Son las cuatro y media de la tarde del día que ETA ha matado a Isaías Carrasco. Hasta ahora he visto revuelo, prisa, gritos y también dolor, aunque los periodistas tenemos que dejar el dolor para más tarde cuando ocurren estas cosas, tenemos que contar mientras aún no hay certezas y sí voces, tenemos que separar la verdad del ruido. Ha pasado el directo y el primer golpe. Los periódicos ya han reposado los artículos de portada de sus webs. Los partidos están preparando la declaración de esta tarde y el Presidente del Gobierno está a punto de comparecer. Pero en los foros, que es donde se pulsa el ánimo ciudadano, ya se ha colado una corriente de aire frío, a Internet ya se le están filtrando los primeros intereses, los que intentan articular el dolor hacia el provecho.

A los comentarios de condolencia y repulsa les avanza la metástasis del odio y del egoismo, de los que buscan una oportunidad electoral y aprietan el acelerador en la última curva de la campaña, una curva que es de luto. No nos puede estallar ese odio en la cara, no podemos caer en el error de enfrentarnos entre demócratas. Si hay odio, que lo hay, que se dirija hacia los que aprietan el gatillo.

Ha muerto un hombre, no ha surgido una oportunidad electoral.  Esperemos que todos sepamos comprenderlo.

Al Thierry detenido se le caían babas sin cabales a cada decibelio; esposado, seboso y sucio, veía acercarse el bosque de Birnam en los objetivos y en los flashes de los cámaras que esperaban la salida del caldo más avinagrado de Burdeos. Entonces, la cabeza de la serpiente se transformó en cabeza de hidra, y de la repugnancia pasó al ridículo a golpe de víscera, berrinche y sudor. No le hicieron falta más que un par de exabruptos y algún gora para que, donde queríamos ver a un mierda, viéramos a un loco. Después se cerraron las puertas del Megane y Thierry se fue a París a escuchar su condena.

Hoy, en el Sexto Grado, hemos preguntado a Eduardo Madina por el folklore de Thierry. Madina no se altera cuando habla de ETA, ni parece que se le acelere el pulso, ni desenfunda un índice acusador de atril y mitin para meternos por los ojos dos cojones y firmeza ante el terrorismo. Madina mira menos de un segundo al suelo cuando recibe la pregunta, nos parece que busca un recuerdo, pero encuentra un par de textos y responde que Thierry podrá aprovechar la cárcel para "leer más y gritar menos".

Entonces, uno se imagina a Thierry mareado por veintitantos años de huida de peonza, cada vez más encerrado de gafas para adentro, alimentándose como un pollo con el odio que regurgitan cuatro pájaros que van de un lado a otro de la frontera. La endogamia empobrece la mezcla y a Thierry se le enturbia tanto la mirada que ya no vale ni para tuerto en el país de los ciegos. Entonces viene Madina y da en el clavo: lee, Thierry, te secará las babas, quizá te devuelva al mundo, hasta es posible que tú te veas ridículo y te recuerdes como un loco. Hasta es posible que dejes de comprenderte y no creas haberte comprendido. Hasta es posible que seas tú quien vaya, algún día, al encuentro del bosque de Birnam.