Ponga un parricida en su parrilla

Ahí va la tele comprándole boletos premiados a la lotería del suicidio, cuesta abajo, meneando un cadáver que se desmiembra y escupe gusanos disfrazados de golosinas de primetime. Lastimosa, barata y cutre. Puta como nunca antes lo había sido, puta con pelos en las piernas y carmín en las mejillas; ajada de maquillaje para el vistazo impulsivo, áspera y desagradable en los primeros tactos, repugnantes tactos.

Internet adquirió hace tiempo derecho de pernada sobre el entretenimiento. La información no tiene sentido en un medio con posología, en unos informativos que prefieren el compás de las programaciones adosadas al de la actualidad, que se arrodillan para comer cilindros de autobombo a los que se da platillo y reverencia. La ficción se nos cuela con tres cuerpos de ventaja por las grietas de rapidshare, y la publicidad, la publicidad es una zancadilla para un espectador que ha perdido la costumbre de pagar peaje a mitad del episodio.

En el reparto del mamut, la tele, pasiva y cómoda, se ha quedado con las virutas de los huesos; baja estofa que llaman generalista en los despachos cuando quieren decir fácil. Con el mando en la mano va quedando un público que se va a morir en cuatro días, mientras el caudal de feligreses con cara de savia nueva corre espantado por la autopista del ancho de banda. Si sigues así, televisión, sólo te van a quedar los deportes. Si sigues así, televisión, la parrilla se girará un día y, por compasión, te pegará el tiro de gracia que pide a gritos tu nuca desde hace años. Quizá entonces todos sintonicemos para ver el rostro del parricida, del buen parricida.