Periodistas con espuelas

A cada becario nuevo que aterriza en mi entorno suelo preguntarle por qué demonios se metió en todo esto. Ninguno me responde jamás lo que me encantaría oír: "Porque me prometieron whisky, mujeres, un revólver y las espuelas. Sobre todo por las espuelas". Luego evoco a Stephen Crane, fumándose un pitillo con el sombrero ladeado en mitad del conflicto greco-turco, antes de que se lo bajase una tuberculosis.

La reflexión anterior (en realidad párrafo para justificar la existencia de la palabra "espuela" en mi blog) surge a raíz de un libro que ando leyendo estos días de Günter Wallraff. Ese alemán que se disfraza con estilo holmesiano y escribió Cabeza de Turco para, como en Con los perdedores del peor de los mundos (que es con el que ando), denunciar el racismo, la marginación, la explotación laboral y, en resumen, la cantidad de hideputez que hay en el mundo. Más en concreto en Alemania, que para eso el fulano es de Colonia.

Wallraff es un tipo que te lleva a otros tipos que se dedican a nuestra profesión, esa profesión en la que reina el pesimismo porque a menudo da la sensación de que las empresas, los políticos y la explotación han ganado la partida equipados con armas como el "fusilamiento de teletipos" (actividad que consiste en manejar de forma alternativa las teclas "ctrl", "C" y "V"), la precariedad, la presión psicológica continuada y la obligación constante de sacrificar la profundidad en favor de la velocidad, el titular atrayente y los pechos turgentes.

Pero luego está la otra gente, la que sigue adelante no se sabe bien con qué objetivo concreto salvo el de contar una historia (o llevar espuelas) y mantienen vivo todo esto mientras el mundo se va al carajo y la señora Huffington cuenta mentiras sobre su forma de currar.

Que les den a los malvados. Tenemos a Jordi Évole, a Stephen Crane y, esta noche, un documental sobre el 15M que se han currado a muerte unos grandísimos compañeros y profesionales. Lo demás es accesorio y efímero.