La llamada de la selva

¿De qué se enorgullece este señor? ¿De haber adquirido días/horas/minutos antes que los demás un dispositivo electrónico al que todos tendremos acceso en minutos/horas/días? ¿Desde cuándo tiene mérito “comprar”? ¿Reaccionará con idéntico entusiasmo al adquirir una lavadora (blanquita como los primeros iPods, y de precio similar)?

¿Se reirá de las celebraciones religiosas de unos católicos a quienes tiene por fervientes ingenuos? ¿Se creerá intelectualmente superior a los aficionados al fútbol americano que pasan horas frente al televisor animando a sus equipos con una lata de Duff en una mano y un perrito empapado de mostaza en la otra? ¿Se jactará de comprar su ropa sin prestar atención a los consejos de Vogue? Probablemente.

¿Es este hombre consciente, aunque sea en el fondo de su ser, de que todos esos comportamientos sobre los que creía estar por encima son, de repente, homólogos al suyo? ¿Sabrá que hay personas que al observar su foto -lejos de ver a un sofisticado informático adquiriendo antes que nadie la vanguardia de la tecnología- piensan en un orangután que levanta un racimo de plátanos ante otros simios que corean y salivan en círculo, excitados ante la posibilidad cada vez más cercana de salir del cubículo de cristal con la misma fruta entre sus manos? ¿Se dará cuenta de que ha entrado en esa secta de adultos que se dieron cuenta, tarde, de su necesidad de colmar el impulso adolescente de formar parte de un grupo que grita ante algo, da igual qué, por el simple placer de gritar en manada?

De todos modos, ¿qué es mejor: ser una fan de Take That que ríe y llora y se rotula en la cara el nombre de su cantante favorito junto a sus histéricas amigas, o ser un chimpancé racional y solitario que hace dibujos en la tierra con un palo y se lamenta de no poder perder el control en comuna?