El alto parecido físico entre J.M. Aznar y Rachida Dati, así como su afinidad profesional e ideológica, señalan inequívocamente que ambos son la misma persona, en distinto sexo y con distinta edad, pero la misma persona. Como afirman estudios recientes, dos seres humanos de distinto género y en estado fértil pueden procrear sin coincidir en la dimensión espacial. Eso sí, no vale cualquiera. Siendo cierto este extremo, lo más probable es que Aznar haya preñado a Dati de forma involuntaria mediante el ancestral rito de la masturbación, mientras ella, su doble, se masturbaba paralelamente en un edificio de techos altos de la Rue du Renard.

La constatación de esta hipótesis eximiría de traición conyugal a Aznar y vertería al mundo a una especie de Segunda Venida de Nuestro Señor Jesucristo, el último ser humano fecundado vía telepática.

El nato, de venir a la vida con frondosa cabellera, situará a los ojos del mundo a Aznar y a su simiente a la misma altura jerárquica que Dios y su nada menospreciable semilla. Con lo que, a efectos prácticos, Aznar sería igual de adorable que El Todo Poderoso pero más asequible en términos físicos.

Está por ver cómo reaccionará el antiguo Dios uno y trino a este nuevo equilibrio de fuerzas y qué postura tomará Rupert Murdoch al respecto.

Tampoco había aprobado esas oposiciones marchitas la chica que te júbilo. Desde aquella contraportada tan tuya, con amor.

Gómez se ha ido a regar otras plantas. Nos dará descanso hasta septiembre, lo que duran sus merecidas vacaciones.

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“Por favor, traedme a mis dos niños”, ésta es la forma en que la tragedia adquiere voz, propiedad, temblor, sexo y delirio. Es la forma en que distinguimos, de entre una marea de difuntos sin nombre ni fecha, a dos niños arrojados muertos al sumidero negro que separa África de Europa; dos siluetas por la borda que tienen peso y salpican al caer.

Según el Frontex, el año pasado murieron 921 personas en el mar mientras intentaban saltar de África a Europa. El dato debería estremecernos más que la muerte de nueve bebés que terminaron siendo arrojados por la escupidera de una zodiac. Entre esos 921 también habría bebés, y habría madres y vientres que estarían a punto de serlo, y hombres, también habría hombres, que morirían como murieron los niños, muertos de miedo. Sin embargo, el dato, 921, no nos conmueve como la madre desconcertada que abraza a una voluntaria de la Cruz Roja y pide, en el fondo pide, que el mundo retroceda y cambie. “Por favor, traedme a mis dos niños”.

Estamos acostumbrados a verlos llegar, a ponerles una manta sobre los hombros, a detenernos un segundo en sus ojos muy abiertos y sus mandíbulas temblando. Estamos, incluso, acostumbrados a que nos digan que la mitad de sus compañeros han muerto, o que han sido violados, o que llevan años caminando para esto. Pero nunca habíamos digerido todos a esta madre negra y joven, perdida, a la que hay que mirar a los ojos mientras se le dice: tus hijos están muertos, los tirasteis por la borda.

Son esas palabras nunca oídas, más que la tragedia en sí, las que nos sientan de golpe ante la realidad. Son las que hacen que estos muertos no sean sólo números, las que le dan a la tragedia cuerpo, y lágrima, y quejido; es uno; está diferenciado. Cuando la madre dice, los niños existen. El problema es que estos niños difuntos han sido dichos después de haber dejado de existir. Por eso el delirio, de ahí la consternación. Por eso al ánimo le pesan más nueve chupetes sin boca en Almería que 921 muertos en el mar.