Menos indignación y más arroz con leche

(Escrito, con un cabreo intenso, el 30 de diciembre a la 1 de la mañana. Foto de VeganWarrior)

Acabo de escapar de una accidental reunión de vecinos cuarentones borrachos-robacigarros-culturetas-de-vuelta-de-todo. La frase “en este país” aparecía en cada párrafo y abundaban los clichés sobre el mal periodismo y la necesaria revolución a manos de los jóvenes objetivos con criterio que salvaran una España que “observa pasmada la nueva nariz de Belén Esteban y desoye la llamada de Copenhague (la única noticia que merece le pena de 2010)”.

 “¿Qué tienes que decir a todo esto, pequeña periodista, savia nueva y reveladora? Ilústranos para que podamos dormir tranquilos”, pedían sus ojos rojos. ¿Desde cuándo se cambian las cosas diciendo y no haciendo?, meditaba yo, abrumada ante la espera de una sentencia memorable que, desde luego, no llegó.

No he podido hacer otra cosa que huir de ese pulcro salón con un piano, libros de Jordania, cómics de Tintín, esculturas sudamericanas y orgullosas citas a una histórica “La Clave” que, of course, todos habían seguido con la boca abierta y el cuaderno de notas a punto. El problema no era que me sintiera desconectada; la cuestión es que he sentido miedo y rechazo. ¿Es este grupo semi intelectual (compuesto por una estudiante de Historia del Arte, una pintora post-pop y un periodista) la supuesta élite del momento? ¿De verdad tengo que creerme que ésta es la muestra aventajada de todo el montón? ¿Acaso no es el reflejo del debate universitario del aborto? Saltaban de Soledad Jiménez en solitario a Mercedes Sosa o a The Cure transimitiéndole la responsabilidad generacional a los autores, asumiendo el mérito ajeno y rechazando su propia culpa. Emborrachándose de cerveza y palabras gaseosas.

Modernos “a mí Belén Esteban me apasiona”. Sobrados “este país es gañán”. Indignados “me incomoda que mis hijos puedan tener de modelo a una señora que lo más reseñable que ha hecho en su vida es acostarse con un famoso”. Y todos tan orgullosos de un discurso en el que no habían aportado nada de su propia cosecha.

¿Decir que la mierda huele mal es digno de una columna? ¿No será más valioso destacar dónde está el aroma a arroz con leche o a licor del polo?

(Lamentablemente, soy consciente de que yo no hago nada que huela a arroz con leche, así que me tengo que conformar con apuntar el lugar del que llega el olor a canela.)

No sé, he sentido pánico a llegar a formar parte de ese salón. Miedo de que me crezca un pico y asuma un discurso supuestamente inteligente y crítico basado en lugares comunes y desprecios sin mérito (que no deja de ser, irónicamente, el contenido de este post).

Y he querido regresar a una taberna irlandesa de Las Ramblas en la que yo también ponía el tabaco pero donde, al menos, no tenía la sensación de que me estaban robando.