Llevo 10 años fuera de casa, los últimos 5 totalmente independizada económicamente de mi familia. Pago casi 600 euros de alquiler y soy propietaria de una cama, una nevera, una lavadora, un hervidor de agua, una mesa, cuatro sillas, dos estanterías y un sofá. Aguanto que muchas veces no se me trate como una profesional. Tengo que demostrar cada día que soy válida. Y estoy indignada.

Vivimos bajo una presión constante. En el trabajo porque tienes que darlo todo. En la familia porque has de ser una hija ejemplar y seguir los consejos de tu padre. En la sociedad porque has de ser cívicamente educada, dejar salir antes de entrar, ceder tu asiento a embarazadas y ancianos, no saltarte los semáforos, hacer cola en el baño de las chicas aunque no haya nadie en el de los chicos. Pagar lo que toque en la factura sin cuestionarte si es lo que vale. Cumplir permanencias. Aceptar castigos como si fueras la eterna aprendiz. No poder gritar que estás hasta los mismísimos porque “qué va a pensar la gente”. Dejarte llevar por el consumo.

Estoy indignada. Me gusta comprar en el mercado de Embajadores. Hacer mis propias hamburguesas. Coserme el bajo de los pantalones. Invitar a mi chico a cenar en casa y no en un restaurante. Pasear por la ciudad. Cuestionar los políticos. Y escribir lo que pienso. No estoy de acuerdo con el sistema que nos han obligado a tener y estas elecciones me han parecido una tomadura de pelo desde el principio. Ya basta. Somos muchos los que pensamos igual y creo que es el momento de que muchos dejen de decir que los jóvenes estamos aceptando situaciones que antes se defendían corriendo delante de los grises. Y ahora que salimos a la calle, a protestar, a decir que estamos indignados y que estamos convencidos de que otro mundo es posible, nos llaman “perroflautas”, hacen un circo de nuestras protestas y dejan de tomarnos en serio. ¿Indignada? Como para no estarlo.
 

A un viajero/a habitual debería resultarle más rentable comprar metrobuses y por rentable quiero decir 7 euros, o menos. Al ser caro lo que consiguen es recaudar para poder pagar las obras privadas y las concesiones a empresas de sus amigos. Y nosotros nos abonamos, por huevos, por ahorrar un par de euros, porque es lo único que nos queda. El otro día oí un debate en la radio con los portavoces de PP y PSOE del ayuntamiento de Madrid (si no me equivoco, que no encuentro el link) y el popular justificaba el alto precio por la cantidad de kilómetros de vías que hay. Y lo pagamos a posteriori, porque los presupuestos se hacen mal y porque los ciudadanos somos siempre quienes pagamos el pato y los caprichos de los políticos. Es el espíritu español de tenerlo todo muy bonito pero la mierda debajo de la alfombra… Y esto es así.
 

Fijaos que yo soy más de invierno, el frío no me molesta, me gusta llevar bufandas y jerséis de lana, y botas altas, pero este tiempecillo tan rico me ha hecho florecer como los castaños del centro de Madrid. Y he recordado un poema que escribí hace unas semanas. Era invierno pero es que desde hace unos meses siento que siempre es primavera. Y me encanta.

Sin darme cuenta me encuentro con tu verdor,
con tu verde que puede ser esperanza
o que puede ser prado.
En tu verde siempre es primavera,
es un verde tuyo, cambiante, claro, oscuro.
Pero no hay negro en tu verdor.
Solo hay flores, solo hay sol.

Menos mal que para entonces estaremos animados con nuestro emepeseises (por que los emepetreses ya habrá pasado a la historia), eso si Sinde ya se ha jubilado o el PP ha derogado su ley por aquel entonces. Escucharemos el último disco de Melody que será toda una señora sin problemas de jubilación por cotizar desde niña… y daremos de comer a las palomas, nos iremos de paseo y algunos mirarán las exposiciones improvisadas de construcciones sin terminar. Os pongo un video que he visto con una canción dedicada a Sinde, no tiene pérdida, sobre todo la dedicatoria final…

Llegados a una edad todos tenemos experiencias que nos han dejado huella, eso nos hace más desconfiados y menos vulnerables, pero no significa que si eres romántico dejes de serlo. Quizás te cohíbes más, no exteriorizas todo tal y como te gustaría, pero eso no significa que no sepas poner las cartas sobre la mesa. Evidentemente es algo que tiene que ver con la personalidad de cada uno, por eso creo que la experiencia no puede cambiar tanto el carácter de uno como para parecer un novato cada vez que se conoce a alguien. Aunque también veo normal ser novato cada vez que se empieza porque tú has cambiado por la experiencia anterior y quien tienes delante también es nuevo para ti. Entonces, ¿por qué no quedar para ver un atardecer en la primera cita? En un inicio he aconsejado a mi amiga que no haga esa cursilada, pero ahora rectifico.

Hemos hablado entonces de las redes sociales y portales para encontrar pareja. Dos de los tertulianos han afirmado que los heteros llevan 20 años de retraso respecto a los gays en tema de conocer gente por internet y que ahora se ha puesto de moda, mientras que ellos ya ponen claramente en sus perfiles si lo que quieren es follar o enamorarse. Eso sí que es tener el romanticismo en los pies, y no estar de vuelta de todo. Bueno, a menos que estar de vuelta de todo signifique tener las cosas muy claras. Aunque las personas que tienen las cosas claras también pueden ser románticas. Vale, paro.

¿Qué quiero decir con este rollo infumable? Que muchas veces no tenemos lo que anhelamos porque nosotros mismos nos ponemos obstáculos. Y cuando te haces mayor, y estás de vuelta de todo, a veces merece la pena dar una vuelta más a todo eso, pero en sentido contrario. Deshacer el nudo puede ser mucho más divertido… y hasta romántico.

NOTA: La foto no tiene nada que ver con el post, lo sé, pero la saqué en diciembre en el Mercado de la Boquería de Barcelona y quería compartirla con vosotros.

Y hoy, día de Reyes, hemos contado la alegría de los niños abriendo sus regalos. Cuando era niña y escribía la carta a los Reyes Magos no pedía muchas cosas que yo recuerde (aquí los Reyes tendrán que opinar) y siempre tenía un regalito debajo del árbol de Navidad que por fin servía para algo después de dos semanas gastando luz. Este año ha sido un poco triste. Es cierto que escribí tarde la carta, pero despertarse en una casa sin ninguna decoración navideña y sin compañía, pasar el aspirador, tener que trabajar, no escuchar el grito de mi madre de “¡Han venido los Reyes!” y que encima esté lloviendo, es horrible. Creo que hoy me he dado cuenta de que sí tengo espíritu navideño precisamente por la tristeza que he sentido. Es que cuando nos hacemos mayores hay un vacío en el tema Reyes que llenamos con el amigo invisible, pero aunque haya amigo invisible o te regalen cosas en el trabajo o algún amigo, no hay nada más bonito que abrir los regalos en casa. El mío no lo podré abrir hasta que vaya a la casita paterna.

Lo bueno de hoy es que termina la Navidad y volvemos a la normalidad y al trajín. Por fin.

Por cierto, ¿qué os han traído los Reyes?

NOTA: la foto es de Gervasio Sánchez y la podrás ver en el MUSAC y en La Casa Encendida a partir del 29 de enero dentro de la exposición Desaparecidos, un proyecto fotográfico basado en la desaparición forzosa de personas en once países del mundo.

He estado unos días ausente en mi pueblo, con la familia, que son los únicos por los que merece la pena pasar estas fechas como algo especial. Nosotros nos juntamos habitualmente así que la Navidad es una excusa para unirnos de una forma distinta y ponernos una peluca, que eso sí que es divertido. Este año no hizo falta bingo, ni cartas, ni hablar de los móviles que hemos estrenado... Me recordó a las Navidades de hace veinte años cuando éramos unos críos y la diversión era salir por el pueblo con las panderetas todos juntos a cantar villancicos.

Otra cosa que me ha hecho mucha ilusión ha sido recibir una felicitación navideña por correo ordinario, o dicho en el modo moderno, un “christmas”. Hace mucho que no recibía uno, sobre todo desde que utilizo el email y, más aún, las redes sociales, donde ya todo el mundo se felicita, aunque sean personas que no se hablan el resto del año. Y he de admitir que yo soy de las que ha encontrado un filón en Internet con esto de las felicitaciones porque hace pocos años las mandaba por correo normal. Un “christmas” es mucho más emocionante, ya sólo abrir el buzón y ver un sobre con tu nombre escrito a mano hace que se te acelere el pulso. Pero abrir el sobre, ver la postal y leer palabras de buenos deseos, cuando se sabe que además los deseos son buenos de verdad... esa sensación no se puede explicar. Acabo de leer que la ONG Aldeas Infantiles SOS quiere hacer la postal navideña más grande del mundo con ayuda de un grupo de niños... La iniciativa me parece bonita, pero eso no va a evitar que ya no mandemos ni siquiera un mensaje al móvil, de hecho en Nochebuena se mandaron un 10% menos que el año pasado... Echemos la culpa a la crisis que nos tiene obnubilados y facebookeados.

Y sólo nos queda el empujón de Nochevieja y Reyes... Y a volver a la normalidad, como si nada hubiera pasado. Con las caderas más anchas, los bolsillos más vacíos y un “christmas” en el salón. Eso sí que es bonito.

La primera. Perdonadme por esta ausencia temporal pero no he tenido ganas de ponerme frente al folio en blanco porque así, sin color, es como he intentando poner mi mente los últimos quince días. Noviembre me atora y el otoño raruno madrileño, al que no termino de acostumbrarme pese a mis diez años de experiencia, puede con mis ganas. Que si frío, que si calor, que si frío, que si calor. Mis hormonas y mi karma se ven superados ante la ciclotimia ajena.

La segunda. Que por fin llega el frío de verdad. Nada de medias tintas. Invierno con sol y con nieve, como debe ser. Lo que llevo fatal es que venga de golpe… Hoy nos lo explicará muy bien Marc Redondo, nuestro meteorólogo de La Sexta Noticias… Al que, por cierto, le encanta el invierno y me acaba de explicar el por qué del bonito atardecer que tuvimos ayer. En los meses de más frío el sol está más bajo y eso hace que el color de la puesta de sol sea rojiza, anaranjada, preciosa. Os pongo la foto, que no es muy buena porque está sacada con el móvil, pero algo podéis apreciar.

Y no cuento nada más, es un post de la vergüenza, porque hoy tenemos elecciones catalanas y no doy más de mí, bueno, mi cerebro no da más de sí. Pasadlo bien, ¡y abrigaos, por favor!

Muchos temas del nuevo disco, como es lógico, y muchos temas antiguos de cuando eran Facto Delafé y las Flores Azules. Todos me gustaron, bueno, ya me gustaban, pero me gustó verlos en escena. Mucho más valiente que cuando les vi hace unos cuatro años. Divertidos, atrevidos, coreados y parafraseados. Y mira que es complicado a veces seguir el ritmo hiphopero de Oscar D’aniello, pero da igual, tú cantas “nananananana” cuando no te sabes/recuerdas la letra y todos tan contentos. Helena estaba guapísima con su falda de tul y se lució intentando bailar el “Steady Running” (que podéis ver en el videoclip de “Espíritu Santo” para aprenderlo… ojo porque no es fácil). Los pasos imposibles de Delafé nos dejaron como siempre estupefactas; porque todas las mujeres que había en el Teatro Eslava pensamos en esos gemelos, estoy segura. Genial la escenificación, la fuerza de las coreografías, el escenario. Una pena que llegué un poquillo tarde y no pude ver muy bien los bailes pero los que los disfrutaron totalmente entienden lo que digo.

Delafé y las Flores Azules me gusta porque es hip hop, es pop, es soul, es música electrónica pero sobre todo es verso. Y los versos son comprometidos y alegres. Son las cosas del día a día. Son recuerdos y anhelos. Son historias de amor y de desamor. Imágenes de una vida ideal. Canción protesta. Valentía en estado puro. Encontrar una sonrisa y perderte en ella. Y reír, por no llorar.
 

Mi primer desengaño amoroso lo tuve con la Iglesia, bueno, con Dios. Fue un drama familiar y cuando el Padre Aurelio me cogió por los hombros y me dijo: “Con Dios estarán mejor”, perdí la fe. Nunca olvidaré ese instante. Es duro asumirlo, pero así fue. Y nunca me he arrepentido de ello, aunque es cierto que parecemos obligados a creer en algo (porque, ¿en qué creen los que no creen? Esto ya se lo preguntaba Umberto Eco…). Yo no se en qué creo. Supongo que en nada porque no me aferro a nada cuando quiero tener suerte con cualquier cosa ni me encomiendo a las Atalayas del Norte cuando tengo un problema. Simplemente pienso que las cosas pasan porque tienen que pasar, no porque esté escrito en los escritos ni nada de eso, no… Las cosas pasan, y punto. ¿Podemos influir en los avatares del destino? Esto es una contradicción en sí misma, el destino, destino es.

¿Y por qué os cuento esto? Porque estoy impresionada con el despliegue por la visita de Su Santidad, el emisario de Dios, a Santiago de Compostela… pero pocos decimos que no se está vendiendo el merchandising, que sólo han ido unas veinte mil personas a verle, que los hoteles no están al 100% como se esperaba y que ya no despierta esas pasiones de padre que siempre se han atribuido a esta “figura eclesiástica”. Que me parece bien que venga, igual que el Dalai Lama o el Ayatolá Abdulá (este me lo he inventado), pero no seamostanpesadoshombreyaporfavor.

Y en el momento en que escribo estas líneas, el Papa se va a Barcelona, con el estómago rebosante de pulpo y albariño, con sus zapatos de firma, sus casullas bordadas en oro y su papamóvil. Barcelona la anticlerical, que para eso se proclamó allí una Segunda República
(Apunte histórico: Eibar fue la primera ciudad en izar la bandera tricolor, por mucho que digan los catalanes).

Como bien dice Noelia en su Devezencuandario ciclotímico, este premio no es gratis y lo importante es que ruede. Y, como todo premio, tiene sus reglas que son estas:

1. Guardar la imagen y postearla en nuestro blog.
2. Pasar este premio a 12 bloggers.
3. Poner un link a los nominados.
4. Hacer saber a los nominados que han recibido este premio comentando en sus blog.
5. Compartir nuestro aprecio y poner un link al blog de la persona de la que recibimos este premio.

Y mis premiados son los siguientes:

1. Cada Cocinilla: por su pasión sin complejos por los fogones, el buen vino, el buen jantar y los michelines. Porque aprendo muchas cosas que sólo pueden aprenderse en una cocina con sofá y porque no hay nadie como ella.
2. Todos me salen rana: porque sigue siendo una niña, y eso me gusta. Y por su originalidad y porque la quiero y la echo de menos y me encantan sus creaciones.
3. Por el amor de Dior: porque dice las cosas como las piensa, porque siempre está ahí y porque es la transmisora oficial de los dichos de Doña Concha que tan bien nos hacen en momentos de flaqueza.
4. Doradas de Dora: porque cuando es Dora es genial y siempre tiene las palabras precisas para cada instante, pero cuando es Diego es mejor aún. Porque no hay nadie como él.
5. *mejorquebien: porque es la única que sabe escribirle una carta a una idea. Y porque creo en ella y se que llegará lejos. Y por guapa.
6. Colgado por los Newtons: porque aunque no se cansa de repetir que no es periodista yo no me canso de leer sus post sobre ciencia, que ningún periodista podría explicar mejor.
7. La coctelería de la esquina: porque es la que más sabe de bebidas espirituosas, y lo que le queda... y porque es sagaz, y eso me gusta.
8. Necróticas Mucopurulentas: porque le va a dar vergüenza que le de este premio, pero se lo merece. Porque aunque las niñas estén muertas todo lo que cuenta en sus viñetas tiene vida. Y porque me encantan sus chistes. Y quiero que compréis su libro.
9. Dulce olor a ti: porque echo de menos sus relatos y sus ojos de gata. Y porque pienso que con este premio lo mismo se anima a volver a escribir...
10. Raza becaria: porque es mi vecina de barrio, de trabajo y de blog. Porque vive los dramas como hay que vivirlos. Por su gran sentido del humor y porque me cae de puta madre.
11. El Zabuqueral: porque aunque esto le parezca cursi, en el fondo le va a dar envidia que un premio de tal envergadura no le sea otorgado a semejante blog. Porque me hace “de reir” y “de pensar”. Y porque le gusta el campo, y eso mola.

Sí, se que son 12 a los que hay que premiar, pero yo que soy una transgresora y de vez en cuando me gusta saltarme las normas, me quedo con estos once, que son los que más conozco... El resto no entenderían por qué una chalada de La Sexta les da un premio donde no hay pasta ni diplomas de por medio. Ale chicos y chicas, todos bellos, a disfrutar de vuestro premio, ya podéis descorchar el cava...

Desconocemos totalmente la variedad de cervezas que se producen en España. Estamos acostumbrados a la típica caña de la marca que comercialice ese local en cuestión y no sabemos que en nuestro país se fabrican cervezas “Ale”, “Abadía” o pura cerveza negra tan masticable como una buena “Guiness”. El otro día estuve en una maridaje con “oro líquido” por cortesía de los Cerveceros de España y aprendí varias cosas que me sorprendieron dentro de la capacidad sorpresiva que tengo, que no es poca. Me gustó saber que la cerveza es diurética porque está compuesta en un 95% por agua. Además es rica en vitaminas, minerales y antioxidantes (como los tés que me tomo para hacerme viejita más lentamente) y aporta sólo 90 calorías, que son menos que las que nos aporta un zumo de frutas (¡!). Otra curiosidad, lo ideal es tomar la cerveza en una copa de cristal fino y que esté fría pero no congelada, ¡y la espuma ha de tener dos centímetros de espesor! Probamos cervezas con notas de regaliz (aquí es donde me pongo el monóculo), de manzana, de pan… todas buenísimas, pero me decanto por las de alta fermentación, que son las que proceden de las Islas Británicas. Y algo que me gustó mucho conocer es el secreto de la cerveza Coronita. Lo de poner un limón es una mera estrategia de marketing, ya que en México el limón se usa para limpiar el cuello de la botella de posibles bacterias porque la cerveza se bebe siempre a morro. Aquí ponemos el limón para ser guays.

Fue un momento fresquito y casi veraniego en una noche fría y otoñal. Fíjate que había dejado de tomar cerveza por aquello del gas, pero me sentaron muy bien teniendo en cuenta que fueron siete cervezazas con todas las de la ley. Lo mejor fue sentir cómo mutan los sabores dependiendo de la cerveza que tomemos. Loca me quedé. La lección me sirve para hacerme la interesante para cuando vaya de cañas por ahí. En cualquier caso yo, de momento, sigo con mi vinito blanco, que me sienta fenomenal.

En febrero de 2011 termina el contrato que el Ministerio de Cultura firmó con una plataforma de vecinos de este barrio madrileño y no se sabe lo que va a pasar. Desde la coordinación me dicen que no harán tanta protesta como un ejercicio de estrategia y negociación. Pero han demostrado que tienen las cosas claras, que quieren cultura libre, copyleft, top manta, menos comisarios y más libertad de exposición. Más igualdad de oportunidades, tanto para los que crean como los que acceden a esas creaciones. Y lo demostraron la semana pasada cuando, manteniendo firmes sus principios, consiguieron que Alejandro Sanz no grabara su último videoclip allí, porque Alejandro Sanz está en contra de la cultura libre y fue uno de los artistas españoles que no firmaron la petición de despenalización del top manta. Y mira que me duele, porque hace unos años yo era super fan del cantante…

Sin embargo, pese a todas las actividades de este centro social y cultural, único en la capital de nuestro país, la Ministra González- Sinde, no ha ido ni a darse una vuelta para ver qué se cuece en La Tabacalera, sólo a dar una rueda prensa para decir que en febrero empezarán ya con las obras del futuro Centro Nacional de Artes Visuales, que deberían estar terminadas en el año 2012. Sinde dijo en agosto que además de los proyectos de fotografía y video gestionados por el Gobierno, habría otras actividades por iniciativa ciudadana pero sinceramente lo veo complicado teniendo en cuenta los diferentes objetivos que persiguen la Ministra y los coordinadores del centro. Y tampoco creo que los vecinos de Lavapiés accedan a compartir espacio con gestores culturales de lo que probablemente quedará reducido a un museo o pasará a las manos de un banco, como pasó con La Casa Encendida.

Este rollo que he soltado probablemente no te interese, pero como pienso que la cultura es muy importante para la formación de la ciudadanía, y además me gusta la gente creativa y con ideas que intenta administrar su locura creando, quería compartirlo con vosotros. Porque creo que si se suspenden las actividades de La Tabacalera se dará un paso atrás. Y este centro debería ser un ejemplo para el resto de ciudades españolas con un circuito cultural activo. Porque sin espacio no hay cultura.

NOTA: Aprovecho para promocionar la exposición de Juanjo Santos “El perro de Goya” que estará abierta hasta el 10 de octubre en el sótano. Es lo que tiene que no haya filtros comisariales, que locos como Juanjo pueden enseñar a los demás muestras de su locura.
 

Lo que no soporto son las hostias por este tema. Creo que si el asunto se debate en una Junta de una Comunidad Autónoma y es aprobado por un Parlamento que ha sido elegido por los ciudadanos, valen las protestas, pero no los enfrentamientos físicos. No creo que sea para tanto. Me parece tan absurdo como las guerras santas. Lo taurino no es cuestión de política, ni de clases sociales; es cuestión de gustos y de respeto hacia los animales, o hacia los toreros. Lo que ha pasado esta tarde en La Monumental de Barcelona es lamentable. Que los Mossos d’Esquadra tengan que cargar por un enfrentamiento entre los que se sienten libres para ver las corridas de toros en Cataluña y los que están en contra de la matanza en las condiciones que se dan dentro de una plaza, es una salvajada. No lo veo necesario. De momento tenemos derecho a manifestarnos, pero esto empieza a parecerse a los finales de las manifas de estudiantes, cuando los más gamberros tiran contenedores y la poli termina cargando con bolas contra todos. Mal por los taurinos, mal por los antitaurinos… Los toros, los toros deberían ponerse en huelga de cuernos caídos el miércoles. Qué país.
 

Médicos Sin Fronteras atiende a muchas de estas mujeres en sus hospitales y sus historias, sus rostros, han sido fotografiados por los holandeses Pim Ras, Venus Veldhoen y Corb!no. Los escenarios: República Democrática del Congo (uno de los países más pobres del planeta), Sudán (donde dos de cada 100 mujeres no sobreviven al embarazo o al parto ) y Nepal (donde sólo un 19% de las mujeres son atendidas por personal cualificado en el parto). Las fotos las puedes ver en el Jardín Tropical de Atocha hasta el 29 de septiembre, la entrada es libre y son impresionantes.

Imágenes llenas de fuerza y testimonios que le hacen a una pensar en cuestiones espacio-temporales. Todo eso de “qué suerte tengo por haber nacido en el hemisferio norte en el seno de una familia más o menos acomodada.” Porque estas mujeres en la mayoría de las ocasiones no tienen una atención médica adecuada, de hecho más de medio millón de ellas mueren cada año durante el embarazo o el parto, al ser atendidas en sus casas por chamanes o por no poder llegar a tiempo a los hospitales más cercanos a sus poblados tras dos horas caminando. Pero aún es más dramático si ese embarazo ha sido no deseado. Es decir, consecuencia de una violación. Un 70% de estas mujeres sufren algún tipo de violencia a lo largo de su vida. Escalofriante.

Os dejo un pequeño video que he hecho con imágenes cedidas por Médicos Sin Fronteras, grabadas en alguno de los proyectos que tienen en África (si no lo podeis ver, probad en este enlace). Y si pasáis por Atocha acercaos a echar un vistazo a las tortuguitas y a las fotos. Merece la pena. Esto sí que son unas Damas de Primera.
 

Las cajas estaban encima del armario de mi habitación. Silla, ¡hop!, polvo y al suelo. Dentro: mi primera cámara de fotos FUJI ganada en un concurso de cuentos con 10 años (si no recuerdo mal), cartas de la que era mi mejor amiga en el año 1991, trozos de cuero de una excursión que hicimos a una fábrica de zapatos, una cajetilla de tabaco clandestina, fotos de mi primer novio junto a sus poemas, cartas de mis amigos del camping, notitas del instituto con mis amigas de toda la vida y, entre papeles y objetos inútiles, mis cromos. Los cromos del cole.

Recordé entonces cómo mi padre me rompió el corazón cuando, hace unos años, encontré los cromos en un cajón y al ir a meterlos en la caja de los recuerdos cogió un puñado y se los dio a mi prima. Le hubiera estrangulado. Con los recuerdos no se juega. Después recordé las partidas que hacíamos en el patio del colegio, había que poner la mano como en cuenco y dar un golpe sobre los cromos. Los que se volvían eran para la afortunada. Inmediatamente los marcábamos con nuestro nombre para que quedar claro quién era la propietaria de cada estampita. Me encantaba jugar a los cromos y, aunque los míos nunca fueron los más bonitos, me hice con una buena colección. De flores, de setas, de chicas, de estaciones del año, de coches. Me encantaban, eran indudablemente mejor que las chapas o los cromos de la Liga.

En esa época ya nos enseñaron cómo muchas cosas en la vida son puro azar, puro golpe de suerte. Así ganábamos los cromos y así ganamos muchas cosas ahora... o las perdemos. Y nosotros mismos somos cromos en determinadas circunstancias. O estamos hechos un cromo (ahí es cuando más echamos de menos a nuestra madre). Lo malo es quedar reducidos al recuerdo. Pero eso muchas veces es inevitable. Al menos nos queda el consuelo de saber que cuando nos saquen de la caja le robaremos una sonrisa a alguien y eso sí que merece la pena.
 

“Marinero en tierra” marcó gran parte de mi infancia y fue el nutriente para alimentar mi pasión por la poesía. Cierro los ojos y recuerdo esa clase de 5º de EGB en el Colegio Nuestra Señora de Lourdes, en Tudela. Viernes por la tarde, poesía y dibujo. La “señorita” Imelda, apasionada de la literatura y de Rafael Alberti, nos enseñaba un poema cada semana y teníamos que dibujar con témperas lo que nos inspiraban los versos, tan tristes. Ella tenía los ojos tristes y estaba un poco loca. Llevaba pamela y cantaba haciendo muchos aspavientos y gesticulando con su enorme boca por donde salían palabras con acento catalán. Aunque creo que nunca fue catalana, estoy convencida de lo que lo hacía por gusto. Me encantaba esa profesora.

Años más tarde, cuando empecé a entender a Alberti, dejé de entender por qué Imelda nos hacía aprendernos esos poemas tan tristes, tan nostálgicos, que reflejaban unos sentimientos que no solo se dan en el exilio obligado sino también en el que nosotros mismos nos hemos buscado. Un chico con sonrisa azul me dijo una vez que a los 30 llega la crisis de retornar al nido, de volver a casa o, al menos de acercarse. O más bien, las ganas de dejar la ciudad y volver al pueblo, como le pasaba al marinero que tenía que pasear por las calles de la ciudad pensando en su cinta milagrera (Traje mío, traje mío / nunca te podré vestir / que al mar no me dejan ir…). Y hoy, pensando en la pizarra del colegio, en las acuarelas , en la mochila, en mi barrio y en Imelda, me han dado más ganas que nunca. Maldita sea.

Os dejo un poema de Alberti que me encanta.

Ojos tristes, por la banda
de babor… ¿adónde irán?

-¿Adónde van,
capitán?

Ojos tristes, que verán
las costas que otros no vean…

-Sin rumbo van.

…Mis ojos tristes, sin rumbo…

Esta mañana, mientras tomaba un delicioso té inglés en La Libre de Lavapiés pensaba en Tomás. Me cae bien. Se ganó la confianza de los socialistas madrileños gracias al amor que le profesaban los vecinos de Parla. El alcalde más votado de España. El que comprendía a sus vecinos, el que apoyaba a la base. Esto último es lo que más me gusta de él. Porque considero que las bases de la militancia política son las que se dejan la piel y ayudan a construir los discursos y a hacer un poco más posible el mundo que muchos queremos, aunque sea a nivel local. Pero el problema es que hay que tener también una visión más global y ahí Trinidad puede ser más puntera. Se poco de ella, pero me atrae que alguien como Pedro Zerolo, cuyas ideas profeso, la apoye. Además está liada con un antiguo compañero de trabajo (si no lo han dejado ya, me consta que ambos tienen un gran carácter) y eso hace que sienta empatía hacia ella... pero no lo tengo claro. No estoy segura de que los ciudadanos de Madrid, que como se ve votan en su mayoría al PP, estén dispuestos a apoyar a una mujer que sale del Gobierno de Zapatero, por muy buena gestora que sea.

Agosto suele ser tranquilo, los políticos descansan y nos dejan descansar, pero este año, aunque las calles de Madrid están desiertas y las playas y los pueblos llenos, los periodistas no podemos vaguear. Se acabaron los toros en Catalunya, los sustitutos de verano dan el coñazo con sus declaraciones improvisadas (véase Pons, Montoso, Blanco, Camps...), Galicia se quema y Pakistán se muere... Lo que digo, un infierno.

NOTA: por cierto que si estáis por Madrid este verano os recomiendo que os paséis por la librería que os comento, la han transformado en un bar-cafetería, con decoración setentera, buena música para leer con tranquilidad, los libros de siempre, ricos bizcochos y un gran surtido de bebidas espirituosas.
 

Me alegra que el Presidente del Gobierno haya hecho hoy un amago de anuncio para prohibir la publicación de estos anuncios, pero creo que va a ser una tarea difícil. Aído ya pidió en marzo a los medios de comunicación que retiraran esas páginas, hasta ahora no se había oído al propio Presidente tratar este tema. No es lo mismo pedir que prohibir. Ojala Zapatero tenga agallas suficientes para enfrentarse a los gigantes de la comunicación, que no muestran ninguna coherencia en su línea editorial cuando en unas páginas censuran la trata de blancas y unas páginas más atrás publican fotos y números de teléfono de casas de citas y prostíbulos para contratar servicios de prostitución con mujeres que están obligadas a hacerlo y que en la mayoría de los casos han sido engañadas y están amenazadas, ellas o sus familias. Mujeres que sin comerlo ni beberlo contraen deudas que tardarán años en pagar y que se someten a la violencia de los jefes de estas bandas y estas redes de prostitución.

Esa sería una gran medida social. El Plan Integral contra la Trata, que inició sus trabajos el 1 de enero de este año no ha conseguido todavía ningún consenso. Pero en este caso creo que no es cuestión de consensos. Si los diarios no acceden a retirar estos anuncios, que les suponen ganancias de unos 15.000 euros al día venidos directamente de las mafias (100 euros por anuncio), para alentar un negocio que mueve unos 18.000 millones de euros al año en nuestro país, es el propio Gobierno quien debería elaborar una norma para prohibirlos. En España medio millón de mujeres son prostitutas. El 5% ejercen la prostitución de forma voluntaria. Y 15 millones de clientes pagan por sexo.

No quiero ser agorera, pero existe una posibilidad entre dos de que Paul se haya comido el mejillón equivocado… Y por este motivo fanáticos de todo el mundo están probando con otras fórmulas, como un tipo holandés que se ha recorrido tres zoos de Holanda con una naranja y un pimiento rojo, ofreciendo sendos manjares a lémures, jirafas y dromedarios. Se comen la naranja. En España, en algunas teles, hemos visto delfines eligiendo la pelota roja. Y una agencia de comunicación está buscando en los mercados de Barcelona al Pulpo Pablo porque, según dicen, necesitamos la opinión de un cefalópodo más cercano y que entienda más la idiosincrasia española… Pobres pitonisas, ya no han quedado ni para hacer cábalas sobre el Mundial.

Yo quiero saber si Paul sobrevivirá al Mundial… y a la fama… Quizás se tenga que ir al Caribe, con Curro, a retirarse. Y las próximas fotos que veamos sean robadas, con sus gaficas de sol en la playa comiendo mejillones. Recordando cómo un día abrió los informativos y las portadas de los periódicos de medio mundo. Porque el mundo estaba volcado con la final de un Mundial de fútbol. Porque ese día se paralizaron, al menos tres países. Y todos pensaron en él. Pobre Paul. Liberadle, por su bien. Y por el de los que no creemos en el fútbol.
 

Ruego así por el alma de mi Energy Sistem, que tanto me costó sintonizar. Que me obligó a estudiar un manual por internet para cambiar la cajetilla de la antena del piso donde vivo por una de este siglo. Dale, señor, descanso eterno. A la maquinita y a Jaime Cantizano que ya no se meterá en mi salón ni de forma casual. Y a los programas de La 2 que nunca veo. Que descansen en paz. Que Amar en tiempos revueltos evolucione igual de lento para que cuando vuelva a tener TDT pueda seguir el hilo de la historia con esos maravillosos flashbacks que tanto agradecemos nietas y abuelas… Ruego por la redención de todos los pecados de Jorge Javier Vázquez y sus colaboradores. Seguiré disfrutando de su no presencia en mi escasa vida televisiva. Echaré de menos a las muchas presentadoras del canal 24 horas, emitidas en bucle. Para ellas habrá crisantemos, por guapas y bien maquilladas. Pondré una vela por Vaughan, que tan bien me ayudaba a perfeccionar mi inglés en las noches de insomnio. Y una última oración también para Borja y Joseba. Nuestros encuentros siempre fueron casuales, pero satisfactorios. Y eso no se olvida.

Requiem æternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat ei…

Amén.

No recuerdo cual fue el primer libro que leí, pero sí recuerdo detalles, historias y sensaciones de los libros que hay en el pequeño almacén de mi casa materna. Siempre me emocionó la lectura, era socia de la biblioteca de mi pueblo, devoraba los libros, me pusieron gafas a los 9 años por vista cansada (¡!)… Y ahora lo agradezco (lo de las gafas no, claro, fue culpa de mi hermana: compartíamos habitación y no me dejaba tener la luz encendida así que usaba linternas). Hay que valorar la lectura y entre tanto internet, trabajo, películasquever y discosqueescuchar, siempre hay un rato para un libroqueleer, aunque pensemos que no. No puede haber excusas para no leer. Ahora leo novela negra, poesía, cuentos de Cortázar, bestsellers (con criterio, claro). Siempre hay un libro en mi mesilla de noche o en mi bolso. No hay mejor forma de desconectar que conectarse a otro mundo, sea shakesperiano, dantesco o kafkiano. Los libros, lo que leemos, forman parte de lo que somos. Casi tanto como la comida.

Hoy celebramos el Día del Libro y en Madrid quieren sacarle partido con La Noche de los Libros. 10% de descuento, autores con largas colas de libros con personas que los portan en sus manos, bibliotecas abiertas, debates literarios, hasta el Museo del Traje se ha unido a la celebración... lo que hay durante todo el año, pero hasta las 12 de la noche, como todas las “Noches de”... Yo os invito a una alternativa menos comercial, que no tiene el apoyo de Espe (quizás porque tampoco se lo han pedido), pero bastante pretenciosa, en el sentido positivo. La noche de los libros mutantes. Un bonito recorrido por 8 espacios de la capital donde, ávido lector, podrás conocer las publicaciones independientes dentro del circuito emergente literario madrileño. Hay que darles una oportunidad...

Por cierto, ahora estoy leyendo el último libro que me han regalado, “Esperadme en el cielo”, de Maruja Torres. No pinta mal, lo he empezado hoy en el Metro. Quien me lo regaló me dijo que quería ser como ella. Demasiado whisky con red bull, quizás. Pero creo que lo decía en serio.
 

La doctora quiere repartir 30.000 unidades de este producto de cara al Mundial de Fútbol de Sudáfrica que empieza dentro de 56 días ya que, según dice, en este país las violaciones son un delito bastante frecuente. A ese Mundial acudirán aficionadas al fútbol y periodistas de todas las nacionalidades. A un país dividido en guetos y separado por vallas, donde negros y blancos llevan diferentes vidas. Donde los centros comerciales son los únicos sitios seguros. Y ahora nos vienen con que igual necesitamos llevar un cepo antivioladores, porque hay muchas posibilidades de que un depravado quiera y pueda abusar de nosotras. Hay cosas que no entiendo. Si un país no es seguro, ¿por qué se celebran eventos de esta envergadura? ¿Por qué no contamos los medios de comunicación la poca seguridad que existe en estas ciudades?

Para más inri han acusado a la doctora de odiar a los hombres. Cómo no odiar a los hombres que roban la dignidad de las mujeres con sus violaciones. Si estos hombres no existieran no haría falta este tipo de artilugios. No creo que sea plato de buen gusto para una mujer tener que ponerse el Rape-Axe porque hay una gran posibilidad de que la violen cuando salga a comprar el pan.

Los cocinillas tenemos que darle las gracias a Karlos Arguiñano, que hace ya 40 años empezó a vivir entre fogones. Acabo de encontrar un teletipo en la Agencia EFE que habla de su trayectoria y no he podido evitar acordarme de esos primeros programas, de sus chistes malos, de su “rico, rico”, de su perejil y de las historias de sus hijos (tiene 6, no sé cómo le ha quedado tiempo…). En la cocina Arguiñano promulga la limpieza, el orden y la honradez, y con esto ha conseguido acercarnos a una cocina barata, fácil y divertida. Ha puesto a nuestro alcance lo que nunca le preguntamos a nuestras madres y nos ha ayudado a cocinar sin miedo y a tener los datos suficientes para hacer una buena compra y para elaborar platos de la cocina mediterránea, pero siempre con un toque de originalidad.

Además de los programas de Arguiñano, sus libros y las fichas que dan en una revista del corazón, os aconsejo un par de libros de cocina que os sacarán de más de un aprieto. Uno es “1080 recetas de cocina” de Simone Ortega, donde te enseñan desde cómo se fríe un huevo hasta platos que nos suenan a chino como la purrusalda, pasando por pudings, quiches, salsas de todo tipo… Este libro me gusta porque te enseña las partes de los animales, de manera que cuando vas a comprar sabes lo que estás pidiendo. Otra recomendación es “I love verduras”, de cuatro cocineros navarros. Como buena navarrica no podía faltar en mi cocina. 100 recetas elaboradas con 10 verduras diferentes. Os lo recomiendo encarecidamente, si os gusta lo verde, hay platos súper elegantes. Pienso, igual que el maestro Karlos, que los libros deben estar en cerca de los fuegos, por eso paso de recomendaros webs, eso lo haré otro día.

Cocinar relaja, permite desarrollar la creatividad y la imaginación, hace que tomes decisiones… Sólo veo cosas positivas a esta afición/obligación/devoción. Y sobre todo cuando toca deglutir lo que has cocinado… Ahora bien, como los macarrones con tomate y atún que hace mi madre no hay nada… mucho libro de cocina y los que hago yo nunca sabrán como los suyos.
 

Pásabamos las horas muertas hablando de cualquier cosa, haciéndonos amigos, queriéndonos, comiendo chucherías, escuchando esa música horrible que le gustaba. Recuerdo su acné. Sus pantalones anchos, su móvil enorme, sus llamadas a las tantas de la madrugada para poner una canción que no decía nada pero que lo decía todo. Recuerdo que estaba enamorada de él. Pero él no lo estaba de mí, aunque me escribiera poemas de amor. Le recuerdo con dulzura, aunque me hizo daño. Hace siete años es el niño dormido en el que pienso ya no a diario. Quizás tiene margaritas en su ombligo y además en sus dedos que se vuelven pan, barcos de papel sin altamar...

Cambiamos, nos guste o no, pero nuestro pasado siempre nos acompaña. Y las personas que formaron de él también, aunque ahora no estén. Los amigos de nuestra adolescencia son los que hicieron que seamos como somos. A veces pienso qué hubiera sido de él, qué estaría haciendo ahora, qué contento se pondría con mis éxitos y qué triste con mis fracasos. Y qué contenta me pondría con sus éxitos y qué triste con sus fracasos. Le sentó fatal que viniera a Madrid a forjar mi futuro. Sólo me visitó una vez. Pero nunca dejé de pensar que siempre estaría junto a mí.

Quería compartirlo con vosotros.

En la exposición “Terre de personne”, que podemos ver gratis en Alcalá 31, hay una fotografía que nunca podré borrar de mi retina porque este gran fotógrafo apadrinado por Madrid ha conseguido que pueda sentir el olor de esa mujer. Es casi un fantasma. Apenas la ha iluminado. Estoy segura de que es viuda y de que su vida es rutinaria, como no puede ser de otra forma en un pueblo de monte. Está abrigada, viste de negro y la cámara y la iluminación marcan las distancias. Y es lo primero que te encuentras cuando llegas a la muestra, después de poner el paraguas en una bolsa de plástico y pasar el control de seguridad. Realmente da un poco de miedo. Es altiva, o al menos le enseñaron a posar de esta manera en las fiestas del pueblo y lo más seguro es que viva sola y salga poco de casa porque su cara está llena de arrugas pero no parece que le haya dado mucho el sol últimamente.

Me gustan los retratos de Pierre Gonnord y me gusta la intención que pone en su exposición al alternar las fotos de esta gente (merecen mucho la pena las fotos de los mineros) con incendios, rocas y océanos. Destrucción y naturaleza con la mirada del paso del tiempo curtida con los años y la historia, o con la necesidad. Me gusta porque me recuerda un poco a los retratos de Goya, pero sin pasarse. Están posando, aparentemente de forma natural pero son fotos con intención, igual que aquellas que sacó a las geishas y que son tan geniales.

No se mucho de técnica fotográfica, lo justo, pero me gusta cómo ilumina sus miradas. Me transmite muchas cosas. Y eso compensa a las fotos de los paisajes que, para mi, no son tan brillantes. Y no hacía falta la excusa de haber ganado el Premio de Cultura de la Comunidad de Madrid en 2007. Sea como sea merece ver esta muestra. (17 diciembre 2009 - 28 febrero 2010. Sala Alcalá 31 – Madrid)
 

Una, a lo largo de los años deja de creer en el amor. Sobre todo cuando mantiene conversaciones con hombres que piensan que los vínculos sentimentales son una invención del ser humano y que el hombre (en masculino) tiene la necesidad natural de estar solo. O cuando conforme creces y tienes desengaños y vives la deslealtad o las infidelidades en carne propia o ajena te vas dando cuenta de que a lo mejor es verdad de que esa dependencia emocional es algo cultural y que lo único que nos mueve es la necesidad de reproducirnos y sentir placer. Está demostrado, y os recomiendo que leáis este artículo si sois sentimentales y os gusta que os abracen, que todos los animales de sangre caliente necesitan el contacto físico para mantener estables sus constantes biológicas, y también que los animales que viven solos sufren más enfermedades, son más débiles y mueren más jóvenes.

Lo peor es que esta teoría no es incompatible con la “vida moderna”, ya que muchos y muchas pueden compaginar la soledad con el contacto esporádico mediante los amores de barra. Algo mucho menos emocionante que un subidón de adrenalina, latidos intensos, desmayarse, atreverse, estar furioso, áspero, tierno, liberal, esquivo, alentado, mortal, difunto, vivo, leal, traidor, cobarde y animoso… Yo prefiero todas estas cosas. Será que soy una tonta, como la pobre Isabel de Segura. Y sí, soy una ñoña por escribir este post, pero necesitaba exteriorizarlo. Hala.
 

¿Quién tiene la culpa?

-Aminatou dice que el gobierno español la está dejando morir y no está presionando a Marruecos lo suficiente para que le dejen volver a El Aaiún. Rechaza la ayuda y la nacionalidad española y renuncia a la marroquí.

-El gobierno español ofrece a Aminatou la nacionalidad española, fleta un avión con la esperanza de devolverla a Marruecos tras las negociaciones y como estas son infructuosas empieza a presionar a la activista para que abandone la huelga de hambre y culpa a la policía fronteriza por dejarla entrar en territorio español sin el pasaporte.

-El gobierno marroquí no cede. La tensión diplomática es evidente y dice que no dejará que Aminatou vuelva a menos que se retracte de lo que hizo en Estados Unidos, donde renunció a la ciudadanía marroquí. Además el estado ha llegado a prohibir que los hijos de Haidar hablen con los medios de comunicación españoles.

-A esto hay que añadir que Aminatu Haidar, de 42 años, es activista pro derechos humanos y defensora de un Estado Saharaui desde que terminó sus estudios, que según su entorno sufrió torturas cuando estuvo encarcelada y que, además, es mujer, lo que nos guste o no la hace más vulnerable frente a una cultura machista como es la musulmana.

Me parece una mujer valiente, aunque durante estos 27 días no he podido evitar pensar que lo único que busca es ser una mártir del movimiento saharaui y que es un producto mediático. Se ha hablado de presiones desde el Frente Polisario. Y me da pena verla tan débil, muriendo lentamente ante los ojos de todo el mundo. Marruecos está actuando de forma lamentable y al gobierno español le veo bastante perdido ante el problema. Quizás porque lo llevamos arrastrando desde el año 1975 y hasta ahora no nos hemos enfrentado a él con la cara de la muerte. “El tiempo se acaba”, ha dicho el médico que la atiende. Y no hay ningún avance en las negociaciones. La inanición saharaui está, claramente, superando a nuestros políticos.
 

La primera novela del italiano Paolo Giordano (que por cierto está Licenciado en Física Teórica, y sale muy mono en la cubierta del libro), me ha gustado porque sintetiza muy bien los personajes y los tiempos, controla las elipsis y los sentimientos y consigue emocionar aunque a veces le ponga a una de los nervios. Es triste, porque habla del estigma de Alice y Mattia. Una mujer y un hombre marcados cada uno por su propio trauma infantil que conduce completamente su vida de números primos. Giordano no para de darte bofetadas de realidad con este libro, con un lenguaje directo y seco (acertado término que encontré en el Blog de Libros de Metrópolis, cuya crítica comparto) y con dos historias que bien podrían ser la de cualquiera que esté leyendo este blog. No quiero destriparlo, así que prefiero no profundizar.

Por el título no es difícil deducir que habla de la soledad. La soledad en estado puro. La soledad en la pareja, en la familia, en la amistad, en el trabajo. La soledad en la vida. Cualquiera puede sentirse identificado, aunque tal y como comentan muchos de los que ya lo han leído, hay que ser un poco “número primo” para entenderlo y vivir un infierno particular para sentir la melancolía que transmite cada página. Pero yo pienso que todos somos en esencia números primos... El propio Euclides demostró que son infinitos. Por si tenéis esta lección de mates en lo más profundo de vuestra memoria os recuerdo que son aquellos divisibles por ellos mismos y por 1. Lo curioso es la teoría de los números primos gemelos, separados sólo por un número par (11 y 13, 17 y 19, etc). Juntos pero sin llegar a tocarse, siempre solos. En esto se basa la historia de Mattia y Alice.

Me quedo con una frase: “La gente no perdía el tiempo, se aferraba a unas pocas casualidades y fundaba sobre ellas su existencia”.

Dice Pancho Varona en su blog (gracias Rubén por descubrírmelo). que quedaron contentos con el estreno de la gira “Vinagre y rosas” en Salamanca pese a algunos fallos poco destacables. Me extrañó que no hubiera un segundo bis y mi duda ha quedado resulta al leer a Pancho: al maestro le empezaba a doler la garganta. Pero todos se lo perdonamos. Ahora mismo estoy escuchando uno de los discos antiguos, precisamente el disco de un concierto y aunque la voz ha cambiado y ahora está más quebrada por las inclemencias de la vida, sigue siendo el mismo Sabina. Aunque el sabinero que me ha hablado del blog de Varona piensa que el último disco no es tan genial como otros... No pienso lo mismo. Vinagre y Rosas tiene mucho del Sabina de los 90, del Sabina rockero, mujeriego y despechado, pero con la seguridad de los 60 años y de ser la estrella que es. Es una combinación perfecta y estas nuevas canciones pasarán también a la memoria de los seguidores de este gran músico.

Peces de ciudad, Boulevard de los sueños rotos, Y nos dieron las diez, La Magdalena, Calle Melancolía, Se llama soledad, Llueve sobre mojado... Una tras otra. Casi dos horas y media. Cerveza, tabaco prohibido, baile, lágrimas, poema, guitarra y esa voz... No puedo esperar a verle en casa.
 

-Son esas cajas, ya me dices cuánto me das.

El librero abre la caja, se le acelera el corazón (un libro de Historia medieval, toda una rareza en su género, con olor a humedad y moho verde le saluda y le guiña un ojo), mira a su padre con esa mirada pactada de “aquí hay negocio”, cierra la caja.

-Pues le doy 10 euros por caja.

-Vale, de acuerdo, lo que quiero es que te las lleves, el cabrón de mi ex no me ha dejado más que mierda en casa.

Y el librero, y su padre, piensan que lo mismo le hubiera dado decir “5 euros por caja”. Cada uno de esos libros puede venderlos por una media de 90 euros en la tienda que regentan en Barakaldo. El librero se forra y a la mujer que le da duelo tirar los libros, le hacen un favor y de paso con la pasta se toma unas cañas con sus amigas para celebrar que al fin se ha deshecho de esas cajas que le quitaban espacio en el trastero.

Sé de otras que lo que venden son las joyas, y eso que en las tiendas de compra-venta de oro también pagan muy mal. Lo mejor que te puede pasar es que por ese anillo que tanta ilusión te hizo el día del primer aniversario con tu novio/marido te den 20 euros porque lo consideran “basura” y va directo a la fundición… Hombre, por lo menos te lo quitas de encima si es que no tienes ningún vínculo ni posibilidades de recuperarlo… Menos mal que mi ex apenas tenía libros y los que tenía, se los llevó (recuerdo a Homero y una enciclopedia de cultura general de El País resumida en un volumen). Hubiera sido un poco frustrante haberme sentido doblemente timada, por muchos pesos y muchos libros que me hubiera quitado de encima…
 

Me quedé perpleja cuando al cámara enchufó el foco mientras la chica seguía gritando. No di crédito. No me grabes es NO ME GRABES. Como es lógico la chica, con acento de Europa del Este como la mayoría de las chicas que son prostituidas en la calle Montera, se enfadó porque el foco le daba a entender que el reportero estaba con el REC encendido. Se puso agresiva, comenzó a gritar más, empujó a la redactora, llamó a la policía, un vecino se asomó a la ventana y gritó “¡Las putas al poder!” y se montó un revuelo “de tres pares”. Ayer, por casualidad, coincidí con la periodista que estaba intentando hacer un reportaje para un programa matinal de la Tele de Todos y me dijo que el camarógrafo le echó el foco para que la chica se fuera. Pero, ¿no era más fácil pedir disculpas y alejarse de ella? No me grabes es NO ME GRABES.

Como periodista me ha tocado hacer “coberturas informativas” y reportajes de todo tipo en situaciones incómodas y con temas delicados, pero creo que esta semana con el tema de la prostitución nos hemos pasado. El debate nunca ha dejado de estar ahí, en la calle, con ellas. El Ministerio de Igualdad dice que el 80% de las mujeres que ejercen la prostitución tiene detrás una mafia que mueve dinero, drogas, armas, la dignidad y la vida de estas mujeres. Asociaciones como APRAMP hablan de un 95% y trabajan cada día en la lucha contra el trafficking intentando ayudar a estas mujeres a salir del pozo donde entraron un día, generalmente sin conocimiento. Por otro lado asociaciones de prostitutas como Hetaira consideran que deben dejarlas en paz porque ejercen libremente del oficio más antiguo. Y los locales de alterne , que por cierto están en contra del Plan Integral de Lucha Contra la Trata de Seres Humanos que prepara el Gobierno, aseguran que sus chicas van por libre.

Y más pena aún me da saber que cada vez hay más hombres jóvenes que pagan por sexo. Me fastidia que nos centremos en las chicas y nos olvidemos de lo que hay detrás, que es el verdadero problema, y por lo que cientos de mujeres llevan trabajando y luchando en las filas del feminismo, desde todos los puntos de vista y colores. Estas chicas han perdido su dignidad, pero aún pueden caer más bajo con un foco iluminando su cara, pese a gritar NO ME GRABES.

Y me produce asco la doble moral con este tema. En Italia, por ejemplo, un decreto ley sobre seguridad contempla a las prostitutas como “sujetos peligrosos para la seguridad y la moralidad”. Nunca olvidaré la historia de Amina. Con 19 años se enamoró, se vino a España desde Rumanía con su novio a trabajar de camarera y nada más llegar a su supuesto hogar le quitaron la ropa, le dieron una paliza, le violaron varios hombres y le metieron en un “burdel”. Peligrosa, ¿verdad? Consiguió salir con ayuda de APRAMP. En las chicas de Montera veo el reflejo de sus tristes ojos verdes.

La goma de mi lavadora no ajusta con la llave de paso del agua. Puede parecer una tontería pero te prometo que es una cuestión de orgullo no haber llamado a un fontanero para esto, sobre todo teniendo en cuenta un reportaje que vi el otro día por la tele sobre las “clavadas” de los imitadores de Pepe Gotera. Me imagino la conversación:

-Hola señor Pepe Gotera, soy incapaz de enroscar la goma de la lavadora.

-Gracias señorita voy para allá.

Una hora de espera, tres minutos de operación y…

-Son trescientos – glups.

No he podido evitar acordarme de una amiga que un día me dijo que siempre estaba bien tener un hombre cerca. Cuando me lo dijo le contesté que eso eran tonterías y que las mujeres de hoy en día estamos preparadas para todo lo que nos echen… pero he de admitir que un buen manitas no me vendría mal en esta ocasión.

El caso es que navegando por internet he encontrado un dato significativo: aprender a hacer estas chapuzas puede ayudarnos a ahorrar hasta 291 euros al año y, según el Instituto Nacional de Estadística, el 30% de los hogares españoles no tiene capacidad para afrontar una gran avería doméstica. Esto hablando de hogares con ingresos de 35.000 euros al año…

Buscando una solución me he acordado de los “Maridos a domicilio”. No es una empresa en concreto quien ostenta este nombre, sino que cada vez son más, porque cada vez hay más mujeres que viven solas, de hecho en Estados Unidos las mujeres norteamericanas que viven sin marido ni pareja son más que las que conviven con hombres. Ojo, me refiero a mujeres porque un hombre, hablando en general, no creo que llame a una empresa que se llame “Maridos a domicilio”…

Otra opción es hacer un curso de chapuzas, que también están proliferando, sobre todo en asociaciones de mujeres que buscan que aquellas que se quedan solas pierdan el miedo al martillo, la llave inglesa y otras herramientas. Algunas hemos aprendido solas a base de romper estanterías y aplastarnos las yemas de los dedos pero, para que mentir, donde esté un muchacho “apañao” que se sienta útil por ayudarnos, que se quiten todas las uñas rotas del mundo, que cuesta mantenerlas. ¿Alguien me cambia el tubo de la lavadora? Me da pereza bajar a la ferretería…
 

-LOS HOMBRES TIENEN EL CEREBRO MÁS GRANDE QUE LAS MUJERES. Y también la cabeza. Esto no significa que tienen más neuronas y por consiguiente son más inteligentes. Sus neuronas están más “apelotonadas” y dicen los estudiosos del tema que este puede ser el motivo por el los Premios Nobel se hayan concedido a más hombres que mujeres a lo largo de la historia, algo con lo que no estoy de acuerdo ya que la “historia” ha sido bastante injusta con las mujeres, que no han tenido las mismas oportunidades en el terreno científico, e incluso se ha llegado a afirmar que estamos menos capacitadas genéticamente.

-LOS HOMBRES SON MÁS TORPES CON EL LENGUAJE. Dicen los científicos que tienen menos memoria para aprender listas de palabras y que son más lentos para buscar sinónimos o palabras que empiecen por una determinada letra o sílaba. Podemos hacer un concurso, pero vamos, que vienen a decir que su lenguaje es simple. Las mujeres, por el contrario, tienen más desarrollada esta parte del cerebro y son (somos) hábiles habladoras, aunque también es cierto que muchas veces hablamos más de la cuenta.

-LAS MUJERES SOMOS MENOS AGRESIVAS. Bueno, esto depende porque sí admito que usamos a la perfección el chantaje emocional (algo que puede tener altos índices de agresividad encubierta). Me parece curioso que según un tipo llamado Gur, “los hombres obedecen más a su región límbica, presente en animales como los reptiles, mientras que las mujeres actúan en mayor medida de acuerdo a su corteza cingular, que sólo poseen los monos y los humanos. Por lo tanto, las mujeres están más evolucionadas que los hombres.” Esta conclusión al parecer generó mucha polémica…

-ELLOS TIENEN MÁS DIFICULTADES PARA EXPRESAR SUS SENTIMIENTOS. La culpa es de la región límbica, que en los hombres también es más pequeña. Chicos, a veces no os entendemos. Llegados a una determinada edad es tontería andarse con chiquitas de quinceañeros. Las cosas claras, y el chocolate espeso que la juventud pasa pronto y las oportunidades pueden pasar como los trenes Ave y no estamos como para perderlos.

Siempre habrá “machos alfa” y “mujeres omega”. Podemos ser cada vez más iguales a nivel social pero qué seríamos sin estas diferencias biológicas… Este blog, de hecho, no tendría sentido.
 

Lo más importante es emborracharse y merendar, porque después del tercer toro, las 16 peñas ocupan los pasillos de la plaza y empieza el festín. La imagen es como la de las comidas de  los romanos. Cientos de personas tiradas en el suelo comiendo pimientos rellenos, langostas, caracoles, huevos rellenos y bebiendo sin descanso.

Mucha gente va a la plaza disfrazada, el atuendo que más nos gustó es el de un tío melenudo disfrazado de Yolanda Barcina, la alcaldesa de Pamplona, que no tuvo ningún reparo en despelotarse cuando el quinto torero terminaba su faena.