Evidentemente Zapatero tiene que reconocer que las medidas aplicadas por el Gobierno pueden aliviar, pero no frenar una crisis. Es imposible. Más que nada porque una crisis de estas características está bajo la influencia de dos factores incontrolables actualmente: la situación internacional y ese capitalismo demasiado duro del que hablábamos ayer.

Por eso me hace gracia que para Mariano Rajoy parezca tan fácil solucionar todo este zabuqueral económico. Supongo que porque él es un neoliberal de pro. O liberal, como le ha dado ahora por decir a la derecha mediática y a todos los que, como Esperanza Aguirre y gente similar, se sienten muy duros cuando sueltan que son el equivalente moderno a los decimonónicos aquellos que les daban candela (por cierto) a los antepasados de la señora Aguirre. Pero ésa es otra historia.

Decía ayer y mantengo que el Estado debería intervenir en el sector inmobiliario, entre otros, no para controlarlo con dictatorial mano de hierro, sino para fijar una serie de normas básicas de funcionamiento. Una muy sencilla de entender: un piso de 75 metros cuadrados no puede ser alquilado por 1000 euros al mes en ninguna circunstancia. Otra muy simple también: ese mismo piso debe estar declarado por el arrendatario en los organismos correspondientes (cosa que ahora supuestamente debería hacerse y no hace nadie) y, en caso negativo, el arrendatario se enfrentará a una pena, por ejemplo, de tres años en galeras.

Bromas aparte, y volviendo a Rajoy, me hace mucha gracia que este señor tan simpático, vencida la etapa de la crispación, se dedique a vociferar en el Congreso recordando aquellos buenos tiempos en los que el PP gobernaba la nación. Tiempos que espero no vuelvan nunca sobre todo porque el PP se dedicó a introducir ese neoliberalismo tatcheriano que tanto daño está haciendo en todo el mundo. Y encima a la española, que siempre da lugar a mayor numero de soplagaitas por metro cuadrado.

En un sistema capitalista las crisis son algo corriente cada cierto número de años. Más que nada porque un sistema capitalista está concebido para que los listillos de turno se forren a costa del prójimo hasta que la trampa acaba por irse al carajo.

En España, entre los múltiples listillos que han propiciado nuestra actual situación (petróleo y otras vainas internacionales aparte) están los constructores. Esos personajes engominados que van por la autopista a 180 por hora montados en unos coches muy caros, de esos que se dejan aparcados a la puerta de un burdel de lujo o en el garaje del pisito regalado a la amante correspondiente.

Por eso me escuece un poco el último anuncio de Zapatero, confirmando que el Gobierno echará un cable a los mangantes de las inmobiliarias para que sobrevivan, los pobres, a la quema de un sector que el Estado debería controlar. Más aún teniendo en cuenta que el funcionamiento de ese sector está directamente relacionado con el derecho constitucional a una vivienda decente.

Me hace también mucha gracia (hoy toca palito a ZP, me temo) que la contraprestación a la ayuda sea fomentar el alquiler. Supongo que de pisos que cuesten 1.000 euros al mes a un inquilino necesitado de avales bancarios, fianzas de risa y un recto de suavidad incontestable.

En definitiva, que Zapatero hace lo mismo que haría Rajoy (ése tampoco se escapa porque en esto, diga lo que diga, viaja en el mismo barco). Salvar a los de siempre y no enfrentarse con el valor que se le pide a un presidente a un problema que, lejos de acabar, proseguirá a lo largo de los años hasta que un día la maquinaria se rompa y alguien decida que ha llegado la hora de pintar un cuadro sobre la Bastilla. En versión española, naturalmente.

Uno echa de menos aquella moda que surgió de repente y que se dedicaba a colocar a nuestros políticos más destacados con ruido de violines de fondo. Es por ello que hoy quiero recordar aquellos tiempos y aquellas canciones que seguro que, agrupadas en un CD, nos harían triunfar en todas las fiestas (si los participantes en la fiesta tienen sentido del humor, naturalmente).

No recuerdo bien si todo empezó con aquel mítico Vallenato que le dedicaron a Mariano Rajoy, que tenía muchísima gracia, o quizás con aquella más light y menos exótica dedicada a Zapatero. La de Defender la Alegría, digo. Porque la de El Jubilado de Moratalaz exótica era un rato largo.

Pero entre mis favoritas por su alto grado de comicidad no está niguna de las anteriores. Mi Top Ten particular (que no incluye diez canciones sino algunas menos), está compuesto por la canción definitiva de Federico, el Mano Dura en que supuestamente se basó el PP para su lema de campaña y la más grande oda jamás cantada que, por su interés, he colocado directamente en este post, aunque también puede encontrarse siguiendo este link.

No hay nada mejor que empezar la mañana con música de la buena.

Leo en El Plural que un enorme par de glúteos de pega aparecen en la portada de un folleto que incluye el programa de la Universidad Popular Municipal de Jaén para el nuevo curso. Bajo las susodichas nalgas aparece un claro mensaje: "Este año me matriculo".

En definitiva, una historia anecdótica y realmente insignificante. Pero al PP del Ayuntamiento de Jaén le ha escandalizado muchísimo que sus churumbeles en edad universitaria puedan encontrarse con un vicioso trasero cuando, ilusionados, acudan a la secretaría de turno a hacerse con un programa.

Y estoy de acuerdo, qué diablos. Con un trasero como ése quién sabe en qué podrían pensar los estudiantes durante las clases de matemáticas. Menudo cuadro si, hablando de hipotenusas y raíces cuadradas, alguien echa mano a la bisectriz del ángulo mientras observa la portada de semejante programa.

Y es que "recurrir a la parte de atrás" (cito textualmente a la portavoz 'popular' del Consistorio de Jaén) es no ya "demasiado fácil", como defiende la derecha, sino peligroso para mantener la integridad de los estudiantes que, manipulados por semejante mensaje, pueden imaginar que las aulas no son un lugar de estudio desde donde convertirse en un gran magnate que financie las campañas del compañero de pupitre y dedicarse a la indecencia más superlativa.

¡Corred! ¡El fin de los días está próximo!

En aquel sublime momento, Rafa agradeció haber empleado el dinero que tenía ahorrado para el tatuaje en un rifle de asalto de plástico, adquirido en los chinos al módico precio de 18 euros junto con un equipo completo de espionaje.

Las viejecitas acechaban con sus paraguas a la entrada del Mercatuna. Habían conseguido erigir una barricada con carritos de la compra sobre la que se alzaba, tiesa como un camélido embarazado, la decana y líder del peculiar grupúsculo asesino.

Gafas oscuras, zapatillas de andar por casa y rulos clavados en la permanente asomaban alrededor de la barricada cual enjambre de abejas cabreadas. No era para menos.

Hacía una semana que los camioneros de toda Europa habían decidido montar una huelga del carajo con el fin de reivindicar una bajada en el precio de los carburantes. El Gobierno, desbordado por la situación, fue incapaz de frenar a tiempo la catástrofe mientras viejecitas y marujas vaciaban los supermercados que, ante la falta de transportistas al uso, andaban bajo mínimos.

Rafa lo había visto venir, qué diablos. Era firme seguidor de Iker Jiménez y sabía que 2008 era el año, y que el Apocalipsis surgiría de un hecho insignificante que bien podría ser aquel. Por eso, cuando con sus mileuristas compañeros de piso vio en la tele las primeras movilizaciones, reunió todo el dinero que tenía para tatuarse una zanahoria en el pito, se calzó las deportivas negras con recámaras de aireación de pega y entró en los chinos imitando la pose de Clint Eastwood en El bueno, el feo y el malo.

Ahora se alegraba, como digo, porque las viejecitas estaban a punto de proceder al linchamiento de una pobre cajera del Mercatuna que, pelo rojo teñido, piercing en la ceja y pechos más bien escasos trataba de escapar de aquel Infierno jurando con lágrimas en los ojos que ni ella ni ninguna de sus compañeras tenía nada que ver con que se hubieran agotado los huevos.

Pero las entrañables viejecitas de brasero en la mesa camilla no atendían a razones. Bastante habían sufrido ellas en la guerra, cago en tó. Así que, deseosas de una cabeza de turco con la que saciar su sed de sangre, agarraron paraguas y garrotas y se dirigieron a la pobre chica que, asustada, se acurrucó junto a la entrada cerrada del supermercado.

Entonces sonó el primer disparo. Una flecha de ventosa, lubricada previamente con la saliva estándar de Rafa, surcó el aire a la velocidad de un galgo exhausto para acabar prendida en uno de los rulos de la más feroz de las viejecitas.

Aquel disparo había bastado para llamar la atención de la multitud sanguinaria que, obedeciendo a una orden de su lideresa de la barricada, desplegó los paraguas en formación de combate, estableciendo una barrera de escudos giratorios que avanzaba con decisión hacia Rafa.

El joven mileurista veía cómo su fusil de asalto era inútil ante semejante estrategia. Las ventosas quedaban prendidas en la tela impermeable, la munición se agotaba y las granadas huecas no iban a servirle de mucho en aquella coyuntura. Sin embargo la desesperación no pudo con él y, guiado por la furia de la batalla, se arrojó gritando sobre las viejecitas, a dos de las cuales dejó espatarradas mostrando las medias de lana, y aterrizó junto a la cajera.

-¿Cómo te llamas? –preguntó Rafa.

-Me llamo Susi –dijo la chica con aire tímido.

-Sospecho que ése no es tu color natural de pelo, Susi.

Rafa arrojó las granadas de plástico, gastó las últimas ventosas y se decidió a sacar de allí a la cajera del Mercatuna aunque tuviera que empeñar sus calzoncillos de lunares para conseguirlo.

¿QUIERES SABERLO TODO SOBRE LA CRISIS? ¡SIGUE LAS AVENTURAS DE APOCALPSIS RAFA! PROXIMAMENTE EN TU DROGUERÍA HABITUAL.