo mitad entrevista/mitad promoción fue lo que salió.

Sin embargo, ni siquiera toda la prosa ornamentística del mundo podría ocultar un problema que juega en mi contra y en especial en contra del ganador -a estas alturas, todavía desconocido- del concurso. El bollo se ha chafado. Se ha chafado mucho. Da asco sólo palpándolo por fuera, sin necesidad de abrir el paquete. No sé en qué momento de entre que salí de casa y llegué a la redacción ocurrió la desgracia. Algunas voces sugieren tímidamente que no fue una buena idea meterlo en el bolso, pero qué sabrán ellas.

Así que como este tema del bollo, insisto, comienza a hacerse cansino (no puedo basar todo un blog en el estado de una pieza de pastelería), haremos lo siguiente. El GANADOR -que, por cierto, ha sido Hombre Revenido porque su idea de fundir todas las coronas del premio de Vargas Llosa para acuñar una bien grande que colocarle al Big Ben me parece de lo más sensato que he leído en los comentarios (exceptuando, claro está, los sensatos cumplidos dirigidos a mi persona)- tendrá que decantarse y decir si prefiere que le envíe los Pantera Rosa de la foto o si prefiere otro bollo que mantenga su forma inicial pero que llegue un poco más tarde de lo que tardaría el producto ya comprado. A los demás: prometo no dar más la brasa con este asunto.

Por cierto, el envoltorio de Pantera Rosa anuncia con orgullo un "21% de leche" pero no concreta el porcentaje -mayoritario- restante. ¿Es esto una estrategia aceptable de marketing? En un arranque de madurez pensé para mí misma: "21% de leche, 79% de mierda", y me reí sola sin compartir con nadie mi elaboradísimo chiste. Además, no nos engañemos, si alguien con mi estilo y sutileza ha sido capaz de pensar algo así, ¿qué no habrán pensado preadolescentes o redactores de la revista VICE?

Hay datos cuyo conocimiento causa una inquietud mucho mayor que la tranquilidad que aporta su revelación. Como cuando alguien anuncia que va al baño y no especifíca qué va a hacer. Nunca se me ocurre pensar que vayan a lavarse las manos.

La Niña

 -No me gusta que fumes- le soltó la niña sin dejar de mirar el cigarrillo, extasiada por el humo y todo lo prohibido y desafiante que ello implicaba.

-A mí no me gusta que toques el chelo- respondió su niñera, hasta las pelotas de aquel día de locos yendo de una clase magistral a otra arrastrando a una mocosa que la ignoraba excepto cuando caía en la cuenta de que su vida sería más cómoda si ella llevara su mochila a cuestas.

-Se lo diré a mamá y te vas a enterar.

Calada larga. Indiferente. Retadora.

-¿Puedo probar un poco?

-Tienes nueve años, por supuesto que no. Además, esto es muy caro.

-Tengo un billete- y mostró 5 euros, la niña siempre llevaba encima más dinero que ella.

La hizo sufrir tomándose un tiempo desproporcionado en expulsar el humo.

-No.

La niña desenfundó su puchero y cogió aire para volver a llorar, aún no se le habían secado las lágrimas de la última rabieta, por algo de no escoger no sé qué calle para volver a casa. Después de quince ataques de pánico, la simple visión del principio del estallido fue suficiente para convencerla de algo tan fuera de lugar como ofrecerle tabaco a un niño.

-NO LLORES. Darás una calada y no le dirás nada a tu madre, ¿estamos?

Automáticamente el puchero fue sustituido por un pestañeo y una boca que hubiera servido para hacer unos aritos de humo estupendos. Cogió aire, preparada para la experiencia de su vida.

-Muy bieeeen- la animó mientras aspiraba, como una madre primeriza que le da el biberón a su bebé.

Obviamente, se atragantó. Tosió y empezó a llorar con cara de angustia, sintiéndose nerviosa, estafada y culpable. Tres meses aguantando sus desplantes habían logrado que dejara de sentir empatía hacia la criaturita. La rabieta duró un tiempo indeterminado en el que ella siguió fumando y escuchando música mentalmente. La repelente se calló cuando le pareció oportuno, había visto algo que le llamaba la atención:

-¿Qué pone ahí?- y señaló la cajetilla.

-”Fumar mata”- mentirle a un niño, eso sí que no.

Volvió a llorar. Tenía la cara roja como el bote de ketchup que había volcado aposta en el mantel unas horas antes, la mano que guardaba el billete estaba apretada como cuando le pegó un puñetazo por haberle hecho daño al intentar peinar su estúpido pelo rizado con el cepillo de las muñecas (a pesar del sincero consejo de amiga, de sentido común, de no utilizar plástico barato para algo tan delicado como la cabeza femenina). Su mirada era de odio, superioridad y resentimiento, la misma con la que se levantaba cada mañana. La niñera, que no hacía tanto tiempo que había tenido nueve años, apagó el cigarrillo y se acercó a la pequeña. Se inclinó de rodillas para ponerse a su altura y le limpió las lágrimas delicadamente. Acarició su pelo y le fue abriendo con dulzura los deditos de la mano. Poco a poco, los hipos comenzaron a calmarse.

-Cariño…

La niña devolvió una mirada suplicante, con la mano extendida, abierta, indefensa.

-Me debes 5 euros.
 

Sin embargo, la cuestión aquí no es ésa. Ni siquiera lo merecido del premio, ni tampoco cuál es a mi juicio su mejor obra (porque, por supuesto, me las he leído todas, y algunas hasta varias veces, ejem). La cuestión es que a Vargas Llosa no solamente le han dado un título molón superprestigioso sino también 10 millones de coronas suecas. ¡10 millones de coronas suecas! Lo cual me ha llevado inmediatamente a hacer esta división:

10 000 000: 365= 27 397

Es decir: poniéndose una corona distinta cada día (lo cual es mucho decir porque imagino que también tendrá momentos en que querrá vestirse cómodo y discreto), Vargas Llosa tendría que vivir más de 27.000 años para lucir entera su colección. Así que como, evidentemente, le van a sobrar casi todas, os propongo que penséis qué debería hacer con las restantes. El autor del comentario que más me guste se verá recompensado con una pieza sorpresa de bollería industrial que yo misma pagaré con mi dinero y que le mandaré a su casa en un sobre acolchadito.

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Y ahora unas preguntas al aire que, teniendo en cuenta lo egocéntrica que soy, son de fácil solución.

(1): ¿A quién no le apetecía hoy escribir un artículo sesudo sobre el Nobel?
(2): ¿Quién ha recurrido a estrategias comerciales y rastreras para intentar levantar el penoso estado de comentarios en el blog?

No voy a enumerar a todos los autores, pero sí me gustaría destacar un dibujante que me enganchó rápidamente (éste es de los que se pasa por el forro la temática, por cierto). Se llama Troche, en sus viñetas no hay colores más allá del blanco y negro, tampoco hay palabras. Está obsesionado con los juegos visuales en los que intervienen focos de luz, cielos estrellados, persianas de librillo y notas musicales.

Y todo esto viene porque entre la autopublicidad de El Estafador encontré anunciado para este sábado 2 de octubre un "concierto ilustrado". A pesar de que este concepto suena a música de cámara en el siglo XVIII, en realidad significa que mientras el grupo actúa en el escenario, unos cuantos historietistas improvisan dibujos que, imagino, proyectarán en las paredes de la sala o algo así (llegados a este punto reconozco que estoy interpretando más que dando información rigurosa). La banda en cuestión es Mamut, y los rotuladores los desenfundarán Juanjo Sáez, Mireia Pérez, Javirroyo, Mamen Moreu, Julio Serrano y Hola Por Qué. Precio y lugar: 3 euros, en la madrileña Sala Clamores.

PD: Aprovecho este post y hago un llamamiento para que incluyan en el equipo de El Estafador a Angel-sin-tilde y sus viñetas tiernas y oscuras.

Os dejo el vídeo que hice al respecto (si no se ve, probad en este enlace) y también la página oficial del Trash.

¿Sabíais que tengo nuez?

Confesiones aparte, una de las poquitas cosas que me alegraron los días en Londres fue la radio, concretamente la BBC6, que es como la Radio3 británica. Allí metían temas de Blondie o los Buzzcocks con la misma frecuencia y naturalidad con la que se ponía Eros Ramazzotti en las emisoras españolas de los noventa, algo que dice mucho de su país y del nuestro. En ese dial escuché por primera vez a Best Coast y su pegadiza "Boyfriend", que para mí es la canción del verano.

El disco entero está en Spotify y la portada es una monada porque sale un gato recortado sobre el dibujo de una costa californiana con palmeras. Las canciones podrían pertenecer a la banda sonora de las Chicas Gilmore y son ideales para poner a tope mientras te diriges a la playa por la mañana en un coche descapotable con una tabla de surf, una guitarra amarillo vainilla y una neverita portátil llena de helados de tarta de queso con arándanos bajos en grasa. Best Coast te sumerge en un mundo simple y fácil en el que tu único cometido es que el chico que te gusta deje de una vez a su novia y te llame por teléfono mientras tú te preparas a conciencia pintándote las uñas de los pies y dándote crema hidratante hasta que te resbalen las piernas. Normalmente soy una mujer complicada y reflexiva, capaz de meditar durante semanas enteras su próximo corte de pelo, pero de vez en cuando viene bien relajarse un poco y sacar a paseo a la adolescente superficial que en el fondo nunca fuiste.

I wish he was my boyfriend. I can't do anything without you. I walked to the bottom of my block and thought about how you'd be home soon. Estas son las tres primeras frases de las tres primeras canciones del disco. Podría decirse que el mundo de Bethany Cosentino es reducido, pero si tampoco acudes al pop esperando revelaciones literarias podrás superarlo. Y si lo que quieres es intríngulis letruno, enchúfate a Vetusta Morla y pasa toda la tarde -en vano- intentando descifrar sus jeroglíficos musicales.

Los cortos de Alberto González son tan fácilmente identificables como su voz. En un futuro y si todo va bien podremos ver una película suya en el cine, ya que araña horas de su tiempo libre preparando un largometraje de animación. Y digo "si todo va bien" porque a alguien que adora ver resultados inmediatos la manera de trabajar en un proyecto de esta envergadura se le hace un poco cuesta arriba. Reconoce estar acostumbrado a reescribir e improvisar ciertas cosas sobre la marcha, nada que ver con la rigurosa burocracia del tratamiento y el guión. "En mi trabajo (El Intermedio) pasan horas desde que tengo la idea hasta que se emite por televisión. Sin embargo, desde que empiece a dibujar la primera línea hasta que vea la película terminada van a pasar dos años. Y quién sabe si en dos años voy a estar MUERTO".

Doy por hecho que no tenéis mucho tiempo para veros todos sus cortos en una tarde, así que os recomiendo mis favoritos.

VIH
El fin del mundo
Coca-Cola
Sospechoso
Dila que
Un día con Amenábar

Como curiosidad musical, os diré que esta canción de Los Punsetes se llama "Queridoalberto" en su honor. Y esa no es la única conexión con el grupo, porque como explicaba él mismo en su blog, acaba de hacerles su último videoclip. Videoclip que os recomiendo y que podéis ver aquí aunque, por supuesto, después de haber pinchado en la entrevista.

Los relatos del martes tuvieron muchas referencias a Madrid, al amor desgastado o al amor que no compensa, a la búsqueda de un sitio propio mientras te resbalas arañando los últimos minutos de lo que antes considerabas tu casa o llegas a una estación desconocida, abrumadora y excitante en la que alguien debería hacerse cargo de ti. Guille y Laura apuestan por la primera persona con protagonistas asustados y un tanto cobardes que no por ello dejar de tener básicas pero grandes aspiraciones. Vaya, podría decirse que todo destila un tono bastante generacional.

Al final de la primera lectura estaba yo tosiendo y sintiéndome culpable por no tener suficientes textos para leer en voz alta en el improbabilísimo caso de que tuviera el valor suficiente que han mostrado estos dos para organizar un recital (¿se puede emplear el término recital sin echar a nadie para atrás?), cuando tomó el relevo en el escenario una chica con falda y chaquetita de empieza-a-refrescar. María Blanco llegaba de sobra a todas las notas, pero se divertía haciéndonos creer que su voz podría quebrarse en cualquier momento. Al virtuoso se lo distingue porque se lo pasa bien jugando a parecer débil. "Ahora acabo convertida en pluma/ como una más entre tu almohada/ pero muy cerca de tu cara", me gustó la frase y me gustó la canción entera. Ese cortar las palabras, recrearse en la última sílaba, cantar con los ojos cerrados y de repente abrirlos para susurrar una frase a cuarenta personas que se dicen a sí mismas "tengo que quedarme con el nombre de este grupo". Mäbu, se llaman Mäbu.

La primera canción fue la que más me gustó y, mira tú por donde, alguien tuvo la buena idea de grabarla y subir el vídeo a youtube. Y que conste que no es un vídeo de esos cutres donde solamente se intuye al artista de lejos, los focos queman la imagen y se escucha perfectamente la conversación que mantienen dos personas del público, una de las cuales acaba de llegar del baño y pregunta por el bolso que dejó ahí pero que ya no está ahí. Este vídeo no sólo es decente sino que está bien realizado y la calidad del sonido admite que lo pongas de fondo repetidas veces hasta que la persona que tienes al lado te mire con cara de: ¿vas a seguir poniéndolo en bucle, tía pesada?

Una chica llamada Andrea Aller registró casi toda la sesión, incluyendo a Jorge Marazu cantando y haciendo promoción de Ávila a partes iguales. Si os apetece echarle un vistazo a lo que se coció, podéis hacerlo aquí. Aunque, claro, esto tiene más gracia en directo. Si resulta que os animáis, el primer martes de cada mes hay un Fuera de Contexto en la sala Costello. Y es gratis, o sea que si cuando te preguntan dices que te gusta la literatura y la música entonces no sé qué haces que no te has reservado ya la noche del 5 de octubre.

-Ahora que lo dices, el autor me suena bastante, aunque no lo ubico.

Entre esos libros que este año me han regalado este año está uno que yo misma tenía ganas de comprarme y de quien sí conocía a los autores o sea que no tuve que impostar ninguna alegría sino simplemente dejarme llevar por el subidón de contar al fin con "Hervir un oso", de Jonathan Millán y Miguel Noguera.

De Miguel Noguera se ha hablado bastante en este blog, de él y de esas maravillosas ideas suyas que convierten una situación irrelevantemente cotidiana en una secuencia surrealista digna de ser rodada o, como es su estilo, narrada. A pesar de que a veces, las menos, apoya sus ideas con pequeños esbozos, en esta ocasión han sido plasmadas por Jonathan Millán, un dibujante profesional que comparte con Noguera la pasión por las realidades paralelas paradójicas.

El libro sigue la típica estructura nogueriana de enumeración sin hilo conductor. Capítulos que son disparos al aire y que lo mismo te resumen la trama de la antiserie "Sea", en la que dos animales sobrevuelan el mar haciendo largas elucubraciones sobre acciones que ocurren debajo del agua y que jamás constatan, o imaginan qué ocurriría en la casa de la niña del exorcista si la expulsión se hubiera alargado durante meses: una relación entre colegas entre Merrin y el Diablo, o la celebración del cumpleaños de Regan, que apoyan una evidente conclusión: "Aunque Satanás esté en el piso de arriba, no puedes estar siempre pendiente de él".

Entre las limpias y blanquitas hojas de este cómic se cuelan algunas páginas en color amarillo post-it con muchas y breves ideas sintetizadas al máximo por el autor intelectual de este tierno atentado terrorista. Las más de cincuenta situaciones tienen entre sus protagonistas a curas camareros, fantasmas humillados y una cantidad nada desdeñable de perros y gatos. De la historia que da nombre al título, "Hervir un oso", mejor no hago ninguna referencia porque sería destrozar la tesis de este libro con el que me he reído a carcajadas sola, lo que en el fondo es darle la razón a Jordi Costa, quien expresó sus impresiones de una forma mucho más poética que la mía con aquello de "Noguera y Millán clavan agujas de finísimo diamante en cada neurona de sus privilegiados lectores, en el ejercicio de una disciplinada sesión de acupuntura para el espíritu".

"Hervir un oso", de Editorial Belleza Infinita. (16 euros).

Las cosas no son siempre como las pintan y, aunque la realidad muchas veces sea menos literaria que lo que habíamos imaginado, en ocasiones resulta ser exactamente lo que deseábamos (muertes de mamíferos aparte). He vuelto a España. Espero que hayáis tenido un buen verano. El mío ha sido INTENSITO.
 

No sé si recordáis el post que escribí hace un mes sobre el pájaro que tenemos en la cabeza, esa metáfora descarada sobre el espíritu que casi no removió conciencias. Yo he decidido sacar a pasear a mi pájaro y por ello voy a hacer algo que siempre he querido hacer: irme a vivir a Londres durante una temporada. ¿Me gusta Londres? La verdad es que sólo estuve allí una vez y fue una decepción a la altura del instituto. Londres significaba entonces muchas cosas para mí, había puesto todas mis expectativas en esa ciudad y cuando llegué me llevé un palo tremendo y me compré un bolso precioso. Así que como ahora no me espero nada, no me puede decepcionar y entonces todo lo que significaba a los 15 años aflorará de una manera irreversible y el ciclo quedará cerrado. Estoy segura de esto, así que no tratéis de decirme que es una ridiculez.

Allí me pasarán un montón de cosas geniales como por ejemplo que pasados unos meses alguien me pregunte dónde está una calle secundaria y yo sepa decírselo. Por excusas más banales se ha dejado toda una vida atrás.

Confío en que la experiencia merecerá la pena. Gracias a mi ausencia la gente me recordará mejor de lo que soy, y yo valoraré los huecos que han quedado en mi estantería (alegoría), tengo intención de escribir relatos que marcarán la historia de la literatura hecha en Alcorcón y de mejorar no sólo mi nivel de inglés sino también mi acento porque aunque los americanos crean que es un cumplido decirte que hablas igual que Penélope Cruz todos somos conscientes de que eso no es un piropo y de que sería mucho mejor que te dijeran que lo que les recuerda a ella es tu pelo y no tu acento (minuto 2.03: "like a tobogan").

El caso: lo más seguro es que no retome el blog, pero una de mis características principales es la de cambiar de opinión así que con el permiso de mi jefe me tomo la licencia de despedirme a medias, que siempre es mucho menos drástico (lo desactivará cuando crea conveniente pero, si os interesa, guardar la URL porque creo que eso sí seguirá funcionando). Bueno, que muchas gracias a todos los que me habéis hecho feliz dejando algún comentario durante estos casi dos años, mola que reaccionéis y, además, habéis enriquecido las entradas con vuestros chistes malos y vuestras sugerencias y vuestros youtubes que venían a cuento; aquellos que durante todo este tiempo pensasteis que ya escribiríais en un futuro un comentario y no lo hicisteis, aprended la lección: el tiempo pasa y no era necesario registrarse en la comunidad de laSexta, servía con poner tu nombre y un correo electrónico que te podías inventar porque cuando aceptábamos comentarios ni siquiera comprobábamos que fueran auténticos. Así de desesperados estábamos. Al resto que no comentasteis ni tuvisteis jamás la intención de hacerlo también os doy las gracias, ¡soy tan cumplida!

Todos estos meses han sido muy especiales para mí y me han permitido entrevistar a gente a la que admiraba, algunos de los cuales encima se han convertido en buenos amigos, lo cual puedo decir con todas las letras que es un puto lujo. También he hecho grandes amistades entre algunos lectores y, por supuesto, en el trabajo. He aprendido mil cosas y he tenido mucha suerte porque mis jefes han sido megagenerosos conmigo y me han dejado hacer cosas que han molado y que para mí tenían muchísima importancia a pesar de que no fueran proyectos que atrajeran muchas visitas (eso tiene mucho mérito porque siempre nos quejamos de que los medios son una mierda y yo puedo decir que a mí nunca me han puesto pegas cuando les he pedido entrevistar a "este tipo que será el futuro del cine/cómic/fotografía/humor aunque ahora no es muy famoso pero os juro que es buenísimo"). Me han permitido jugar a ser periodista, en el mejor de los sentidos. Gracias.

Y ahora acabo de borrar un párrafo en el que me había puesto un poco intensa en plan “inspiración” y “futuro” y “riesgo”, pero mejor paso: seré fiel a mi presentación y mantendré aquello de “tratando de no resultar un sopor”.

Ha sido un placer.

Nos vemos.

(Supongo)
 

SIN EMBARGO, gracias al cielo, no todos los festivales son así. Hay algunos que te permiten disfrutar de la música sentadita en tu butaca, y que en vez de escenarios desmontables cuentan con salas de conciertos e incluso auditorios donde la calidad del sonido es estupenda; festivales en medio de una isla donde en pleno julio puedes pasear con sandalias pero sin sudar como un pollo, disfrutando del sol sin necesidad de emplear visera, e incluso poder llevarte una chaquetita en la mochila porque por la noche refresca (lo justo para que a las once resultes supermona frotándote los brazos, logrando que alguien –apuesto, inteligente, sensible y a la vez tremendamente varonil- te preste su chaqueta).

Festivales donde las canciones han servido antes para acompañar y dar más sentido a secuencias de película. Festivales donde no vas a ver a los artistas de lejos sino en los que tienes a los compositores al lado, no solamente durante los conciertos en los que las orquestas interpretan sus temas, sino durante charlas y coloquios... Donde resultan accesibles y tomarte una cocacola con ellos no es una idea de loca desequilibrada, sino una cuestión de ser valiente y saludar en inglés. Festivales donde el equipo mima a todos los asistentes, donde se ha trabajado durante un año entero para conseguir que músicos, agentes, periodistas y público se vuelvan a casa con la sensación de que han sido partícipes de algo muy especial.

Mi gran pena es no poder ir este año a Tenerife para disfrutar de mi festival favorito, Fimucité, que reúne a compositores internacionales de bandas sonoras que ponen sus temas en las manos del apasionado Diego Navarro y la orquesta de Tenerife. En esta edición asistirán Carter Burwell (“Arizona Baby”, “Fargo”, “El Gran Lebowski”, “No Es País para Viejos”…), Bruno Coulais (“Los Chicos del Coro”, “Los Mundos de Coraline”) y Bear McCreary (banda sonora de la serie de televisión “Battlestar Galactica”). Además, habrá superhomenajes a John Williams y Alex North. Aquí podéis ver todo el programa (conciertos, proyecciones de películas, coloquios) pero yo ya os adelanto lo mejor en mi humilde e impresionable opinión: ¡Van a tocar el tema principal de Jurassic Park!

En fin, no seáis tontos y si tenéis unos días a principios de julio (del 5 al 11) largaos a Tenerife y vengad mi ausencia.
 

Vale, pues ha pasado.

Más o menos. O sea, ha pasado lo más gordo: la parte de reescribir el pasado y quedarse tan ancho. Sin embargo, ese crimen ha perdido del todo su tono oscuro y polvoriento. Esta nueva censura rezuma buen rollo y tiene dos colores como pilares fundamentales: el fucsia y el azul celeste.

¿De qué coño estás hablando?, os preguntaréis, hartos de tanto adjetivo calificativo.

Hablo de que han sacado “Grease” remasterizada en plan karaoke. No “con subtítulos”, sino en plan karaoke hortera, con estrellitas, letras de diferentes tipos y tamaños: un despropósito. Una estética de carpeta de instituto de niña odiosa y repelente que adora los ositos, usa pintauñas con purpurina y escribe los exámenes de Selectividad con tinta morada. Las fans de Grease no somos así, nunca hemos sido así. Me siento insultada y herida en mi orgullo. Si al menos le hubieran dado un rollo cincuentero -rockabilly golondrinero, si me apuras- lo hubiera entendido. Pero esta mezcla de estilos más propia de un anuncio de "Polly Pocket" demuestra muy poco respeto a la hora de enfrentarse a un clásico de esta envergadura.

Pero eso no es lo peor.

Como decía antes, Grease ha sido víctima de la censura moralista. Y es que alguien que se cree que tiene unos principios muy limpios y la misión de construir un mundo mejor HA ELIMINADO TODOS LOS CIGARRILLOS DE LA PELÍCULA. Desde la mítica presentación de Danny Zucko (John Travolta) en la puerta de Rydell High girando chulesco la cabeza con el pitillo colgando… al momento en el que la encantadora pavisosa de Sandy Olsson (Olivia Newton John) se riza el pelo, se embute en licra y fuma para demostrarle a todo el mundo que ella también puede vivir al límite. ¡Se los han cargado! ¿Qué aplasta ahora con sus supertacones si no hay colilla? La historia, eso es lo que aplasta.

Estoy indignada. Entiendo que quieran acabar con los cigarrillos en las nuevas pelis, que eliminen esa referencia de lo guay históricamente unido al humo y al usar los dedos como palillos chinos, acepto que los adolescentes de High School Musical no lleven cajetillas en los bolsillos traseros de los vaqueros y que en su lugar los chicos se depilen el pecho y jueguen al baloncesto… pero de ahí a borrar el pasado hay un abismo. Esto crea un peligroso precedente: ¿van a reconstruir una nueva Bette Davis de aliento fresco?, ¿irán los malos de Mad Max con cinturón de seguridad y a un máximo de 120km/h?, ¿comerá Obélix palitos de zanahoria?, ¿convencerán a las generaciones futuras de que James Bond no bebía Martini sino Vichy catalán?

Esto es lo más grave que le ha pasado al cine desde que escogieron a un mofletudo pelirrojo para encarnar a Manolito Gafotas. Así te lo digo.
 

Por supuesto, la propuesta es que os animéis a probar este tipo de juegos que despiertan la creatividad (porque a veces uno tiene ganas de escribir pero no sabe realmente de qué). Así que si  probáis con esta u otra canción, estáis invitados a compartir vuestros textos. Es guay ver cómo el estilo de la canción influye en el del relato. Mi canción es francesa o sea que el estilo es, digamos, algo excesivo. 

"Ella eligió una canción desgarradora y melodramática en francés para acentuar aún más su angustia. Posó sus dedos sobre el teclado del ordenador -ninguna letra en especial, sólo los dejó caer- como si fuera un pianista ante un auditorio expectante a punto de ofrecer su última y sentida creación. Cerró los ojos, respiró y escuchó los violines, el arpa y el resto de instrumentos que le llegaban a través de los auriculares y que era incapaz de distinguir. Notó cómo se le empezaban a llenar los ojos de lágrimas. Veinte segundos de conmoción pasaron sin que sus manos registraran ningún movimiento. Aquella vieja gloria gabacha seguía arrastrando adjetivos acabados en e, y a pesar de sentir el ahogo de la pérdida, no le venían las palabras. Abrió los ojos y miró el monitor: blanco como un diente de leche, vacío como la silla de enfrente.

Pasado un primer momento de impotencia ante el desnudo de la supuesta hoja, casi se alegró de no haber escrito nada. Si después de meses ocultando la realidad no había sido capaz de decírselo hoy, antes de que se marchara para siempre de la oficina... ¿qué cobarde sentido tenía ahora escribirlo en un archivo de texto? Recolocó suavemente los dedos sobre el teclado y con los ojos cerrados se entregó a una melodía que -supuso- sólo podía cantar al amor. Y, así, disfrutó en solitario del inútil placer de escuchar letras que no entendía, con las manos sobre un teclado que no pulsaba, llorando sin mojarse por alguien tan ignorante y pusilánime como ella."

En su página web está toda la programación y además también cuento cosas en el vídeo así que no me voy a repetir en texto. Lo que sí os voy a dar son enlaces de la gente a la que vais a ver al darle al play, por si a alguno no lo conocíais y os cae bien y queréis investigar más.

-Sr. Nadie (canción en directo)

-Christina Rosenvigne (entrevistada)

-Standstill (entrevistado)

-Hola a todo el mundo (entrevistados)

-Diego A. Manrique (entrevistado)

Espero que os guste.
 

La letra, triste a más no poder, viene a decir: si crees que estás mal, date un paseo entre los vagabundos solitarios de Londres y verás cómo cambias de parecer.

A mí lo de ver a gente que está peor que yo no me ha alegrado en la vida, aunque es verdad que es una buena manera de relativizar los grandes males que creemos que nos ahogan. Por otra parte, que levante la mano aquél que de verdad se haya terminado el plato de coliflor por "los negritos de África que se mueren de hambre" y no por evitar un castigo paterno.

Por cierto, otra de las grandes canciones que podríamos arropar bajo el lema "hostia de realidad para los soñadores inconformistas que se creen que todo el monte es orégano" es "Like a rolling stone", de Bob Dylan. Recuerdo escucharla a la semana de mi primera e infructuosa escapada adolescente; la había oído muchas veces antes, claro, pero de repente presté atención a la letra y odié bastante a Bob Dylan (algo con lo que mi jefe se indigna), por certero y tocapelotas. Pondría un enlace a Youtube, pero han borrado todas sus canciones de allí.

De todos modos, las canciones son como los refranes, y siempre puedes escoger la que te venga bien a ti en cada momento, así que cierro el post con una estrofa que cantaba otro anglosajón, Liam Noel Gallagher, en mi tema favorito de Oasis:

Please don't put your life in the hands
Of a rock and roll band
Who'll throw it all away

Me dejo alguna cosa en el tintero, pero si no tenía que colgar el vídeo pasada la feria (termina el domingo 16) y la gracia era que si alguien se animaba tuviera tiempo de pasarse.
 

La historia de Mia se desarrolla durante sus 15 años, que es una edad muy mala (especialmente para los padres) en la que uno alberga una ira constante ante un mundo que desprecia y que, a la vez, necesita fervientemente que lo acoja. Cuando ese mundo no te acepta como eres (en parte, porque eres un novato y un indeseable), te empeñas en ser aún más desagradable y así tener cierto control sobre ese rechazo. "Me odiáis porque os doy motivos conscientemente, hijos de perra. Vuestro odio es mi victoria personal", resumiría yo. Ése es precisamente el estado vital de Mia. Esta actitud tan poco productiva no le viene solamente por estar en la edad del pavo, sino porque vive en el Detroit inglés, donde el chándal es el uniforme oficial, en el que los vecinos mojan magdalenas con cerveza antes de irse a un trabajo mecánico que detestan, con colegios a los que acuden, de vez en cuando, niños que no han leído un libro en su vida pero que en cambio recitan insultos con agilidad shakesperiana. En definitiva, un escenario con pocos incentivos en el que se folla pronto y, por supuesto, sin condón. Conclusión: habrá que agarrarse a alguna esperanza que haga ver ese deprimente marco como algo eventual que dejar atrás con una mezcla de vergüenza (al principio) y orgullo obrero (después): en el caso de muchas chicas esa esperanza consiste en convertirse en la tía más buena posible y cazar así al tipo con trabajo estable que no las hará felices pero que sí las sacará de pobres. La huraña Mia tiene otra idea: ser bailarina de hip hop. Una ilusión sobre la que trabaja en solitario ensayando en un piso vacío de un bloque de edificios deshabitado. No habla de esto con nadie, aunque finalmente se lo confesará al carismático y amable enésimo novio de su madre, que por fin ha traído un poco de cariño a la casa.

La película va sobre esos pocos clavos ardiendo a los que los marginales se agarran antes de abandonarse del todo, sobre esperanzas que acaban indefectiblemente en decepciones. El gran mérito de su directora, Andrea Arnold, consiste en que le cojamos cariño a una protagonista que sería miembro estrella de lo que aquí se ha bautizado como la generación ni-ni. Y lo hace sin utilizar trucos fáciles: a pesar de las continuas contestaciones groseras y del comportamiento violento de Mia, es imposible escapar a la humanidad que alberga alguien tan enfadado, arisco, perdido, socialmente inútil y, me temo, irrecuperable. La cinta se ha llevado un montón de reconocimientos (entre los que destacan el Premio del Jurado en Cannes 2009 y el Premio a la Mejor Película Británica en los BAFTA 2010), y su realismo está muy en la onda de "Wasp", el prometedor corto con el que la cineasta se llevó un Oscar en 2005.

La protagonista -actriz debutante, nadie lo diría- Katie Jarvis y el sexy a rabiar Michael Fassbender ("300", "Malditos Bastardos") lo bordan. Por si fuera poco, la banda sonora combina temazos del hip hop que escucha Mia, el reggae de su madre, el blues del novio de ésta y el pop hortera de la divertidísima y borde hermana pequeña. Yo destacaría "Life´s a bitch", de Nas (la vida es una puta/ por eso nos colocamos/ porque nunca sabes dónde vas a acabar), "Don't sweat the technique" de Rakim, y la versión negra de "California Dreaming" por Bobby Womack.

Vamos, que vayáis a verla.

La música está ahí para potenciar, para redondear o para destrozar un momento. No quiero decir que una canción romántica vaya a hacer que uno tenga más posibilidades de enamorarse, o que un tema de batería intenso se vaya a cargar tus posibilidades de sentir las dichosas maripositas. Para nada. No es tan simple el mecanismo de la banda sonora, ahí radica su gracia y por eso he entrecomillado en el párrafo anterior lo de "aleatoriamente". La cuestión no depende de la canción en sí misma, sino de tu reacción personal a esa música. La misma canción en distinto marco puede resultarte cargante o intensa, especial o tópica, apropiada o no. ¡La misma canción! Y depende de con quién estés, de dónde, de cómo. De ti, sobre todo depende de ti. No me gusta utilizar las juke box precisamente por ese control que te da sobre la situación, porque te conviertes tú en el que fuerza y parte de la gracia de escuchar música en bares consiste en ese no saber qué viene a continuación. La música marca el acontecimiento de la noche, cuánta gente se ha quedado un rato más porque cuando iba a coger su abrigo el DJ eligió una canción que le devolvió la esperanza en una noche que estaba decidido a dar por perdida.

Hoy he descubierto que el poeta Benedetti y mi grupo punk favorito, los Buzzcocks, a priori tan distintos, venían a decir lo mismo en un poema y una canción concreta. Lo que viene a demostrar que el arte no es una única respuesta que interpretar, sino un combinado de puertas que cada uno descifra a su modo, y a muchas de esas puertas se puede llegar por vías distintas. El punk puede ser romántico, la poesía puede (debe) ser punk. Reaccionar y dejarse mover por lo que te sugiere la música no te convierte en una marioneta, sino que te descubre, sin proponértelo, quién has sido, quién eres, y en quién te estás convirtiendo. Si no te bañas dos veces en el mismo río, tampoco escuchas dos veces la misma canción, habría sentenciado algún descendiente de Heráclito con una estupenda colección de vinilos.

Cuánta trascendencia, ¿eh?

Después del prometedor primer disco, que formó parte de la banda sonora de "Pagafantas" (Borja Cobeaga tuvo que pedir canciones a sus amigos porque se gastó todo el dinero en comprar los derechos de "Entre dos tierras", de Héroes del Silencio), han sacado uno nuevo álbum llamado "LP2", cuya molona portada la ha diseñado Joaquín Reyes. De nuevo, una docena de canciones de melodías pegadizas, a veces energéticas y otras un tanto deprimentes-en-el-mejor-sentido-de-la-palabra, con las letras atizantes marca de la casa. El primer single es de las pocas declaraciones de amor que les he escuchado a Los Punsetes, y la verdad es que está bastante lejos del romanticismo clásico: "Que le den por culo a tus amigos, pasa de ellos y ven conmigo".

Hicimos la entrevista en "La Mordida", una franquicia mexicana con las paredes llenas de rostros patrios entre los que destacaba una amenazante Frida Kalho con lémur al hombro. Estuvieron casi todos: Ari, Manu, Chema y Gonzalo. Faltó Jorge, a quien desde aquí mando un saludo porque gracias a su ayuda virtual me pude descargar el último videoclip del grupo.

PD: Como siempre, la entrevista se escucha mejor con los auriculares puestos.

CHORRADA CURIOSA: Estuve buscando un par de efectos en la biblioteca de sonidos del Ministerio de Cultura y descubrí que, además de tener el sonido de un teclado o el de un ordenador que se enciende, permiten descargarse el de voz de computadora diciendo "estoy flipando". No es broma.
 

La película no es una adaptación estricta del libro. Hay un personaje nuevo que lo desestabiliza todo (el primo perfecto-pero-imposible-de-odiar) y, además, la trama deja de centrarse en la supervivencia de una familia hambrienta de zorros para complicarse con cuestiones sobre la autorrealización, esa preocupación virtual que empieza a martillear las cabezas de las personas cuando éstas tienen todas sus necesidades cubiertas. Es decir, el guión deja atrás un relato sobre animales para convertirse descaradamente en una historia de personas. Personas caracterizadas por zorros, zarigüeyas, conejos y tejones, pero con problemas tan humanos como lo es la necesidad de destacar.

Estéticamente, es una delicia. No sabría explicar con detalle el método de animación. Cierto es que empecé a preocuparme al principio sobre cómo estaría hecha, pero a los cinco minutos me desentendí de la cuestión tras haberme enamorado de unos personajes a quienes no me apetecía en absoluto diseccionar para saber si estaban hechos de pelo sintético o si había alguno producto de una gigantesca matriz binaria. Una buena película tiene eso, que no te permite salirte de la historia. De todos modos, como mi misión es ofrecer respuestas, en este enlace está el making of. La buena elección música, siendo de Wes Anderson, estaba garantizada: la banda sonora (disponible en Spotify) mezcla canciones con aires de los Estados Unidos rurales de los años pre rock and roll, con temas radiados con fuerza a partir de los sesenta (yo me quedo con esta canción de The Beach Boys). El resultado es espectacular, así que además aplaudir la habilidad de DJ Anderson, le reconoceré también el mérito a Alexandre Desplat, autor de la mitad de las canciones y con quien, por cierto, comparto fecha de cumpleaños.

No le estropeo a nadie el final si digo que la película se despide con un falso sentimiento de victoria. No es el típico desenlace esperanzador y tranquilizante de película infantil. A ver, los críos se irán con esa sensación, pero cuando la vuelvan a ver de mayores se darán cuenta de que es una imagen clarísima sobre las concesiones que los animales tienen que aceptar si quieren seguir viviendo en un mundo que cada vez se parece más a unos grandes almacenes.

PD: me flipó la escena del lobo.

Sobre los premiados: estoy bastante contenta en general. Mis favoritos se llevaron todos premio y los que ganaron pero que no acerté en mi quiniela también me molaban. Con una evidente excepción: se cumplieron mis peores temores con la entrega del Premio del Público (encima Moses -el vagabundo de San Francisco- no pudo llegar a España y cumplir su sueño de comerse un bocata de calamares en la Plaza Mayor por la cancelación de vuelos a raíz del desaguisado con el volcán islandés. Qué ironía que un corto ecologista se vea perjudicado por la naturaleza más primitiva del propio planeta, ¿eh?).

Por cierto, quería dejar constancia de que montar este vídeo me ha causado daños físicos. Rojeces en las orejas consecuencia clara de que mis preciosos auriculares pistacho me apretasen durante horas sin descanso las orejas que a su vez se presionaban contra las patillas de las gafas. No tengo sangre, pero sí marca. Espero que los estigmas merezcan la pena y que os guste el vídeo.

PD 1: Quien quiera darse un repaso por el palmarés y ver con tranquilidad todos los cortos premiados puede hacerlo en el enlace oficial del Notodofilmfest.

PD 2: No he comentado nada por escrito sobre los ganadores porque si no pierde la gracia al ver el vídeo y no pienso pisarme a mí misma.

PD3: Si os quedáis con ganas y queréis ver los 143 minutos de gala, la han colgado aquí.

1) Animaros a que veáis alguno de los cortos antes de que den los premios.

2) Generar un debate en torno a qué se debería premiar en este tipo de concursos y qué cosas no deberían eclipsarnos.

3) Causar expectación.

He de decir que la mayoría de los nominados se repite en el resto de categorías, por lo que no he tardado casi nada en vérmelos todos. A continuación va la quiniela con mis favoritos. Al final no solamente no escojo favorito sino que me explayo con el corto que más rechazo me ha causado de todo el festival. Sin ser cruel, pero diciendo las cosas como las veo. Aquí tenéis el enlace con todos los nominados por categorías, yo sólo he incluido abajo mis vídeos preferidos.

MEJOR PELÍCULA DE FICCIÓN: Mirada perdida
 

Me parece un corto muy elegante, distinto, donde no solamente importa la historia sino la manera en la que está contada. La música, el ritmo, la actuación de unos actores que no pronuncian ni una sola palabra. De verdad, me ha encantado. Además, haciendo lecturas paralelas de ésas que no les gustan a los autores, me hace pensar en los reality shows llevados al extremo, en el siguiente paso (o el previo, quien sabe) de aquellos que se pasan horas buceando en el Facebook de los demás, Mirada Perdida es la historia de un voyeur 2.0 más terrenal. La tensión se resuelve de golpe al final, como ocurre con sus competidores “Llama ya” o “Spot”, pero a diferencia de éstos, no es un simple chistecito, el final es lo que le da sentido a la historia y lo que la hace crecer.

MEJOR PELÍCULA DE ANIMACIÓN: Robot!

Aquí solamente había tres finalistas, he dudado con “Capitán hacedor de estragos” porque tenía momentos muy divertidos, pero tenía demasiados altibajos, mientras que Robot! era más directa. Además, los robots tiernos siempre me han perdido: lloré como una imbécil viendo El gigante de hierro.

MEJOR GUIÓN: El fin del mundo

Básicamente, porque me ha sorprendido. Es diferente, me ha hecho gracia y además “mola todo el rato”, vamos que huye de la estructura esta tan sobada del giro final que ya he comentado antes. Este corto te da la bofetada al principio y te sigue vapuleando después. Siento repetirme pero es que estoy harta de ver cortos en el Notodofilmfest que en realidad son excusas de tres minutos para meter una frase final.

MEJOR INTERPRETACIÓN: Daniel Pérez Prada, por Ritmosis

Un papel complicado de interpretar sin parecer un payaso, este tipo se ha mostrado entregado y a la vez comedido y ha conseguido darle drama a una situación de chiste. Bien por él. Me han gustado mucho las chicas de “Llama ya”, Esther Rivas haciendo de bakala mascachicle fue uno de los grandes descubrimientos de Notodo 2005,  pero ese papel ya lo hizo y aquí básicamente lo repite y por eso me quedo con Daniel.

MEJOR PELÍCULA TRIPLE DESTILACIÓN: se ha quedado desierto porque el Jurado opina que no había ningún candidato “a la altura de nuestro elevado nivel de exigencia”.

MEJOR GOYITA: Recreo 211

Esta categoría era nueva y prometía dar muchísimo juego. Se supone que había que hacer un remake en corto de alguna película española de 2009, una versión patria de las suecadas que grababan Jack Black y Mos Def en la tronchante “Be kind rewind”. Sin embargo, el nivel ha sido muy muy bajo y entre los cuatro candidatos destacan un espectacular resumen de “Mapa de los sonidos de Tokio” (precioso de ver, pero que no aporta nada nuevo) y un “Recreo 211” que no es el paradigma de la interpretación ni de la realización pero que hace un paralelismo simpático y acertado sobre lo fácil que es mantener callada a la masa porque teniendo todo el poder nos conformamos con nada.

PREMIO DEL PÚBLICO: sólo espero que no gane "I wish"

El premio que depende de los votos de los internautas tiene por una parte el aura de ser el más democrático y, por otra, el tufillo del amiguismo. Todos hemos recibido el insufrible correo electrónico de “Hola he hecho un corto por favor vótalo y pásaselo a tus amigos. Da igual que no lo hayas visto, tú regístrate y vota”. Sin embargo, este año hemos conocido nuevos límites. Los realizadores del corto “I Wish” han llegado mucho más lejos en su ambición por alzarse con este galardón y sin ningún pudor han montado toda una campaña mediática para conseguirlo: subieron a Youtube y mandaron a Oprah Winfrey y Buenafuente unos vídeos en los que el protagonista de la historia (un vagabundo negro mira directamente a cámara pidiendo votos de misericordia. “Si ganamos el premio del público los realizadores del corto me llevarán a España a recogerlo y donarán los beneficios a los sin techo de San Francisco”, promete Moses. “Ganar sería un sueño hecho realidad para mí (nunca he salido de Estados Unidos) y para muchos sin techo que necesitan ayuda. Gracias y que Dios os bendiga”, añade. Esto me parece el colmo, en serio. Es como cuando ganó el niño del Eurovisión infantil cantando una canción malísima que le había escrito a su madre muerta. En un concurso en el que se valoran cortos hay que premiar las películas y no los estupendos y altruistas fines que vaya a tener ese dinero. Además, ni podemos saber si será verdad, ni conocemos las horribles condiciones en las que se encuentra el resto de competidores. No me parece apropiado jugar a dar pena para ganar un concurso de cine, ni para ganar unas elecciones, ni para conseguir que alguien salga contigo. Dar pena es truco sucio. Y ahora hablemos de la película y no de la campaña: no está, ni de lejos, a la altura de sus expectativas.

Más datos: el 100% de los encuestados se decantó por la foto fantasía en detrimento de la foto denuncia.

En fin, dale al vídeo para conocer más gustos fotográficos. Es breve y se hace ameno. Y ahora adjunto los nombres de los álbumes o páginas de donde he seleccionado alguna de las fotos que ilustran la encuesta.

Por supuesto, sentíos libres de comentar con vuestras preferencias.

-Skating at Central Park, por Smaku:
-Skate Reus, por Aitor Escauriaza:
-Wallpaper, por GPC
-Jardín de no infancia, por Masked Malayan:
-Soñando que vuelo, por M'jail
-Autorretrato de Kahlo, por Marta Castro (Dadanoias)
-Terry Richardson (me encanta este tío): Esta foto y esta otra
-Rineke Dijkstra
-Retrato, por Rafa

La carta de Renzo es del sábado. La de Guacamolo es atemporal (es la foto que ilustra el post).

Yo hoy no tengo mucho que añadir a lo que nos cuentan estos dos amables señores, es lo que tiene no estar en el lugar de los hechos. Sin embargo, he entrado en el grupo de Facebook del festival y he visto la fotografía de Elena Anaya recogiendo su premio de actriz del siglo XXI y he envidiado sus preciosos zapatos verdes. Ese tipo de tacón es genial para recoger premios y posar, pero andar con ellos es un verdadero suplicio. Lo sé por experiencia, me compré unos peep toes en París (carísimos, he de decir) y me los puse para caminar delante de Notre Dame y, por primera vez en mi vida, me sentí prostituta. Esta gente del cine estará acostumbrada, pero los mortales amantes de las zapatillas deportivas no podemos limitarnos a andar naturalmente, tienes que estar todo el rato concentrada en cada paso y es un rollo porque a mí me gusta pensar en mis cosas. Además, sinceramente, andaba fatal, me imaginaba a mí misma moviéndome como Penélope Cruz en "No te muevas", que es la manera cultureta de decir "como puta por rastrojos". Al final, llegué a un puente sobre el río Sena, guardé los zapatos en el bolso y recobré la dignidad a costa de perder 9 centímetros de altura. Es un buen dato eso de saber cuánto te mide la dignidad: 9 cm. ¿Es una dignidad grande o pequeña? ¿Cuánto os mide a vosotros? En la actualidad solo saco mis tacones franceses para hacer playbacks en mi habitación, y como mi espejo no es de cuerpo entero ni siquiera me puedo ver con ellos.Tengo una colección de zapatos impresionante para estas tonterías, a veces parezco una noticia de El Mundo Today.

En fin, os dejo con las cartas. Todavía estáis a tiempo de escribirme, aunque creo que ya empezamos a estar todos hasta el gorro del festival de Medina del Campo: aboyero@snoticias.tv

Medina del Campo. Sábado 10 de abril de 2010

Querida y muy rancia becaria:

Hoy ha sido el gran día de Elena Anaya y de Xavi Hernández, no necesariamente en ese orden. A Elena Anaya -por centrarnos en algo que quizá no sepas, de lo otro seguro que te has enterado- le han dado un premio como "Actriz del Siglo XXI". La terminología es confusa pero supongamos que es un premio mitad a su carrera ya cumplida, mitad a su carrera por cumplir. Elena ha estado a la altura: "Este es el mejor festival del mundo", ha dicho. Si te soy sincero, yo no estaba ahí, así que no sé si la frase es exacta. Yo estaba con Álex Montoya, Javier San Román y José Luis Montesinos viendo más cortos y preparándome para el partido de fútbol.

Ni siquiera nosotros mismos nos ponemos de acuerdo sobre la competitividad de los cortometrajistas: desde luego los hay que quieren ganar a cualquier precio, pero mi experiencia es que la mayoría no. Eso no quiere decir que no quieran ganar, claro, pero lo de solo participar tampoco les molesta. Si los cortometrajistas fueran horribles seres codiciosos envueltos en una falsa apariencia de humildad, no estaríamos los cuatro de charleta en los bares. Cinco, si contamos a Sergio Barrejón, que aparece para ver el estreno de "Marina". Nueva doble sesión de 5 y 8. Quédate esta vez con estos títulos: "Burbuja" -sublime-, "Esto no es amor", "Fábrica de muñecas", "El vendedor del año", "Amona Putz!", "La historia de siempre" y la citada "Marina". Sería de desear que el sonido y la imagen de las proyecciones fuera mucho mejor pero me temo que ni organización ni realizadores pueden hacer nada al respecto.

Después, sí, vimos el partido. Macarena Gómez era la única madridista, pero estaba tan apagada como su equipo. Como el pueblo, en general. No habría manera de decir si la gente de aquí es del Madrid o del Barça. Puede que dé igual. A la salida del "Coco´s", un grupo de chicos paró a Maca para hacerse fotos con ella. Suele pasar. Uno preguntó: "¿Y qué haces tú en Medina del Campo?" El entusiasmo de los organizadores -un entusiasmo brutal y agotador, me consta- no siempre está respaldado por la realidad. Y es una pena.

Renzo Stavrica
 

Arantxa, María, Lucía y Eduardo (si pincháis en sus nombres podéis ver sus portfolios) celebraron la semana pasada la fiesta aniversario de 10x15: abrieron un barril de cerveza, presentaron el último número de su revista e hicieron una gala de simbólicos premios para dar las gracias a quienes más han hecho por apoyar su proyecto. Yo me pasé para charlar un rato con ellos, siempre motiva ver a gente haciendo cosas por el placer de hacerlas y sin pensar en compensaciones económicas. Ese romanticismo me apasiona tanto como le interesaba a Oriana Fallaci el poder (salvando las distancias, vale). Dadle al vídeo para ponerle cara al proyecto y de paso disfrutar de unas preciosas fotografías que me prestaron muy amablemente.

PD: También grabé a algunos de los asistentes para elaborar una encuesta estadísticamente pobre y científicamente inútil pero que a mí me parece interesante. Ésa la colgaré a lo largo de esta semana.

En fin, os dejo con su carta y después pongo unos enlaces. Ah, y si estás en festival de cine de Medina del Campo y te apetece contarme algo, hazlo aquí: aboyero@snoticias.tv

Medina del Campo. Viernes 9 de abril de 2010.

Querida Becaria:

Estoy ya en Medina del Campo y he podido ver las caras suspicaces de los demás cortometrajistas buscando Guacamolos tras las esquinas, en la Plaza Mayor, en la sala de proyecciones... Cuando nos sentábamos en las terrazas, hablábamos del rey de los latinos y algunos insinuaban que en realidad ni se llama Guacamolo ni es latino ni historias. Me negué a creerles. La actividad de hoy ha resultado un poco exigente: a las 5 echaron diez cortos seguidos, a las 8 hicieron la gala de presentación y a las 9,30 volvieron a echar otros siete cortos seguidos.

Te daré algunos nombres, carne de Vimeo o similar: "La rubia de Pinos Puente", "Pichis", "El orden de las cosas", "Yanindara", "Lo siento, te quiero" y "Lost (Perdido)". Aparte de estos, el nivel tira a bajo.

Después de las presentaciones y proyecciones nos llevaron a una bodega pero a la hora se acabó el vino. Bien pensado, es insólito que en una bodega se acabe el vino. Un productor enardecido ha reivindicado algo parecido al cine de autor frente al cine fácil y comercial. Me ha parecido retroceder cuarenta años en el tiempo. No sé si he sido el único.

Renzo Stavrica

*******

Bien, he buscado los cortos en vídeo pero no todos están colgados en Internet, así que en algunos casos he enlazado a sus fichas o tráilers, donde quien quiera puede obtener información.

-La rubia de Pinos Puente.

-Pichis.

-El orden de las cosas.

-Yanindara.

-Lo siento, te quiero.

-Lost (perdido).
 

Hola Ana

Me llamo Edward y leo tu blog los jueves entre las 20 y las 21h. Nunca dejo comentarios porque soy una mala persona. Estoy en el festival de cine de Medina del Campo porque no me dio tiempo a ver “Moon” en los cines y aquí la ponen y por eso he venido, básicamente.

Lo bueno de ir a un festival sin ser concursante es que no tienes presiones de ningún tipo y todo es buen rollo y ver pelis. Nunca he grabado un corto (pero tengo una libreta con un montón de ideas apuntadas para cuando tenga tiempo), a pesar de lo cual he mirado con resquemor a las personas cuyos cortos han sido seleccionados a concurso: van de que no les importa ganar y de que lo importante es participar. Qué falsos que son.

Quería hablarte de una cosa que te va a interesar porque, aunque tú insistes en eso de que te gusta el cine, lo cierto es que no haces más que sacar posts con canciones, y las críticas de películas que hacías haces meses brillan por su ausencia. Así que en vez de hablarte de cine yo te voy a comentar que ayer hubo una proyección de diez videoclips. Se pueden votar en esta web, pero no me he enterado de qué se juegan ni nada.

Saludos de un lector que se ofenderá el jueves si no ve publicada su carta (y borrará de su caché la URL de esta bitácora).

Edward

Gracias por tu carta, Edward. Yo tampoco he visto “Moon” y lo lamento mucho, sobre todo porque me encanta Clint Mansell (aprovecho para recordaros la entrevista que le hice en el Fimucité). Gracias por la información, he buscado los videoclips y adjunto una lista abajo para que quien quiera pueda verlos y sentir que está en Valladolid en vez de encerrado en la redacción. Ah, yo no sería tan estricta con eso de que la gente que no comenta en mi blog es mala persona, a mí con que lo lean y disfruten en silencio me vale, ¿sabes? Pero, claro, tampoco me siento con autoridad suficiente como para modificar tu carta, escrita libre y voluntariamente. ¿Quién soy yo para censurarte, Edward? 

Si tú también estás en la 23 Semana de Cine de Medina del Campo y quieres mandar tu crónica puedes hacerlo en esta dirección: aboyero@snoticias.tv

VIDEOCLIPS SELECCIONADOS EN EL 6º CERTAMEN NACIONAL DE VIDEOCLIPS DE MEDINA DEL CAMPO:

Loquillo: "El Hombre de Negro"
 

Amatria: "En Palabras Absolutas"
 

Noise box: "Everybody wants to fuck
 

Bunbury: "Frente A Frente"
 

The Last 3 Lines: "Fish Tank"
 

Laimposible: "Fuera de control"
 

Oblique: "Girl In Black"
 

The Unfinished Sympathy: "Homedrunk"
 

Pájaro Sunrise: "Kinda Fantastic"
 

Crimentales: "La jaula de Faraday"
 

La María Rosa: "No te puedes quejar"
 

Ah, por cierto, Edward: te dedico una canción con la que me he encontrado de casualidad esta mañana y cuyo principio me encanta. Además, forma parte de la banda sonora de Mulholland Drive, o sea que viene muy a cuento.

Fuerzas que nada tienen que ver con la cúpula de laSexta en general ni con mi jefe en particular me impiden acudir al festival de cortos de Medina del Campo que se celebra del 9 al 17 de abril. Una pena porque había un montón de proyecciones de pelis de vampiros, que son mi criatura fantástica favorita (no entiendo esta moda del amor al zombie habiendo vampiros con propiedades inmobiliarias que visten de etiqueta y saben leer).

¿Significa este contratiempo que no voy a cubrir la 23 Semana de Cine de Medina del Campo? Básicamente, sí.

Sin embargo, en un blog cuyo título incluye la palabra "becaria" siempre hay lugar para el apaño cutre. He pensado que los que sí vayáis podríais mandarme una especie de textos pequeños a modo de postal, contando qué tal se da la cosa. También valen fotos, claro. Yo pasaré los textos por el corrector, no penséis que trato de aprovecharme de vuestro trabajo sin aportar nada.

-¿Estás loca?, ¿y si nadie te escribe?, ¿no te das cuenta de que quedarás fatal si nadie responde a esta, por otra parte, brillante iniciativa?

-Lo sé, lo sé, he pensado en todo. Si no me escribe nadie, ya me lo inventaré yo.

Futuros y encantadores corresponsales, mi dirección: aboyero@snoticias.tv

La verdad es que tanto Gwen Stefani como Shirley Manson me encantaban. En los chats mi Nick era “Shirley” y soñaba con teñirme el pelo de rubio platino, hacerme un bindi y dar patadas voladoras a la mínima ocasión. ¿Por qué las admiraba? Además de por el hecho básico de que su música molaba y que encima pertenecían a lo que podemos llamar “alternativo dentro de lo comercial” o “alternativo a secas” (en función de cómo seáis de especialitos), ambas tenían el punto de marimacho que me parecía definitivo: llevaban botazas, eran agresivas y tenían una belleza peculiar y alejada del estereotipo de buenorra al uso (incluso había fotos en las que salían feas, ojo). Esa mezcla, en mi cabeza adolescente, era una clara marca de credibilidad: tenían personalidad. A mí me gustaban, o sea que yo también la tenía. “No como las otras”. En el fondo, Garbage tenía más sentido porque en el mismo canal había basuras como “All Saints”. Ver esa porquería prefabricada donde cantaba una y las demás movían el pelo y enseñaban ombligo hacía que tú te sintieras muchísimo mejor con lo que tu padre y las idiotas de tu clase definían como “música rara”.

Cuando tienes 13 años, que te llamen raro es todo un orgullo.

Tiene gracia, creo que no admiré a una cantante hiperfemenina hasta que llegó Russian Red. Quizás exagere, pero creo que siempre me han gustado con un punto bruto: esa cantante de rock que podría ser una amiga con la que te tomarías una cerveza en el parque comiendo risketos; una chica lo suficientemente guay como para no poner el grito en el cielo por acabar con el culo verde de sentarse en la hierba. Después de todo, quizás había un fondo bastante más egoísta y lo que nos molaba era pensar que nosotras, ni delgadas ni guapísimas y desde luego incapaces de andar con tacones, también podíamos aspirar a ser famosas (y dignas) estrellas.

Pero esta actitud, esa despreocupación por lo físico que tanto me gustaba en mis admiradas anglosajonas, al final siempre se iba recortando. Siempre, haz la prueba. No, no vale Rosana porque nadie en el mundo escucha a Rosana porque quiera ser como ella o sea que Rosana no sirve. Como decía, la imagen de estas cantantes cuyo target es el público joven se va modelando adecuadamente sin que te des cuenta, poco a poco (imagino que no con poca presión para ellas y desde luego con grandes y superficiales incentivos) se hacen más femeninas, se apuntan al gimnasio y como consecuencia empiezan a enseñar más carne, de repente es mayor el número de tacones y vestidos que de pantalones y de Martins; deja de haber planos de ellas simplemente cantando para convertir su cuerpo y sus poses en los únicos reclamos del videoclip. Y finalmente mutan en un modelo que puede o no conservar su esencia primeriza, pero que desde desde el punto de vista del mercado es cien veces más atractivo. Se convierten en chicas mucho más artificiales y más chic y más famosas y más ricas. La cercanía que habían sugerido en un principio desaparece y ellas se vuelven algo difícil de alcanzar. La propia Lily Allen lo explica sin pudor en una de sus letras: “Now everything is cool as long as I’m getting thinner”.

Shirley Manson, Shakira, Gwen Stefani,Avril Lavigne, Lily Allen… mires donde mires, las tipas que nos gustaban porque representaban la independencia dentro del sistema de muñequitas que cantaban, acaban cayendo más o menos en esa red de portadas de revista, amistades con diseñadores y sesiones interminables de fotos con la boca entreabierta de siempre. El truco está en, de vez en cuando, hacer un corte de mangas o soltar un taco que demuestre que sigues siendo la chica de barrio, aunque haga años que no pruebas los risketos.

¿Se reirá de las celebraciones religiosas de unos católicos a quienes tiene por fervientes ingenuos? ¿Se creerá intelectualmente superior a los aficionados al fútbol americano que pasan horas frente al televisor animando a sus equipos con una lata de Duff en una mano y un perrito empapado de mostaza en la otra? ¿Se jactará de comprar su ropa sin prestar atención a los consejos de Vogue? Probablemente.

¿Es este hombre consciente, aunque sea en el fondo de su ser, de que todos esos comportamientos sobre los que creía estar por encima son, de repente, homólogos al suyo? ¿Sabrá que hay personas que al observar su foto -lejos de ver a un sofisticado informático adquiriendo antes que nadie la vanguardia de la tecnología- piensan en un orangután que levanta un racimo de plátanos ante otros simios que corean y salivan en círculo, excitados ante la posibilidad cada vez más cercana de salir del cubículo de cristal con la misma fruta entre sus manos? ¿Se dará cuenta de que ha entrado en esa secta de adultos que se dieron cuenta, tarde, de su necesidad de colmar el impulso adolescente de formar parte de un grupo que grita ante algo, da igual qué, por el simple placer de gritar en manada?

De todos modos, ¿qué es mejor: ser una fan de Take That que ríe y llora y se rotula en la cara el nombre de su cantante favorito junto a sus histéricas amigas, o ser un chimpancé racional y solitario que hace dibujos en la tierra con un palo y se lamenta de no poder perder el control en comuna?

El primer libro que leí de Juanjo Sáez fue el pasado enero: "Arte. Conversaciones imaginarias con mi madre" (Mondadori, 2005). Mi amigo Ángel me lo regaló para alegrarme los días que pasé en cama con la barbilla infectada. Y me gustó. Con un dibujo desenfadado, sencillo y de cierto aire infantil, este barcelonés intentaba explicarle a su madre (y por ende, a todo el mundo) en qué consiste el arte contemporáneo y cuál es la manera con la que hay que acercarse a él. En sus trabajos suele utilizar la primera persona, en este caso un yo sin ojos ni boca que trataba de desmitificarle el arte a una paciente progenitora que a la que podía intentaba escabullirse desviando la conversación a temas más materiales. Su persistente hijo insistía: el arte es para todos, no para cuatro iluminados.

Después de "Arte: conversaciones imaginarias con mi madre" me leí "Viviendo del cuento" (Mondadori, 2004), una recopilación de viñetas y trabajos en la que Juanjo Sáez ponía a caldo ciertas posturas de la modernez (no perdamos de vista que él es de Barcelona): la actitud de las publicaciones de tendencias que se aprovechan de unos colaboradores encantados con la oportunidad que supone ser publicados aun a costa de no ver un euro; "adelantados" deseosos de diferenciarse del resto a base de adoptar modas minoritarias (lo que Juanjo resumía estupendamente en la conversación entre dos tipos que afirmaban sonrientes: "soy igual de diferente que tú"); el plagio, la hipocresía, el ego, la apariencia… soplapolleces varias del mundo alternativo que en realidad, añado, son actitudes que pueden encontrarse en cualquier subcomunidad que te eches a la cara (me apetece incidir especialmente en integrantes de foros de Internet, en los autodenominados "blogueros" (diferentes de la gente que simplemente "tiene un blog") y en general en cualquier persona que de repente goce de la sensación engañosa de que su opinión vale cien veces más que la del resto).

Juanjo Sáez es honesto, es mordaz y es divertido. Critica y señala, pero nunca con el único propósito de humillar, sino de sacar una enseñanza. Es verdad que a veces peca un poco de moralina o que puede sonar demasiado categórico, pero casi podría decirse que las circunstancias le obligan a ello. De todos modos, el éxito de un mensaje tan directo descansa sobre un estilo desenfadado que dulcifica sus sentencias:"No sólo de anorexia puede vivir el ilustrador fashion", "artista conformista= artista fracasado" y "Todo lo que no puedes crear, lo has de comprar. Sean creativos, ahorrarán dinero" son algunas de mis favoritas.

Ha publicado en revistas de tendencias para pocos (H), diarios para muchos (El Mundo, El periódico de Catalunya), especializadas (Rock de Lux), en publicidad (Estrella Damm, Nike) y hasta tiene una serie de animación en TV3 llamada "Arròs Covat", basada en sus ideas y dibujos.También ha hecho historietas para niños. Una de las que más me llamó la atención fue "Fermín Tomate Podrido", un cuento en el que una apestosa hortaliza era constantemente rechazada por frutas frescas y verduras relucientes; Fermín al final encontraba su mundo ideal en un vertedero rodeado de otros seres estéticamente descartables. Me gustó porque era una vuelta de tuerca al clásico Patito Feo. Me explico, el patito feo acaba triunfando a costa de convertirse en un hermoso cisne: es decir, les "cerraba el pico"(licencia humorística) a los patos que se reían de él, sí, pero a costa de entrar en su juego. El tomate podrido de Juanjo era más radical porque salía victorioso manteniendo su propia naturaleza de marginado asqueroso.

Sin renunciar ni intentar amoldarse a lo que se supone que se espera de uno, Juanjo Sáez ha hecho y escrito lo que le ha dado la gana... y le ha salido estupendamente. Eso a pesar de haber crecido con consejos como "en la vida uno tiene que pasar inadvertido y no destacar", o de recibir quejas dentro de su mundillo cuando él restaba glamour a su trabajo en entrevistas, o de haber aguantado que su profesora del colegio asegurase que no servía para nada porque sus trabajos estaban llenos de faltas de ortografía… Sobre esto último de las faltas: al leer sus libros y ver repetidos estos errores yo, que podía entender que el autor los cometiera, no me explicaba qué pasaba con ese editor que revisaba las páginas y mantenía los fallos. ¿Era un recurso estilístico mantener esas faltas? Tendrás que ver el vídeo para saberlo.

Acaba de publicar "Yo", un libro que el subtitula así: "Otro libro egocéntrico de Juanjo Sáez". Este mes he sobrepasado generosamente mi cuota de dinero para libros, pero en cuanto mi monedero se sanee me lo compraré. Y no se me ocurre un gran cierre así que solamente os recuerdo que os pongáis los cascos para escuchar la entrevista.

-"Dream a little dream of me". La que os paso es una versión de "The Mamas and the Papas" que, aunque a veces eran un poco hippies-insufribles-qué-hermoso-es-todo, tenían unas canciones preciosas. Ésta, con su carraspeo inicial, me hace sentir enamorada. ¿De quién? De nadie. De la simple idea de estar enamorada, que es muy bonita y además no entraña ni peligros ni decepciones y encima no le haces daño a ningún ser humano. Viva el amor platónico: es la única manera de poder querer como uno de verdad quiere querer y sin magullar ni magullarse. Sí, VALE, es ficción. Pero "Casablanca" también lo es y a todos nos encanta así que no me toquéis las narices los materialistas.

-"Can't Seem To Make You Mine" (Paréntesis: Alex Chilton ha muerto) Si no te emociona esta canción es que directamente no tienes epidermis. Este tema tiene gracia si fantaseas con la idea de que estás enamorado de alguien que no te hace ni caso. Yo estaba escuchándola esta mañana mientras me cocinaba un desayuno de hotel (consistente en tortilla de un huevo, salmón ahumado y café manchado) y me he sentido viva. Es curioso que, puestos a fantasear, alguien elija imaginar que sufre por amor en vez de montarse una historia en la que salga bien parado... Supongo que, en el fondo, buscarle un sentido a la vida es buscarle una meta y la idea de conquistar a alguien es mucho más emocionante que la de entregarse directamente a sus brazos. (Por supuesto, conquistar de verdad es muchísimo más emocionante que "la idea de", pero esa es definitivamente otra cuestión).

Escribiendo esto me he dado cuenta de lo cobarde que soy. Refugiándome en la música y encima os aliento a que practiquéis la ficción amorosa en lugar de enfrentaros a la vida. Pero qué queréis que os diga: la independencia mató al amor. La música se escucha mejor con auriculares... y los auriculares se construyeron para dos oídos, no para cuatro orejas.

ARCHIVO:

Las canciones originales son éstas:

-WAYNE KING : "Dream a little dream of me".

-THE SEEDS: "Can´t seem to make you mine"

En cada Ultrashow, Miguel Noguera propone una treintena de estas locuras, uno acaba mentalmente destrozado de tanto visualizar las propuestas. En serio, se sale agotado, como si hubieras terminado un examen de oposición en el que hubieras vomitado conocimientos acumulados durante nueve meses. Esa es parte de la gracia, que el potencial de su espectáculo está en el aire, en la narración, pero también en que tienes que poner de tu parte, no es una cosa de quedarte sentado y escuchar. Si hubiera un puestecito de Gatorade en sus espectáculos estoy segura de que se agotarían a los 45 minutos. De hecho, hay gente que no aguanta y se va; algunos le odian y todo.

Antes de los Ultrashows estuvo "Diario No lineal", un mini espacio -que sería el germen del Ultrashow- en el que Noguera pulsaba obstinadamente una PDA sentado en una mesa con fondo de papel de plata y sintonía de los Beach Boys. Allí le revelaba directamente a la cámara trucos lingüísticos o diseccionaba los entresijos del doblaje español. Con este último episodio estuve riéndome a solas en mi cuarto durante un buen rato (link aquí):

"¡Ese vídeo me ha dado un rédito increíble!, y es de hace la puta tira. Todavía se siguen metiendo en el Youtube estudiantes sudamericanos de doblaje a dejar comentarios de odio: <<Calvo de mierda, cómete un plato de mocos>>. Ya no entro a verlos porque me hace daño al alma; no conozco instancia más sádica que los comentarios del Youtube... Por otra parte, está bien que esta gente esté aquí y no haciendo la guerra, está bien que esta gente no tenga un arma".

Como mucho otros, yo le conocí a raíz de sus colaboraciones con Vengas Monjas. Ellos se enamoraron de su voz de presentador de concurso y le exprimieron a conciencia en vídeos como "Pantalones de comunión" o el imprescindible "Llamadme Claudia". En este último, Noguera interpretaba a un actor que revolucionaba el mundo de la publicidad a base de propuestas incongruentes y eslóganes absurdos como "Gazpacho Horta Guinardo: vienes tú o vienes yo".*

Licenciado en Bellas Artes (no sé qué pasa con esa carrera porque no paran de salir humoristas licenciados en ella), a veces ilustra sus ideas con dibujos hechos a mano o con el propio Paint. Éste del tronco que reivindica la belleza interior me pareció brutal, sobre todo por las preguntas retóricas (este material lo he sacado de su blog):

"Y hablando de leños, aquí tenéis uno que afirma entusiasmado que la belleza se encuentra en el interior. Lo que él no sabe es que su interior es un pequeño cubo de basura del parque temático en que se encuentra. Es el típico tronquito parlante de Disney que se sabe feo y aboga por la belleza del alma. Sabe que su corteza de plástico barnizado presenta analogías con un excremento húmedo y por eso se ve forzado a apostar por ese discurso del espíritu noble. Pero en este caso el interior del pobre diablo está hueco y revestido de una bolsa de basura negra que se va llenando de detritus durante el día. Mierda por fuera y más mierda por dentro ¿de qué interior me hablas, desgraciado?, ¿de una dimensión escondida en el interior de tu corteza? ¿propones abstraciones? Pues me interesa."

Al final del Ultrashow gráfico que realizó en las jornadas de cómic UCM, Noguera adelantó su próximo proyecto: "Hervir un oso", un libro en el que sus ideas han pasado de ser narradas y expuestas ante una audiencia a materializarse en texto y dibujos hechos por Noyatan. Tiene una pinta estupenda, aunque echaremos en falta la voz y los gestos de este pobre diablo que fantasea con la idea de "abrazar la muerte del funcionariado" y asegurarse "la galleta diaria" para su familia y sus dos gatos.

*CURIOSIDAD: ¡El eslogan "Vienes tú o vienes yo" no estaba en el guión de "Llamadme Claudia", Noguera lo soltó de improviso.

Aprovecho este post para colgar el vídeo de la entrevista que le hice en su día a Daniel Sánchez Arévalo, presidente del Jurado. En el vídeo veréis que le hago una pregunta relacionada con su cortometraje “Pene” (he escrito ‘cortometraje’ para evitar el chiste fácil de la broma obvia; pero a la vez os lo he explicado porque no soy tan sutil como desearíais), que podéis ver en este enlace. También me interesaba saber si desde el jurado se iban a aplicar los criterios de discriminación positiva de género que promueve la Ley del Cine. Él dio su opinión, pero en ese mismo jurado había personas con criterios distintos, como por ejemplo Isabel Coixet.

No me gusta tomarme este debate como algo que me afecte por ser chica, intento verlo desde lejos, como algo filosófico, y reconozco que la pregunta “¿se puede combatir la desigualdad desde la propia desigualdad?” es interesante. Pero luego me pongo en el papel de “joven mujer” y la verdad es que me daría vergüenza que me fueran a conceder nada solamente por ser chica. En serio, me parece insultante. Por otro lado, si la decisión se va a tomar de manera aleatoria entre proyectos con la misma puntuación tampoco es que se diga que sea un regalo. No sé, la verdad es que no me gusta. Podemos hablarlo si os apetece.

AÑADIDO RELACIONADO 1: Me ha dado mucha pena que no hayan seleccionado este corto porque a mí me parecía una joya.

AÑADIDO RELACIONADO 2: Y por cerrar el tema de los cortos, que sepáis que esta semana es la XII Semana del Cortometraje de la Comunidad de Madrid, en el Círculo de Bellas Artes.