Una España congelada en los años 50

Sigue lloviendo. Los dedos del pie se ahogan en esta mezcla de río Hudson y calle 14. Por allí me mira desde el Guitar Center Stevie Ray y esconden sus látigos tras los escaparates los depravados maniquíes. Sigue lloviendo.

Bajo el techito de teja me hundo en las escaleras de La Nacional, a ver si me calienta un poco una paella y un buen pulpo a la gallega. La primera vez que vine todavía no tenía esta necesidad imperiosa de meterme a un bar de viejos con el fútbol a toda pastilla y ese color como metálico que diferencia a los buenos baretos españoles, pero ahora que ya son muchos meses sin el bar de la esquina, sin que me ponga ya mi tercio el Manolete, llegar a La Nacional es la mejor manera de resguardarse de esta lluvia.

El Lolo Manso, administrador de La Nacional desde hace unos años, me contó las historias de este bar que son de estas historias que no se te olvidan. Decía que hace casi 80 años bajaba también por estas escaleruchas Federico García Lorca en sus años de Poeta en Nueva York, para olvidarse de la negra ciudad de fuera, y que allí se pasaba las horas muertas, imagino que jugando al mus y contando historias, con suerte tocando la guitarra.

"Es una España congelada en los años 50”, me decía el Lolo, y es verdad. Con sus viejos con bastón y sus cervezas, sus mesas de madera gruesa y su luz artificial, está ahí de repente un bareto español en plena calle 14, escondido como una aparición en esta ciudad de locos.
Hace unas décadas esta calle era el epicentro de la “Little Spain”, llena de bares como La Nacional y de librerías en español, cuando todavía celebraban el día de Santiago por lo alto y los españoles inundaban este barrio.
Ahora, los pocos expatriados españoles que quedan se recuestan en la barra del único bareto que sigue en pie y los pocos nuevos que nos pasamos por allí saboreamos el olor a casa mientras el Lolo nos cuenta las historias de esta cantina olvidada.